A PAUL BAUDRY

Un soir qu’elle errait, la Fortune Au bord d’un puits a rencontré L’Amour, voyageur égaré.

Qui dormait au clair de la lune;

Le front méchant et l’air moqueur, Le bras replié sous la tête.

En main sa flèche toujours prête.

Il reposait, — le dur vainqueur !

Cet enfant, tourmenteur du monde.

Tu le tiens donc en ton pouvoir.

Fortune que le ciel seconde !

Fais-le tomber au gouffre noir!