UNE SOIREE PERDUE

Qui se fâchai l jadis pour quelques mauvais vers. S'il rentrait aujourd'hui dans Paris, la grand'ville, Il y trouverait mieux pour émouvoir sa bile Qu'une méchante femme et qu*un méchant sonnet; Nous avons autre chose à mettre au cabmel.

notre maître à tousl si ta tombe est fermée, Laisse-moi dans ta cendre, un instant ranimée, Trouver une étincelle, et je vais f imiter!

Apprends-moi de quel ton, dans ta bouche hardie. Parlait la vérité, ta seule passion.

Et pour me faire entendre, à défaut du génie. J'en aurai le courage et l'indignation !

Ainsi je caressais une folle chimère.

Devant moi cependant, à côté de sa mère,

IJenfanl restait toujours, et le cou svelte et blanc

Sous les longs cheveux noirs se berçait mollement.

Le spectacle uni, la charmante inconnue

Se leva. Le beau cou, Tépaule à demi nue, ^

Se voilèrent; la main glissa dans le manchon;

Et lorsque je la vis au seuil de sa maison

S'enfuir, je m^aperçus que je Tavais suivie.

Hélas I mon cher ami, c'est là toute ma vie.

Pendant que mon esprit cherchait sa volonté,

Mou corps savait la sienne, et suivait la beauté ;

Et quand je m'éveillai de cette rêverie,

Il ne m'en restait plus que l'image chérie :

« Sous votre aimable tète, un cou blanc, délicat»

» Se plie, et de la neige effacerait l'éclat. »

Juillel 1840.

CONTK IMITE DE BOGCACE.

J^aimais les romans à vingt ans.

Aujourd'hui je n^ai plus te temps;

Le bien perdu rend l'homme avare.

J'y veux voir moins k>in, mais plus elair ;

Je me console de Werllïer

Avec la reine de Navarre.

Et pourquoi pas? Croyez-vous donc,

Quand on n'a qu'une page en tête,

Qu'il en faille chercher si long,

Et que tant parler soit honnête?

Qui des deux est stérilité,

Ou Tantique sobriété

Qui n'écrit que ce qu'elle pense,

Ou la moderne intempérance

Qui croit penser dès qu'elle écrit?

Béni soit Dieu! Les gens d'esprit

Ne sont pas rares cetle année;

Mais, dès qu'il nous vient une idée

Pas plus grosse qu'on petit chien,

Nous essayons d'en faire un âue.

L'idée était femme de bien,

ne POÉSIES NOUVELLES.

Le livre est une courtisane.

Certes, lorsque le Florentin

Écrivait un conte, un matin,

Sans poser ni tailler sa plume,

Il aurait pu faire un volume

D'un seul mot chaste ou libertin.

Cette belle âme si hardie.

Qui pleura lant après Pavie,

Et, dans la fleur de ses beaux jours,

Quitta la France et les amours,

Pour aller consoler son frère

An fond des prisons de Madrid,

Croyez-vous qu'elle n'eût pu faire

Un roman comme Scudéry?

Elle aima mieux mettre en lumière

Une larme qui lui fut chère,

Un bon mot dont elle avait ri.

Et ceux qui lisaient son doux livre

Pouvaient passer pour connaisseurs ;

C^étaient des gens qui savaient vivre.

Ayant failli mourir ailleurs,

A Rebec, à Fontarabie,

A la Bicoque, à Marignan,

Car alors le seul vrai roman

Était Tamour de la patrie.

Mais ne parlons pas de cela.

Je ne fais pas une satire,

Et je ne veux que vous traduire

Une histoire de ce temps-là.

Les gens d'esprit ni les heureux Ne sont jamais bien amoureux; Tout ce beau monde a trop affaire.

Les pauvres en tout valent mieux ; Jésus leur a promis les cieux, I/amour leur appartient sur terre.

O^ns le beau pays des Toscans

Vivait jadis, au bon vieux temps,

La pauvre enfant d'un pauvre père,

Dont Sinionette fut le nom;

Fille d^bumble condition.

Passablement jeune et jolie,

Avenante et douce en tout point,

Mais de l'argent, n^en ayant point.

Et donc, elle gagnait sa vie

De la laine qu'elle filait

Au jour le jour, pour qui voulait.

Bien qu'elle ne pât qu*à grand'peinc

Tirer son pain de cette laine,

Encor sut-elle avoir du cœur.

Et, dans sa tête florentine,

Loger la joie et la douleur.

Ce ne fut pas un grand seigneur

Qui voulut d'elle, on Timagine,

Mais un garçon de bonne mine

Dont la besogne était d'aller

Donnant de la laine à filer

Pour un marchand de drap, son maître.

Pascal, c'est le nom du garçon,

Avait, en mainte occasion,

Laissé son amitié paraître;

Et, soit faute de s'y connaître,

Soit qu'elle n'y vit point de mal,

L'heure où devait venir Pascal

Mettait Simone à la fenêtre.

Là, lui répondant de son mieux,

Sans en souhaiter davantage,

En le voyant jeune et joyeux.

Elle montrait sur son visage

Le plaisir que prenaient ses yeux ;

Puis, travaillant en son absence.

De tout son cœur elle filait,

Songeant, pour prendre patience, De qui sa laine lui veiiail, Et baisant tout bas son rouet, Non sans cbanter quelque romance.

