L-^E la montagne où l'Arno prend sa source

Il s'élançait pour enlever leur bourse

Aux gens par lui poignardés d'un seul coup.

Bientôt ce jeu lui valut la potence.

Mais, des amis lui prêtant assistance,

Il put s'enfuir avec la corde au cou.

Dorénavant, corrigeant sa conduite.

Il ne veut plus avoir les bois pour gltc,

Et trouve mieux l'abri d'une cité

Où, se donnant pour appui tous les vices,

Indifférent sur le choix des services.

Il se vend cher aux gens de qualité.

Pour les beautés qui défont leurs ceintures, Pour les galants en quête d'aventures, I s'entremet de toutes les façons.

(Crépuscule place saint-marc 209

Sans aucun risque, il passe ses journées Dans les boudoirs aux senteurs raffinées Et boit en paix et chante des chansons.

Mais sur un but que son couteau transperce, Chaque matin, par prudence, il s'exerce. Pour être prêt, comme il sied aux bandits Dont un bras fort doit servir les vengeances, Quitte à payer le meurtre en indulgences Et s'assurer sa part de paradis.

kA Tuvîs de Chava fines.

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Réveil des Marbres

L E soleil, franchissant l'Apennin dévasté, Sur la plaine toscane ardemment s'est jeté. Sous son baiser de flamme, il rend toute vermeille Chaque pâle cité qu'à son tour il éveille. Puis, par delà Fiesole aux rocailleux contours. Il s'en vient caresser les dômes et les tours De Florence endormie aux rives de son fleuve. Et les hauts monuments d'une masse à l'épreuve. Le Bargello, si noir d'aspect, le Palais Vieux, La Loggia s'ouvrant pour le charme des yeux, Le svelte campanile en marbre polychrome, Le baptistère avec ses deux portes, le dôme, La Novella, ce pur objet d'art, San Marco Tout vibrant des soupirs divins d'Angelico,

Santa Croce donnant aux morts l'apothéose, Et, là-bas, la chapelle où, sublime et morose, Michel-Ange sculpta les géants qu'il poursuit A travers un chaos d'amertume et de nuit; Tous ces fins monuments dont la ville se pare Avec un goût discret, comme d'un collier rare, Reprennent, à l'aurore, avec intensité Leur resplendissement d'éternelle beauté.

ëditation de Prince

r ARMi les points brillants où le soleil pénètre, On voit, dans un palais, une haute fenêtre Près de laquelle, assis sur un siège sculpté. Le duc Raymond travaille au bien de la cité. Il prépare un édit pour que sa bonne ville Paie un impôt nouveau sur les blés et sur l'huile.

La charge sera lourde aux pauvres affamés Que la peste et la guerre ont déjà décimés ; Mais palais, œuvres d'art, courtisanes et fêtes Coûtent cher. Et dùt-il sur les mauvaises têtes Pousser, la pique aux doigts, ses lansquenets du Rhin, Il ne souffrira pas de résistance au frein Qu'à la plèbe il a su mettre de sa main forte.

2l6 AU PAYS DE LA MORT ET DE LA BEAUTÉ

Et son dédain est tel de la liberté morte

Que d'avance, à travers l'émeute qu'il pressent,

Il compte les florins qui sortiront du sang.

Il a grand air avec son teint aux pâleurs mates. Ses yeux voilés ainsi que ceux des diplomates Et la sobre splendeur de son costume. Tout Dans son cabinet sombre excelle par le goût; Et, seul, le fil tranchant de ses lèvres pincées Laisse deviner l'homme aux troublantes pensées. Qui, devant un tableau tombant en pâmoison, Sait comment avec grâce on verse du poison.

Cour d'amour

Ctant la sirène et la Muse, Étant le rire et le baiser, La duchesse veut qu'on s'amuse, La duchesse veut s'amuser.

Au jardin Boboli, la fête Se tient galamment dans un coin Ombragé de pins, sur un faîte D'où Florence apparaît au loin.

Aux marbres blancs de la terrassa Que midi décoche ses traits I Des feux du soleil nulle trace Ne pénètre en ce réduit frais

ié

Où sont, en bouquet, rassemblées Les belles dames de haut rang, Avec leurs coiffes emperlées Et leurs brocarts d'or fulgurant.

Et chaque dame a derrière elle Son cavalier qui lui sourit, Tient le drageoir, porte l'ombrelle Et lui rime des traits d'esprit.

Et buvant les vins de Sicile, Chantant, dansant, jouant du luth, L'œil mi-clos, la lèvre facile.

