A UNE MARTYRE DE DEMAIN

Et je n'ai plus la force, et je n'ai plus la foi, Et mon âme déjà, pour voler avec toi, Porte des chaînes trop pesantes.

Mais cela m'est resté, dans mon égarement, De respecter partout le noble et le charmant,

Le cristal, les cygnes, la neige, Et de tenir mon cœur dans l'angoisse abîmé. Plutôt que de souiller ce que j'ai tant aimé,

Avec mon désir sacrilège.

Inutile respect! d'autres viendront, je sais. Feignant beaucoup d'amour, n'en ayant pas assez,

Qui t'enivreront de paroles; Et Ton t'arrachera ton virginal trésor.

Comme, la nuit, on vole au voyageur son or,

Comme on effeuille des corolles.

Peut-être, dans la joie éphémère des sens. Comparant mon silence aux aveux frémissants.

Tu riras du jeune homme étrange Qui, lorsque à la cueillir tout semblait l'engager, La soif, le fruit splendide et le rameau léger,

Laissa sur l'oranger l'orange.

Plus tard, lorsque ta vie aura suivi la loi, Que des plaisirs humains tu n'auras plus la foi. Que tu te verras solitaire,

Lasse, affaiblie et triste, et toujours dans ton sein Conservant cette soif d'amour ardent et saint Que nul baiser ne désaltère;

Que du fond d'un passé dont rien ne restera, Mon souvenir longtemps oublié surgira.

Le front pâle, la lèvre close, Et qu'ayant conservé sa première blancheur, Seul il sera pour toi la berge où le pêcheur,

Battu par les flots, se repose;

Tu comprendras pourquoi, dans mon culte profond, Je n'ai pas imité ce que les autres font;

Pourquoi, sans briser ma statue, Avec elle j'ai fui loin du réel brutal, Plutôt que de tuer dans mon cœur l'idéal.

Voulant que l'idéal me tue.