FUMÉE

Là-bas, sous les arbres s'abrite Une chaumière au dos bossu ; Le toit penche, le mur s'effrite, Le seuil de la porte est moussu.

La fenêtre, un volet la bouche ; Mais du taudis, comme au temps froid La tiède haleine d'une boncho, La respiration se voit.

Un tire-bouchon de l'umée, Tournant son mince filet bleu, De l'âme en ce bouge enfermée Porte des nouvelles à Dieu.