PLACE SAINT-MARC

,^ François Coppèe.

La Bouquetière

L« A fillette vendait, devant Saint-Marc, le soir. Des fleurs au monde heureux qui venait là s'asseoir Pour se faire servir du chypre ou de la glace.

Cette sœur des pigeons familiers de la place Les enviait d'avoir l'assurance d'un nid Dans les pignons sculptés que le marbre fournit, Et de pouvoir trouver sans se donner la peine, Par distribution publique, un peu de graine.

Sous ses haillons pourtant la race apparaissait. Dans l'abandon et dans la détresse, croissait Une grave beauté, sœur de cette figure Que, comme une lueur sur la muraille obscure,

Dans un coin de Santa Maria Formosa, Palma Vecchio, le grand ancêtre, composa.

Comment la mendiante en ses traits avait-elle Reflété la splendeur de cette œuvre immortelle? Par quel mystérieux pouvoir, en la portant, Sa mère, pour prier chaque jour, s'arrétant Dans l'église, devant le portrait de la sainte, Avait-elle transmis à sa iille l'empreinte De ces yeux rayonnants et de ce noble front?

L'enfant en proie au mal, à la bise, à l'affront.

Avec son cœur durci par l'âpre insouciance,

De ce don de beauté n'avait point conscience.

Mais elle subissait du moins le vague attrait

De Venise dont l'âme en son âme vibrait.

Et le charme croissait en elle avec le rêve.

Quand la pâleur du soir, où l'étoile se lève.

Met aux toits de Saint-Marc dans le ciel bleu plongeant,

Comme un semis de neige et des flocons d'argent.

La Ballerine

VIELLE à qui l'on jetait une aumône par grâce, Celle qui ne trouvait d'asile nulle part, La voilà maintenant triomphante qui passe, Hn lumière d'étoile, au firmament de l'art.

A ses pieds sont les cœurs, les fortunes, les gloires. Son existence est un rêve. Son luxe est fou. l\armi les diamants, les perles, les ivoires, Elle trône en idole au fond d'un temple hindou.

Mais, dans l'apothéose, elle a la nostalgie

Du temps où sur les ponts elle courait pieds nus,

De la Piazzetta par l'aurore rougie,

Des porches à midi, pour leur fraîcheur connus ;

Et surtout des langueurs et des charmes du rêve Lorsque, aux toits de Saint-Marc dans le ciel bleu plongeant, Tombent du crépuscule, où l'étoile se lève. Comme un semis de neige et des flocons d'argent.

Dernière Pensée

i-zA vîe a fait son œuvre implacable et fatale.

La séductrice a vu, pétale par pétale,

Se faner la jeunesse et s'effeuiller l'amour.

Le théâtre a brisé son idole d'un jour.

Jetée aux quatre vents du ciel par ses caprices,

La richesse a quitté ses mains dissipatrices.

Quelques couronnes d'or, quelques bouquets séchés

Sont les derniers débris de ses rêves fauchés.

Elle est morte déjà sans être dans la tombe.

Plus avant, chaque jour, elle sent qu'elle tombe

Au gouffre sans espoir de l'éternel oubli.

Et cependant son cœur de douceur est rempli ;

Car, pour finir en paix son orageuse vie,

Se cachant avec soin, misérable et ravie.

Elle a voulu revoir Venise, contempler

La beauté que l'enfant contempla, se mêler

Non pas au tourbillon vivant dont elle est lasse.

Mais aux débris muets qui meurent avec grâce,

Façades effritant dans une onde sans plis

Leurs marbres par le temps patines et polis.

Et, pour dernier soupir, se perdre dans le rêve.

Quand la pâleur du soir, où l'étoile se lève,

Met aux toits de Saint-Marc dans le ciel bleu plongeant,

Comme un semis de neige et des flocons d'argent.

Sérénade

LiA-BAS OÙ l'on espère encor, Là-bas sur la céleste grève Où le sable est fait d'astres d'or, Quand pourrons-nous fuir, ô mon rêve, O mon rêve?

