D'UN VIEUX ROMAIN

^ Ernest Courbet.

L'Ancêtre fauve

1 o ujo URS au guet, toujours par les herbes vaguant, Cossa, selon la chance, est chasseur ou brigand. Sa cuisse vaut un roc, son poing vaut une meule; Sa mâchoire saillante a des aspects de gueule ; Ses jambes, sa poitrine et ses bras sont velus. Ht c'est dans le grand bois comme un fauve de plus.

Pourtant cet indomptable a quelqu'un qui le dompte, Bandit d'esprit plus vif et d'action plus prompte, Romulus, le grand chef qu'une louve a nourri Et qu'un tas de pillards doit suivre au premier cri.

Or voici le signal attendu.

Dans les antres Tous ces gens ont bouclé la ceinture à leurs ventres,

Aiguisé le couteau, pris la hache et l'épieu ; Et tous, maigres, hàlés, farouches, l'œil en feu, Voulant du blé, voulant du vin, voulant des femmes. Ils s'élancent. Le chef a bien ourdi ses trames. Tous les biens qu'il leur a promis, ils les auront. Car la force étant là, chacun courbe le front.

Et c'est ainsi que, pour la grande chasse à l'homme, Cossa gagne la plaine où l'on va fonder Rome!

Le Triomphateur

Dénateur et consul, triomphateur trois fois,

Cessa, dans l'univers, compte pour peu les rois.

Pour ses destructions savamment sanguinaires.

Il est apprécié par les légionnaires

Que sa rigueur de fer a châtiés souvent,

Mais qui sont sûrs de lui pour marcher en avant.

Comme il est dur pour tous, il est dur pour lui-même.

Quand il est descendu vainqueur de sa trirème, Avec des tonnes d'or pour le sénat romain, Dans ses champs il revient travailler de sa main. Là, de Taube à la nuit, il laboure ou moissonne, Sans avoir de pitié pour lui ni pour personne.

Malheur aux vieux chevaux, aux esclaves fourbus ! Il a pour loi qu'il faut jeter tous les rebuts.

Patricien, il fait aux plébéiens la guerre.

A ceux qui partageaient ses triomphes naguère

Il n'admet pas qu'un brin de vieux sol soit donné.

Et, sans jamais avoir ployé ni pardonné,

Il marche obstinément au but héréditaire

Ue conquérir le monde et d'agrandir sa terre.

Le Favori de César

v> H E R c H A N T pour Tcmpereur des plaisirs jour et nuit, Cossa, le courtisan, hors des murs s'est construit Une villa bâtie en marbre et peinte à fresque, Où la vigne suspend son feston pittoresque.

Avec un bruit joyeux, l'eau court dans les bassins. Des danseuses, tendant les pointes de leurs seins, Au son des instruments se tordent sur les hanches. Tandis que la statue aux calmes formes blanches, Comme comparaison, offre son torse nu.

Cossa, Préfet de Rome, au cirque est bien connu Pour les fêtes; il dresse au combat, sur ses terres, Des Scythes, des Germains, des nègres. Ses panthères

Font rage, et ses lions triomphent dans les jeux Où le sang coule à flots pour la gloire des Dieux.

Pourtant, sur ce bonheur, ce pouvoir et ce faste, Le grand voluptueux sent planer, par contraste, L'ombre du vide où tout s'engloutit.

Il a peur.

Blême, roulant les yeux, il cherche avec stupeur Quel dénoùment aura la splendeur de sa vie.

11 sait que son palais à César fait envie, Et que toute faveur n'est qu'un souffle incertain. Pour qu'il aille à l'égout achever son festin. Il suffit qu'à César sa voix vienne à déplaire. Ou qu'ayant lésiné sur le blé populaire. Lui-même, le César, le Dieu, tombant à rien. Soit saigné, comme un porc, par un prétorien.

Le Moine

LtES barbares du Nord, sous leurs assauts sans nombre,

N'ont laissé de la ville éternelle qu'une ombre.

