LA MORT

Non, ce n'est pas la mort, comme on le croit ici

Quand les clous ont fixé le dessus du cercueil,

Ce n*est pas plus mourir, comme les fous le pensent.

Quand le char entraine nos restes au cimetière.

Et ce n'est pas la mort encore lorsqu'^on nous pleure

Par intérêt, chagrin, plaisir ou par douleur.

Mais c'est vraiment la mort quand nous sommes encore là

Inanimés déjà, et nous pleurant nous-mêmes.

Je me souviens... jadis un pétulant enfant Actif et gai chassait souvent les papillons, Grimpait sur les gros troncs, cherchant du miel sauvage Il avait une mère. Ah ! combien il l'aimait ! Et toujours ses lèvres partout la poursuivaient. Lorsqu'elle était assise il s'appuyait sur elle...' Heureux enfant ! Bientôt le ciel l'emporta, Où est-il ? Nulle part ! Cet enfant c'était moi !

Et plus tard j'ai connu un jeune homme enthousiaste. Aimer autant que lui... nul n''en était capable ! Et il méprisait tout : trésors, sciences, ou sagesse. Peut-il donc exister d'autre but que l'amour !

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POÉSIES DE KOLOMAN DE TÔTH 229

Oh ! comme il aimait bien !... Plus tard, on Ta tué. C'est cet ardent enfant que j'ai le plus pleuré. Si le printemps pouvait encore le faire revivre ! Mais non ! non ! jamais plus ! Je le sais, c^'était moi !

Il exista aussi un homme dont le cœur Débordait de confiance, d*amour, de flammes pures, n croyait à l'honneur, à la reconnaissance, Au triomphe du bien qui tôt ou tard arrive... Mais, hélas ! depuis lors, on l'a empoisonné ! Ici tout est calcul, méchanceté, ordures.

Pourquoi eut-il l'amour, l'espérance et la foi ? V serait mort moins vite en ne les ayant pas.

Oui!... nous mourons souvent, plutôt comme l'écuiiie Qui, au cours du ruisseau, contre des roseaux secs Crève et puis reparaît en des formes nouvelles. Mais la mort n'est pas là où est le cimetière. Car avant, nous mourons aussi, et je le sens Depuis longtemps je meurs. Mon cerveau bout encore, Ma main se meut encore. Mais cela n'est pas vivre. Et maintenant je n'ai plus qu'à déménager !...

Et n'a plus d'autre désir Que de remplir avec sérénité

Sa grande tâche difficile.

Bienheureus le mortel Qui sait résister face à face Aux tentations du monde.

Et que ne peuvent ébranler Désirs de gloire ou de plaisirs, Ni puissances, rangs,, ni trésors !

Et celui-là est grand et fort Qui pour toujours a fait un compte Avec l'existence et lui-même.

Avec la terre, avec le ciel, Et ne veut jamais reculer Les bornes de sa vie étroite.

Ah ! combien il est malheureux Celui qui reste dans l'erreur.

Dont la vie toujours ballottée Tantôt le jette d'un côté Et le tourne tantôt d'un autre.

Proie de rêveries inquiètes De feuï follets toujours trompeurs Et qui ne peut jamais trouver Le calme du port, en son âme, Qui semble avec un étranger Quand il est en face de lui-même Rt qui ne connaît pas son but, Ni sa route, ni son devoir

Et dans le monde extérieur

Poursuit en vain le but cherché,

Que d'autres ont trouvé dans leur âme.

Oh ! malheur, mille fois malheur

A celui qui vit dans Terreur

Et qui sans cesse ballotté

Suit toujours le mauvais sentier.

Nous, ici, dans le port Où nous avons trouvé le but Nous gémissons sur ses erreurs.

S41 doit s'enfoncer plus avant, Comme un fugitif météore Qui se perd dans l'infini, Si nous n'avons pas le moyen De l'aider, de le soutenir, Ici, au moins, dans cet asile, Pour le pauvre orphelin tombé, - Nous réciterpns des prières Et nous bénirons le Seigneur Pendant toute l'éternité.