Peut-être, pour nous, luira-t-il, Hors de la vie obscure et brève.

Le jour sans fin, l'éther subtil Qui nous fera purs, ô mon rêve, O mon rêve?

Plus de blessures d'où le sang Sur nos espoirs coule sans trêve I Nous planerons, nous enlaçant, Perdus l'un dans l'autre, ô mon rêve, O mon rêve!

La Diane du Corrège

w4 y.-/. Henner.

J E ANNE , orgueil de Plaisance, étant abbesse à Parme, Se tenait dans la salle où le maître du charme, Corrège, l'avait peinte en Diane au front pur, Prête à partir en char pour errer dans l'azur. Et la mondaine abbesse, aussi païenne presque Que la Phœbé, sa sœur, illuminant la fresque. Comme elle, les cheveux surmontés du croissant, Comme elle, blonde, avec l'opulence du sang, Torse à peine couvert, bnis nus et jambes nues. Dévoilait ses blancheurs élégamment charnues.

C'était l'heure charmante et discrète du soir. Les restes d'un repas encombraient un dressoir, Et sur la table en bois de santal et d'ébènc Où des gerbes de fleurs exhalaient leur haleine. Un plat damasquiné débordait de beaux fruits, Tandis que, parfumés d'épiccs, les vins cuits

Remplissaient à pleins bords les coupes de Bohême Pour l'hôte de l'abbesse et l'abbesse elle-même.

Or, l'hôte ainsi choyé, grave prélat romain. Était venu pour la remettre au bon chemin, Pour lui représenter qu'une abbesse exemplaire Doit songer à prier le Ciel plutôt qu'à plaire. Qu'il faut ouïr la messe et non courir les bois, En chevauchant, pour mettre une bête aux abois.

Pieuse, elle écouta, mais lui tendit le piège De ses vins de Sicile et de son col de neige. Maintenant il se plaît au péché qui lui tend Cette coupe mousseuse et ce sein palpitant. Mais il supporte mal de si troublantes choses : Vapeurs des vins, velours des chairs, senteurs des roses. Et la galante abbesse, à mesure, le voit Q.ui s'engourdit avec le soleil qui décroît.

Dans leurs médaillons peints, les amours du Corrège

A Diane, sur la muraille, font cortège;

Et les bambins, avec leurs doux cheveux frisés,

Si gracieusement à mi-corps disposés,

Dans leur variété de belles attitudes.

Semblent au prêtre entrant dans les béatitudes

Des chérubins venus pour bercer son sommeil.

Jeanne, éveillée, a l'œil brillant, le teint vermeil. Ne redoutant plus rien, sûre de son empire,

Dans son isolement vainqueur elle soupire. Elle sent vaguement qu'une langueur la prend, Et l'inlini du rêve emplit son œil errant.

Sur la frise où l'artiste a semé ses caprices,

Elle voit l'Adonis aux lignes séductrices

Dont la nudité noble et charmante l'émeut.

Et pourtant ce n'est pas Adonis qu'elle veut ;

Car ce n'est pas Vénus qu'elle a pris pour modèle.

Mais Diane l'ayant pour servante fidèle,

Elle s'arrangerait d'Endymion, pensant

Qu'avec lui s'égarait la déesse au croissant.

Or, par un jeu du sort, quelqu'un frappe à la porte.

Envoyé par le duc de Parme, un page apporte

Une invitation pour un gala de cour.

Et Jeanne a rayonné comme une fleur au jour.

Car de ce joli page à prunelle animée.

Sans qu'il l'ait osé dire, elle se sent aimée.

Le prélat endormi ronfle. Le jour s'éteint.

Le page a pris les doigts qu'en tremblant il étreint

Et qui très doucement lui rendent son étreinte.

Et Diane sourit sur la muraille peinte.

