IEN

que tu sois d'une beauté exquise, Bien que ton œil soit clair comme le jour, Bien qu'en ton poil, caché se soit Amour, Bien que ta louche en fin coural rougisse :

Pour tout cela failleit-il que lu fisse A ton amant, un si dedaigneus tour !

Souffrir deus mois que je fisse la Court Sans que jamais plus douce je te visse?

Serois-ce bien que noire fay la peau?

Que je ne suis comme un Narcisse beau ? Si c'est cela lu n'en es pas plus sage ;

Car si je' suis plus noirastre que toy,

Je recompense en fermeté de foy.

Mieus vaut la foy qu'un beau trait de visage.

AUTRE SONNET

Ha, petit œil, séjour de mignardise, Petit, mais grand en force et en pouvoir, Quand j'ay cest heur a loisir de te voir Ha, petit œil, je meurs de convoitise.

Non, je voudrois, belle royne d'Eryce Que près de moy tousjours je puisse avoir Ce petit œil, et un jour te devoir Faire graver dans une pierre exquise.

Helas Venus ! Faire tu le peus bien.

Aide moy donc : je n'espargneray lien Qui puisse orner le trait de ton visage.

Ha, le voicy ! Voyci le petit œil !

Quel doux souris! Quel gracieus accueil!

Cela me?iie un temple au lieu d'image !

CHANSON

Vien-ça, Podarque, apporte moy ma plume, Apporte l'encre, apporte le papier, Je sens en moy un feu qui se rallume, C'est la chaleur de l'amoureus brasier!

Apporte donc : car, cscrivamt, j'enchante Le dur soucy qui bourrelle mon cueur.

Par autre bien ceste douleur méchante Kappaise en moy sa cruelle rigueur.

Mais las ! d'où vient, d'où vient que ma main tremble Qu'elle ne peut former deux ou trois mots? Las! Elle tombe et Vencre, ce me semble, Ne veut marquer un seul trait de mes maus.

Repren, Podarque, encre, papier et plume, Je sen mon cueur soudainement saisy L'une chaleur qui tout mon corps allume: Je ne sçauroy escrire estant ainsy.

Ha que j'ay peur que ceste plume mienne, Trampée ou jus de quelque fort venin, Ne soit semblable, Orateur, a la tienne Que tu rongeois, cerchant ainsy ta fin.

SONNET

Le verd, les yeux recrée, aussy fait la blancheur, Et la couleur qui teint les roses pourperées, Le jaune aussy des fleurs qui nous semblent dorées : Mais tout est surpassé par la brime couleur.

Tesmoin la Lune en soit, qui repaie a grand' heur

D'un beau teint brunissant ses joues colorées: Du Rocher Parnassin les déesses sacrées Pensent tout autre teint n'estre rien que laideur.

Diane en est de mesme, et aussy est la terre, Et mille belles fleurs que le printams desserre, Belles s'il y en a, toutefois d'un teint brun.

Et quand ce ne seroit que brime est ma Nimphette, Je voudrois soutenir, contre l'avis commun, Que le brun des couleurs seroit la plus parfaitte.