LES ESCLAVES

La liberté n'est plus, elle n'est plus depuis Que la troupe des opprimés A brisé les derniers vestiges Qui paraissaient en subsister.

Ce trésor rare, partagé entre mille, S'est dissipé... n'existe plus.

Grandeurs et gloires sont effacées.

Vices, misères sont restées.

Ceux que la fortune a frôlés Ont dans les yeux de la fierté.

Portent haut, désirant faire croire Par leurs paroles, qu'ils sont libres...

Ils sont esclaves ! mais ils cachent Les fers à leurs poignets rivés, Leurs membres meurtris, ils se guettent^ Mutuellement et ils s'épient.

Ils vont au gré de leurs désirs, Mais, entre eux, se barrant la route Ils se heurtent, dans cett€ lutte Aucun ne parvient à son but.

Leurs disciples les abandonnent.

S'inclinent devant leurs ennemis.

Et, reniant ainsi leur cause, Restent masqués et misérables.

Le héros qui rompt les barrières, Fonce tout droit, s'imaginant Qu'il est conducteur de la foule Qui s'agite derrière lui.

Mais Elle arrache ses trophées La foule des faibles, des lâches, Avec malice, avec plaisir, Les retournant droit contre lui.

Qui donc pourrait jouir de tout Ge qui mérite d'être aimé ?

2l6 POÈTES HONGROIS

Vivre de la vie bienheureuse Devant tous ces conspirateurs Incapables de rien sentir, Mais que la soif aussi tourmente ?

Les apôtres d'idées sublimes.

Qui sacrifient leur vie pour elles, Descendent vers les inférieurs Dans Tespoir de les élever.

Pour les connaître, les sonder, Ils sont forcés de s'abaisser.

La foule les a attirés.

Et leur rêve s'est dissipé.

En vain le sang s'est révolté, En vain s'agitent les idées, En vain luttent les pensées nobles, Tu restes un mot creux : Liberté.

Ceux qui veulent te conquérir Avec toi, engagent la lutte, Les esclaves t'oppriment et leur dernier trophée, Est l'éternelle mort, l'éternel esclavage.