LE VIEUX SOLDAT

Qu'il soit comblé d’honneurs l’heureux fils de la France

Qui, dans les rangs guerriers, affronta les combats!

Qu'il soit chéri de tous ; qu'on chante sa vaillance ; Qu'on sème des fleurs sous ses pas!

Qui, lorsque l’étranger menaçait la frontière, S'élança, plein d’ardeur, les armes à la main ? Qui, de nos libertés brandissant la bannière, Sut dans les rangs heurtés se frayer un chemin ? Qui sut abattre la muraille D'où tombaient boulets et mitraille Comme une grêle sous le vent ?

Qui, sur le rempart qui s'écroule, Donnant cet exemple à la foule, Ecrasa l'ennemi sous son pied triomphant ?

Qui, sur les bords du Nil, au pied des Pyramides, Aux vieux échos thébaiïns fit répéter son nom ? Qui vainquit au désert les Arabes rapides,

Dont les coursiers fougueux vont comme l’aquilon ?

Qui de nos bannières flottantes

Arbora les couleurs brillantes

Au haut du sacré minaret ?

Qui renversa dans la poussière

Les peuples de l’Afrique altière Dont la voix vainement implora Mahomet ?

Comme Annibal vainqueur, qui franchit des montagnes ? Qui dans Rome porta la terreur et l’effroi ?

Qui fit trembler Madrid, la reine des KFspagnes ? Qui devant soi vit fuir armée et peuple et roi ? Qui combattit à Ratisbonne ?

À Wagram, Eylau, Barcelonne ?

Qui fit frissonner Albion ?

Qui répéta cent fois victoire !

Qui couronna son front de gloire Quand l’aigle de l'empire étreignait le lion ?

Qui planta son drapeau sur cent donjons en cendre ? Qui vit autour de soi des monceaux de mourants ? Qui prit plus de cités que n’en prit Alexandre ? Qui vit à ses genoux les princes et les grands ?

Qui brisa l’orgueil des vieux trônes ?

Qui jeta les vieilles couronnes

Aux flots de la Seine et du Rhin ?

Qui régna dans vingt capitales ?

Qui, sur des plages glaciales, Alla se réchauffer aux flammes du Kremlin ?

Qui, du nord au midi, du couchant à l’aurore,

Sur chaque monument imprima ses hauts faits ?

Qui répandit son sang, qu’il offrirait encore

Pour venger contre tous l’honneur du nom français ?

Qui braverait encor la foudre ?

Qui ferait mordre encor la poudre,

Sous son épée, aux bataillons ?

Qui crierait encor : guerre |! guerre!

Qui, sur le front de l'Angleterre Imprimerait encor le fer de ses talons ?

C'est lui, c’est toujours lui, l’heureux fils de la France!

Que son front soit orné du laurier des combats!

Qu'il soit chéri de tous ; qu’on chante sa vaillance ; Qu'on sème des fleurs sous ses pas!

ÉLGLE:

Quand paraît au vallon, clarté que rien n’efface,

Une vierge au front pur, au maintien plein de grâce,

Aux cheveux noirs flottant sur un cou de satin ;

Une vierge aux grands yeux où le ciel semble luire,

A la voix séraphique, au chaste et doux sourire Comme fait d’un reflet divin,

Oh ! méchants qui passez, détournez-vous ; c’est elle;

De votre souffle impur ne souillez pas son aile ;

D’ombre ne voilez pas le rayon de ses yeux;

Regardez-la de loin, courbés dans votre fange,

Regardez-la de loin comme on regarde un ange Qui plane dans l’azur des cieux.

Moi seul, moi seul, je dois la contempler sans cesse ; Moi seul, dans son regard je dois puiser l’ivresse ; Sa voix, son front, son cœur, c’est à moi, c’est à moi. Dieu qui me l’a donnée en une heure de fête, Dieu m'a dit: aime-la; c’est ta Muse, Ô poète !

Souris et chante, elle est à toi. |