D'autre part, le garçon montrait De jour en jour un nouveau zèle Pour sa laine, et ne trouvait rien (J'ai dit que Simone était belle) Qui filt plus tôt fait ni si bien Qu'un fuseau dévidé par elle. .

L'un soupirant, Tautre Olani, La saison des fleurs s en mêlant, EnGn, comme il n'est en ce monde Si petite herbe sous le pté Qu'un jour de printemps ne féconde.

Ni si fugitive amitié Dont il ne germe une amourette*, Un jour advint (fde le fuseau Tomba par terre, et la fillette Entre les bras du jouvenceau.

Près des barrières de la ville Etait alors un beau jardin.

Lieu charmant, solitaire asile, Ouvert pourtant soir et matin.

L'écolier, son livre à la main, Le rêveur avec sa paresse, L'amoureux avec sa maîtresse, Entraient là comme en paradis (Car la liberté fut jadis Un des trésors de l'Italie, Comme la musique et TamourJ.

Le bon Pascal voulut un jour En ce lieu mener son amie, Non pour lire ni pour rêver, Mais voir s'ils n'y pourraient Irouver

SIMONK. 170

Quelque banc au coin d*nne alli^

Où se dire, sans trop de mots,

De ces secrets que tes oiseaux

Se racontent sous la feuiilée.

Sitôt formé, sitôt conclu,

Ce projet n'avait point déplu

 la brunette filandière,

Et, le dimanche étant venu.

Après avoir dit à son père

Qu'elle avait dessein d'aller faire

Ses dévotions à Saiut-Gal,

Au lieu marqué, brave et légère, Elle courut trouver.Pascal.

Avant de se mettre en campagne, 11 faut savoir qu'elle avait pris, Selon l'usage du pays, Une voisine pour compagne.

Ce n'est pas là comme à Paris ; L'amour ne va pas sans amis.

Bien est-il que celle voisine Causa plus de mal que de bien.

Belle ou laide, je n'en sais rien, Boccace la nomme Lagine.

Le jeune homme, de son côté, Vint pareillement escorté D'un voisin surnommé le Strambe, Ce qui veut dire proprement Que, sans boiter précisément, Il louchait un peu d'une jambe.

Mais n'importe. Entrés au jardin, Nos couples se prirent la main, Le voisin avec la voisine.

Et chacun suivit son chemin.

Pendant que le Sirambe et Lagine Au soleil allaient faire un tour, Cherchant h coudre un brin d'amour.

iSO POÉSIES NOIIVELLKS.

Au fond des bots, sous la ramée, Pascal, menant sa bien-aimée, Trouva bientôt ce qu'il cherchai.

Une touffe d'herbe entassée Et le bonheur qui l'attendait.

Comment cette heure fut passée.

Le dira qui sait ce que c'est; Deui bras amis, blancs comme lail, Un rideau vert, un lit de mousse, f^a vie, hélas 1 c'est ce qui fait Qu'elle est si cruelle et si douce.

Le hasard voulut que ce lieu Fût au penchant d^une prairie.

Çà et là, comme il plaît à Dieu, L'herbe courait fraîche et fleurie ; Et comme un peu de causerie Vient toujours après le plaisir, Toujours du moins lorsque Ton aime, Car autrement le bonheur même Est sans espoir ni souvenir, Nos amoureux, assis par terre, Commencèrent à deviser, Entre le rire et le baiser, D'un bon dîner qu'ils voulaient fniro En ce lieu même, à leur loisir ; La place leur devenait chère, Il leur fallait y revenir.

Tout en jasant sous la verdure.

Le jouvenceau, par aventure, Prit une fleur dans un buisson.

Quelle fleur? Le pauvre gar^n N'en savait rien, et je Tignore j N^y pouvant croire aucun danger, Il la porta, sans y songer, A sa lèvre brûlante encore De ces baisers si désirés

SIMONE. i81

Et si lentement savourés.

Puis, revenant à la pensée Qu^ils avaient tous deut caressée, 11 parla d^abord quelque tem))s Tenant cette herbe entre ses délits; Mais il ne continua guère Que le visage lui changea.

Pâle et mourant sur la bruyère Tout à coup il se souleva.

Appelant Simone, et déjà Entouré de Tombre éternelle; Il étendit les bras vers elle, Perdit la parole, et tomba.

Bien que ce fût chose trop claire Qu'il eût ainsi trouvé lA mort, La pauvre Simone d'abord Ne put croire à tant de misère

Que d'avoir perdu son ami,

Et le voir s'en aller ainsi

Sans adieu, plaint^, ni prière.

Tremblante, elle courut à lut^ Croyant qu'il s'était endoniii

Dans quelque douleur pasêagère,

Et le serra, tout défailli «

Non plus en amant, mais en frère.

Qu'eût-elle fait? Les pauvres ^ens^

Habitués à la souffrance,

Gardent jusqu'aux derniers instaïUs

Leur unique bien, l'espérance;

Mais la Mort vient, qui lé leur prend.

Déjà le spectre aux mains avides

Étalait ses trace» livides

Sur l'hoinme presque encor vivaiH^

Les beaux yeux, les lèvres chéries

Se couvraient d'un masque de sang

Marqué du fouet des Furies.