QUEL EST LE BUT

Quel est le but de cet instinct Qui ne peut jamais s'endormir ?

Pareil à l'enfant débile et blessé Qui pleure en sentant sa plaie douloureuse, Je lutte sans espoir, avec rage Contre lui ; mais, hélas ! en vain.

Ainsi fuse la lave pressée El sa force est plus destructive...

Cachant avec soin mes supplices Pour que nul ne puisse railler, Je les enfouis devant le monde, J'ai l'air impassible et glacé.

Quand la nuit déserte me couvre, Mon cœur déborde en longs sanglots, Du bruit énorme de ma plainte Les cieux me retournent l'écho.

222 POÈTES HOKGROIS

Pourquoi la vie ? quel est le but ?

Pourquoi venir ici-bas pour souffrir ?

Pourquoi le cœur, s'il doit toujours saigner ?

Qui peut répondre à cette plainte ?

Le secret du tombeau est Péternelle énigme,

La vie, un cauchemar affreux.

Et la fosse, bien que béante,

Reste obscure et mystérieuse.

Là- haut, existe- t-il le Dieu Qui surveille, frappe et bénit ?

La foi n'est-elle que lâcheté, fantaisie, Est-elle aussi fictive que la voûte du ciel ? Et la course des mondes infinis Un caprice monstrueux, fou?

C'est pour cela qu'est confondu Ce qui fut, sera, *ce qui est ?

Et la réponse qui rassure Hélas ! où la trouver ici ?

Je veux la déchiffrer dans les signes de feu Dont l'éclat scintillant m'éblouit et m'aveugle. Je feuillette le « livre des sages », Grand amas de peu de raison !

Rempli de mots creux qui s'enlacent Dont le choc n'est qu'un bavardage !