STANCES

La joie est ici-bas loujours jeune et nouvelle, Mais le chag;i*in n'esl vrai qu'autant qu'il a vieilli. A peine si le Prince, hier enseveli, Commence à s'endormir dans la nuit étrrnelle ; L'ange qui l'emporta n'a pas fermé son aile ; Peut-être est-ce bien vite oser parler de lui.

Ce fut un triste jour, quand, sur une civière, Cette mort sans raison vint nous épouvanter.

Ce fut un triste aspect, quand la nef séculaire Se para de son deuil comme pour le fétor.

Ce fut un triste bruit, quand, au glas funéraire, Les faiseurs de romans se mirent à chanter.

Nous nous tûmes alors, nous, ses amis d'enfance. Tandis qu'il cheminait vers le sombre caveau,

Nous suivions le cercueil en pensant au berceau,

Nos pleurs, que nous cachions, n^avaient pas d'éloquence,

Et son ombre peut-être entendit le silence

Qui se fit dans nos cœurs autour de son tombeau.

Maintenant qu'elle vient, plus vieille d'une année,

Réveiller nos regrets et nous frapper au cœur,

11 faut la saluer, la sinistre journée

Où ce jeune homme est mort dans sa force et sa fleur.

Préservé du néant par Texcès du malheur.

Par sa jeunesse même et par sa destinée.

A qui donc, juste Dieu, peut-on dire : A demain ? L'Espérance et la Mort se sont donné la main, Et traversent ainsi la terre désolée.

L'une marche à pas lents, toujours calme et voilée; Sur ses genoux tremblants Tautre tombe «n chemin, Et se t raine en pleurant, meurtrie et mutilée.