LE MIE PRIGIONI

On dit : <« Triste comme la porte » D'une prison, » —

Et je crois, le diable m^emporte, Quon a raison.

D'abord, pour ce qui me regarde,

Mon sentiment Est qu'il vaut mieux mouler sa garde,

Décidément.

Je suis, depuis une semaine,

Dans un cachot, Et je m'aperçois avec peine

Qu'il fait très-chaud.

Je vais bouder à la fenêtre.

Tout en fumant; Le soleil commence à paraître

Tout doucement.

C'est une belle perspective,

De grand matin, Que des gens qui font la lessive

Dans le lointain.

Pour se distraire, si Ton bâille.

On aper^it D^abord une longue muraille,

Puis un long toit.

Ceux à qui ce séjour tranquille

Est inconnu Ignorent Teffet d'une tuile

Sur un mur nu.

Je n'aurais jamais cru moi-même.

Sans l'avoir vu, Ce que ce spectacle suprême

A d'imprévu.

Pourtant les rayons de Faulomne

Jettent encor Sur ce toit. plat et monotone

Un réseau d'or.

Et ces cachots n'ont rien <fe tri«ie,

Il s'en faut bien ; Peintre ou poète, ch«q«ie ar liste

Y met du sien.