Arrivée du prétendant au trône.

LE PRÉTENDANT

Je viens vous demander asile, knplorer votre protection.

Au nom de la pitié suprême Acceptez-moi, pieux croyants.

CHŒUR DES MOINES

Quel est cet homme Que les orages ont poursuivi ?

On sent dans toute sa personne Qu'il sait les misères de la vie.

Son. visage couvert de poussière, Les traits creusés par les soucis Montrent qu'un océan de sable Venu des déserts de la vie A pu envelopper son cœur Et lui en cacher le but. — — < Qui es-tu, pauvre malheureux ? — »

LE PRÉTENDANT

— Un exilé sans toit, Le plus riche héritier sur terre Qui a su le moins acquérir.

CHŒUR DES MOINES

Ses paroles sont énigmatiques, Enigmatique est sa personne, Et, cet homme n'est certes pas Pareil aux autres malheureux Qui viennent demander l'aumône. • Les rayons de l'inspiration Ornent son admirable front.

POÉSIES DE LOUIS PALAGYl 235

Et, de Dieu la flamme éternelle Brilte dans l'éclat de ses yeux...

— Nous te demandons de nouveau Qui es-tu, pauvre misérable ?

LE PRÉTENDANT

— Roi plus pauvre que mendiant, Mendiant plus riche que roi. —

CHŒUR DES MOINES

A tes paroles énigmatiques L'homme ne peut rien comprendre Mais, montre-nous avec courage Le poids que tu as sur le cœur Et ne trômble pas devant nous, Car la main de Dieu protège L'exilé qui vient sous son loit.

LE PRÉTENDANT

•De ma vie je dévoilerai le mystère Devant le supérieur du grand monastère Devant lui seul — je parlerai !

CHŒUR DES MOINES S'adrcssant à un serviteur.

Annonce l'arrivée de ce pauvre afflige Dans l'intérieur du couvent,

Au Prétendant :

Voici un banc de pierre :

Assieds-toi donc, ici, et prends quelque repos En attendant le supérieur.

LE SUPÉRIEUR

Voyageur, dis pourquoi tu me fais appeler ?

Qu'as-tu donc à me dire ?

LE PRÉTENDANT

Oh î toi, qui n'as jamais refusé de secours Je te demande asile !

LE SUPÉRIEUR

Le couvent est toujours ouvert • A ceux qu'y conduit l'infortune ; Qui a froid, qui a faim, qui pleure Peut y demeurer tout un jour.

LE PRÉTENDANT

J'ai erré, j'ai vagabondé A la poursuite des chimères.

Mes ailes sont coupées ; dans votre monastère Laissez- moi attendre la mort.

LE SUPÉRIEUR

Tes lèvres souhaitent trop de choses Et, c'est pourtant encore bien peu :

On fait facilement un vœu Mais renoncer vraiment est lourd.

LE PRÉTENDANT

J'ai le monde en horreur Et ses inconséquences, Toujours persécuté dans des formes nouvelles Rien n y répond à mes désirs Et rien n'y peut plaire à mon cœur :

Car tous les hommes de la terre

Raillent mes rêves.

Mon cœur est las de voyager Et ne veut plus toujours errer; Ou bien les richesses me heurtent Ou je suis heurté par les hommes.

De la réalité grossière Chaque branche s'accroche à moi, Avec leurs épines me blessent les rosiers, Quand je vais chez le maître c'est son chien qui m\iccueille Je crois que ces bourreaux s'acharnent après moi Et me poursuivent au galop, Je me réfugie dans les bois, Ils me poursuivent encore là; Mon cœur est en lambeaux,

'^ m^^ hi^iip^^i^

Si las ! si fatigué !

Donnez-moi le repos, Seulement le repos !

LE SUPÉRIEUR

Si tu n^as encore pu le découvrir en toi C'est bien, en vain, que tu le cherches, Et, si par la grâce, tu n'as pu Tacquérir Je ne peux pas te le donner...