Avec le seul amour pour but.

Tout le long du jour on demeure Dans un mol alanguissement, Sans rien voir au delà de l'heure, Sans rien goûter que le moment.

Pourpre du Soir

v^ELA s'est fait sans bruit, au coucher du soleil. Jamais on n'avait vu coup de filet pareil. Les cœurs fiers qui pleuraient les libertés bannies, Ceux qui, ne pliant point devant les tyrannies. Portaient encore en eux l'amour des anciens droits, Tous, dupés par un tas de mensonges adroits, Sont au noir Bargcllo venus sans prendre garde.

Mais le duc, souriant de sa bouche blafarde : « Soyons francs, leur dit-il, nous nous haïssons tant Que la paix entre nous serait jeu d'un instant. Soufi'rez donc, puisque j'ai la force, que j'en use. » Et les reîtres entrant, armés de l'arquebuse, Les ont pris pêle-mêle et poussés dans la cour.

Déjà les échafauds étaient dressés autour,

Et déjà les bourreaux tenaient les haches prêtes

Pour faire la moisson écarlate des têtes.

Tout étant accompli, quand, sur le sol dallé,

Assez de sang des corps inertes eut coulé

Pour s'étendre le long des murs en nappe rouge,

Dans le calme où plus un des cadavres ne bouge,

Dans le silence où s'est perdu le dernier cri.

Dans l'ombre où le soleil à son tour a péri,

Voilà que, sur la haute et superbe terrasse

D'où le charnier béant d'un seul coup d'œil s'embrasse.

Le duc, resté d'abord rigide et sans merci,

Sourit extasié. Car, devant lui, voici

Qu'avec sa chevelure à flots d'or répandue,

Son sourire emperlé, sa prunelle perdue.

Ses reins cambrés, sa bouche en fleur, sa chair de lys.

Comme une vision de l'antique Cypris,

Sous les feux d'une torche aux poings d'un noir tenue,

La Silvia s'est mise à danser toute nue.

Lueurs d'Étoiles

^ous un ciel constellé, la terre était obscure. Souffrance, ambition, convoitise, luxure, Tout dormait, ou du moins tout semblait endormi. Quand, au-dessus de San Minato, sur le faîte D'une tour, découvrant aux étoiles en fête Un front par les veilles blêmi.

Immobile, tenant sa prunelle fixée Au fragile instrument par lequel sa pensée Pénétrait l'univers sans que personne y crût, Celui qui pourchassait les astres dans leurs rondes. Le mesureur d'espace et le chercheur de mondes, Le grand Galilée apparut.

Oh! Florence peut vivre avilie et courbée, Avoir le ruffian avec le sigisbée, Suer l'impureté, distiller le poison, Flatter le crime heureux, à plat ventre se mettre Devant quiconque est fort et sait s'en rendre maître Par le meurtre et la trahison.

Il lui viendra, quand même, une suprême gloire De l'homme qui, les yeux plongés dans la nuit noire. Plus perdu qu'un marin fouillant les océans, Jette d'un bras hardi, lui, pauvre être éphémère. Sur la montre céleste aux formes de chimère Le filet des calculs géants.

Et les siècles pourront s'écouler l'un sur l'autre. Quand rien ne sera plus de tout ce qui se vautre, Quand tout ce qui triomphe et luit, les chairs, les ors, Les fers rougis de sang, les coupes aux vins roses, Aura pris le chemin de l'abîme des choses. Quelque part, dans l'ombre, dehors;

Cet homme restera sur la hauteur sereine Ceint du laurier, baigné de clarté souveraine, L'infini sur le front, les astres dans les yeux, Étendant sur la ville, abri de son idée, Qui jadis fut si grande et qui dort dégradée, L'égide éternelle des cicux.

c^ /. 'Dalou.

La Demeure

Jxv contrefort massif d'une porte de Sienne,

Où se sont maintes fois égorgés les partis,

S'adosse le logis fait d'une tour ancienne,

Avec ses murs carrés sur le rocher bâtis.

Avec ses tourillons découpés dans la pierre,

Ses noirs mâchicoulis, sa couronne de lierre

Et ses tas de moineaux, dans tous les creux blottis.

Sur la campagne s'ouvre une baie en ogive, Par laquelle pénètre un flot de clarté vive, Et l'on peut voir de là l'olivier, par endroits. Sur le ton brun du sol jeter sa note fine, Plus loin surgir un bois couvrant une colline. Et de ce bouquet vert émerger une croix Reposant sur un dôme, entre deux clochers droits.

