A THÉODORE DE BANVILLE

Elle est morte en moi désormais, Ami, la Muse qui t'enivre, Et nul cadavre, las de vivre, Ne s'est mieux couché pour jamais.

Je succombe ainsi qu'elle; mais, Cher Banville, avant de la suivre, J'ai tracé ton nom sur ce livre :

Il dira combien je t'aimais.

N'ayant plus en moi vers ni prose, Je t'apporte un ancien livret; Le cœur d'un poète y repose.

C'est comme si ma main t'offrait Les pâles débris d'une rose, Fanée au fond d'un vieux coffret.