UN TOMBEAU AUX CHAMPS

Le soir, en me promenant, Je m'arrête dans un champ, Là, gisent en rangs diaprés Les fleurs coupées.

Le soleil est couché et la lune se montre, On n'entend plus le bruit des faux, A la naissance de l'hiver Quel mortel silence préside !

Debout, rien qu'une marguerite !

Elle est intacte, je la cueille...

Quelle senteur ! et quelle vie Dans sa douce et suprême haleine !

Charmant et diaphane linceul La vapeur qui se meut sur nous !

Dans le brouillard transparent, c'est la danse Magique des âmes de fleurs !

Sur ce tombeau la veilleuse tremblante D'un ver luisant monte la garde.

Mille âmes de cigales par leurs gémissements Me découvrent leurs sentiments.

Puis, l'armée des mouches funèbres Passe en un long bourdonnement Et donnant le baiser d'adieu Aux pétales mortes des fleurs.

Les voix des insectes se mêlent — Chansons de fées des temps passés — Et les clochettes des champs tintent Les glas des fleurs décédées.

Le vent du soir me prend et m'accompagne au loin Lorsque je quitte les guérets C'est du printemps le chant du cygne Entendu dans la voix suprême des parfums.

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POÉSIES d'étienne d'apathy 253