Et comme on entre là par une porte basse

Qu'une vigne en berceau masque au fond d'une impasse,

Comme la cathédrale et les palais sont loin,

Et loin la place en pente où le beffroi se dresse,

L'âme qui, pour la foule, est morte dans ce coin,

Peut s'y livrer sans fin à la paix charmeresse

Dont, pour s'épanouir, les rêves ont besoin.

L'Homme

L'habitant de ce pur et calme sanctuaire Est un artiste vieux déjà, mais grand et fort, Un vaillant pétrisseur de glaise, un statuaire. Qui, sous sa barbe blanche où son œil noir ressort. Face d'ascète avec des bras de belluaire, Va, poursuivant le beau, ballotté tour à tour Entre l'âme moderne et l'antique contour.

Il a pieusement adoré sa patrie.

Et contre les tyrans et contre l'étranger

Il s'est jeté dans la révolte, avec furie,

Sans que prison, torture, exil l'aient pu changer,

Mais sans que la rosée ardente de ses veines.

Coulant sur le sol rouge en libations vaines.

Ait pu rien affranchir ni même rien venger.

Du moins, quand tout s'effondre au gré de la bassesse,

Dans l'asservissement lorsque tout se corrompt,

Fort d'une conscience où le jour luit sans cesse,

Il élève son cœur et porte haut son front.

Il fuit la tourbe humaine et son néant énorme.

Et tout à l'idéal qu'il étreint dans la forme,

Il s'isole au-dessus du joug et de l'affront.

L'OEuvre

Oans amis, dédaigneux de la banale gloire,

Le maître se consacre, en son réduit secret,

A combiner le bois d'ébène avec l'ivoire

Pour faire une œuvre exquise et minime, un coâFret.

Sur les flancs est tracée une bien simple histoire :

Une idylle d'amour avec la mort pour fin.

Le couvercle est orné d'un profil doux et fin :

Profil de jeune fille aux cheveux ceints de roses, Tout souriant de grâce et de virginité, Figure qui, fermée à la laideur des choses, Prend son rayonnement dans un rêve enchanté Et, loin des passions brûlantes ou moroses. Donne ce sentiment de calmante fraîcheur Qu'on a devant un lac où flotte une blancheur.

Ce n'était qu'une enfant, ayant quinze ans à peine

Lorsqu'en avril, au temps de la saison sereine,

Il la vit, lys candide, à son éclosion ;

Puis il la retrouva, sévère vision,

Secourant les blessés après une bataille,

Et pendant qu'il gisait, tout sanglant, sur la paille.

D'un être incorporel il eut l'illusion.

Puis un jour — et ce fut la vision dernière — Il la vit toute blanche et fleurie en sa bière. Mais, pour lui, son image a reparu là- haut. A son âpre génie, à son âme indomptée, Comme égide, une fleur de la morte est restée. Et c'est pour conserver ce gage, qu'il lui faut, Ainsi qu'un cœur sans tache, un coffret sans défaut.

Les Délices d'Orvieto

Lie pape avec ses dignitaires, Se faisant hisser au plateau Qui domine de loin les terres, Est venu voir Orvieto.

La cathédrale diaprée.

Au front de mosaïque et d'or.

Pour glorifier son entrée

A flamboyé comme un trésor.

Et les grands bas-reliefs du porche.

Les fresques de Signorelli, Avec leurs damnés qu'on écorche, Avec leur ciel d'anges rempli,

Tout, de la base jusqu'au faite, Dans le chœur comme dans les nefs, Vibre et s'anime, faisant fête Au saint dominant tous les chefs.

Mais le pape est las de la gloire, Las de l'encens, las du latin; Il a pris soif et voudrait boire Dans quelque réduit clandestin

Où l'on ait, dans une ombre fraîche, Pour vous servir, la blanche main D'une fille au duvet de pêche, Avec un pur profil romain.

Or, s'il trouvait moyen, le pape, Loin des gens ployant le genou.

De s'échapper par une trappe, Il s'en irait, il sait bien où.

Car Orvieto met en gerbe Les biens profanes et sacrés.

Si sa cathédrale est superbe, Les vins au soleil sont dorés.

Des ardents reflets de leurs mantes, Des noirs éclairs de leurs regards, Les filles aux formes charmantes Brûlent les cœurs de toutes parts;

Ht le pape connaît la vigne D'où Ton tire le meilleur vin.

Comme la beauté la plus digne D'un cantique à son corps divin.