L'ART

Oui, rœuvre sort plus belle D'une forme au travail

Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail.

Point de contraintes fausses !

Mais ({ue pour marcher droit

Tu chausses, Muse, un cothurne étroit.

Fi du rhythme commode, Comme un soulier trop grand,

Du mode Que tout pied quitte et prend !

Statuaire, repousse L'argile que pétrit

Le pouce Quand flotte ailleurs l'esprit ;

Lutte avec le carrare, Avec le paros dur

Et rare, Gardiens du contour pur;

Emprunte à Syracuse Son bronze où fermement

S'accuse Le trait fier et charmant;

D'une main délicate Poursuis dans un filon

D'agate Le profil d'Apollon.

Peintre, fuis l'aquarelle Et fixe la couleur

Trop frêle, Au four de l'émailleur.

Fais les sirènes |>leues.

Tordant de cent façons

Leurs queues, Les monstres des blasons;

Dans son nimbe trilobé La Vierge et son Jésus,

Le globe Avec la croix dessus.

Tout passe. — L'art robuste Seul a r éternité.

Le buste Survit à la cité.

Et la médaille austère Que trouve un laboureur

Sous terre Révèle un empereur.

Les dieux eux-mêmes meurent, Mais les vers souverains

Demeurent Plus forts que les airains.

Sculpte, lime, cisèle; Que ton rêve flottant

Se scelle Dans le bloc résistant l