La Couronne du roi Enzio

Lorsque le doux rêveur, fils du César farouche

Qui, la rapière au poing, le blasphème à la bouche,

Avait passé sa vie à broyer dans sa main

La ligue italienne et le pape romain,

Quand le bel Enzio, jeté parmi les haines

Des Gibelins de Pise et des Guelfes de Gênes,

Se fut précipité, blond poète aux yeux bleus,

Dans les combats sanglants roulant leurs flots houleux,

Quand ayant, pour un jour, coiffé le diadème

D'un pouvoir souverain faible comme lui-même,

Il se trouva, le soir d'un jour de désarroi,

Prisonnier et déchu de son titre de roi,

Il fut, entre vainqueurs, pris l'engagement ferme

Que sa captivité n'aurait jamais de terme.

Et dans Bologne, au cœur de l'altière cité.

Pour bien montrer à tous comme ils l'avaient dompté,

Ils donnèrent, counois et railleurs, à leur hôte

Un beau palais avec une muraille haute.

Ce fut alors pourtant qu'Enzio le reclus, Sans troupes ni royaume, et n'ayant même plus Le casque au cimier d'or d'où le griffon s'envole. Vêtit vraiment la pourpre et ceignit l'auréole ; Car c'est alors que vint, changeant son ombre en jour, Se poser sur son cœur la colombe d'amour.

O belle Lucia Vendagoli, ton charme

Calma ses maux, comme un baiser sèche une larme.

Tes bras, en l'entourant d'un collier parfumé,

Le firent triomphant, puisqu'il était l'aimé.

Ta beauté fut pour lui la royauté suprême ;

Tes cheveux, couronnant son front, un diadème;

Sa gloire, sur le sel tombée avec les morts,

Plus belle, refleurit au rosier de ton corps.

Et, comme il était maître en l'art divin des rimes.

Il prit, en te louant, son essor vers les cimes.

Et, le cœur exalté par le rythme immortel,

Adorant, comme on fait le marbre d'un autel,

Ton sein divinisé par l'impeccable forme.

Il ne voulut plus rien qu'un bonheur qui l'endorme

D'un sommeil à lui faire atteindre le tombeau

Dans l'oubli du réel et le rêve du beau.

Sculpté en marbre

i-'UCQUES, la ville industrieuse, Le soir, son labeur accompli, Devenait grouillante et rieuse Sous un azur déjà pâli,

Quand Simon, le marchand de soie.

Depuis plus de vingt ans parti, Rentra chez lui, le cœur en joie, Pour boire en paix du chianti.

Il avait parcouru l'Europe, Des ports de la Hanse à Cadix, D'Érin que la brume enveloppe A Venise où siègent les Dix.

Même aux côtes de Barbarie Il avait trafiqué sans fin, Et surpassé comme rouerie Juifs et Grecs, tant il était fin.

2o6 AU PAYS DE LA MORT ET DE LA BEAUTE

Il avait eu nombre de femmes De tous les types blonds ou bruns, Prenant plaisir aux amalgames De leurs chairs et de leurs parfums.

Dans les bazars d'Alexandrie Il en avait même acheté Et revendu, l'âme attendrie, Plus cher qu'elles n'avaient coûté.

Mais il est temps qu'il se repose Et qu'il s'arrange une maison Où, dans une cave bien close, Vieillissent des vins à foison ;

Qu'il se donne de l'importance, Qu'il mette en relief ses écus.

Que sa méritoire existence Ait les honneurs qui lui sont dus.

Au municipe ayant un siège, Pris pour conseil par les Prélats, Il sera suivi d'un cortège.

Il présidera des galas.

Enfin, lorsque Sa Seigneurie Mourra, le deuil sera profond Parmi la sainte Confrérie Qui le suivra, cagoule au front,

Pour le porter dans la chapelle Où son tombeau le recevra, Avec du latin qui rappelle Comme entre tous il s'illustra.

Et, faite en marbre de Carrare, Son image, joignant les doigts.

Attestera sa vertu rare.

Dans les temps futurs, aux Lucquois.

Boue de l'Arno