Tout a fui, les Césars, les mimes et les dieux.

La croix a triomphé du thyrse radieux.

Et des festins savants la table est desservie.

Mais quel que soit l'ennui des temps nouveaux, la vie

Est chose douce encore à qui sait l'employer.

Cessa s'est amusé, vingt ans, à guerroyer Tantôt pour le Germain et tantôt pour le pape. Maintenant, riche et vieux, il arrive à l'étape, Et, voulant en repos dormir et boire frais. D'un cloître il a gagné les ombrages discrets. Il bénit, il confesse, il absout. Les armées

Qui passent sur le corps des villes consumées Épargnent le couvent aux murs mystérieux. Et, las du fer, trouvant qu'une robe vaut mieux, Cossa sent dans son cœur l'apaisement des baumes A s'arrondir la panse, en récitant des psaumes.

L'Artiste

vJraveur à la fine arabesque, Ciseleur au savant marteau, Cossa, comme orfèvre, vaut presque Le maître exquis, Benvenuto.

Compagnon galant et rebelle, Cossa ne s'estime complet Qja'ayant un sonnet pour sa belle Et pour son rival un stylet.

Bon joueur de luth, chanteur rare, Flatteur à la verve sans fin.

Aux cours de Parme ou de Ferrare 11 n'est, sans lui, de souper fin.

Comme tous les bons catholiques, Chaque jour il dit son Credo, Mais n'en fait pas moins ses reliques De Vénus et de Cupido.

Il craint l'enfer et veut un prêtre Pour l'absoudre dans son tombeau.

Mais il se damnerait pour être L'auteur du bijou le plus beau.

Le Familier de Monseigneur

Hrrant dans sa villa pleine d'une ombre austère, Le grand camérier gémissait sur Voltaire, Lorsque son espion et familier, Cossa, En toute humilité jusqu'à lui se glissa.

Le dignitaire, avec sa florissante mine,

Toisa le pauvre hère aux maigreurs de famine

Qui devant lui courbait l'échiné platement.

Et, paterne, lui dit : « Quoi de neuf, garnement ?

— Un ange. Monseigneur 1 quinze ans 1 répondit l'autre. Parlez, et cette fleur à cueillir est la vôtre.

— Non ! ces fleurs sont toujours une source d'ennui. L'impiété nous mine et le scandale nuit.

— La Flora du théâtre Apollo vous plaît-elle ? »

Mais lui, tout en plissant son jabot de dentelle : « Non, on l'affiche trop. Pas de théâtre ?

— Eh bien !

Pour vous mettre en repos je ne vois qu'un moyen ; C'est que la dame ait un époux. Il en est une Blonde, bien faite, sage, une bonne fortune, Un mois de mariage au plus.

— Mais le mari ?

— Contre les préjugés philosophe aguerri. Il fera tout, afin qu'elle vous appartienne,

— C'est au mieux. Et quelle est cette femme ?

— La mienne. »

La MaTaria

XV u r}-thme des clairons, les bersaglieri

Vont à Rome. La terre antique a refleuri,

Et de ses fils nouveaux qui l'ont faite enfin libre,

De sillon en sillon, l'acclamation vibre.

Les vieux marais Pontins ont pourtant un enfant

Qui fait une ombre triste à ce jour triomphant.

Pas de père. Sa mère est morte de la fièvre.

Et lui-même, en veillant les troupeaux, sent sa lèvre

Q.ui frissonne déjà du poison respiré.

Car il est au pays où, dans l'herbe enterré,

Glt un monde détruit au pestilcnt cadavre;

Et, spectre de jeunesse au grand œil noir qui navre.

Inconscient qu'en lui meurt le dernier Cossa,

Et qu'il clôt une race où Rome commença.

Dévoré par son mal, il a pour seule joie,

Vers midi, quand, aux feux du soleil qui flamboie,

Rentre un peu de chaleur dans ses membres glacés,

De voir les aqueducs à moitié renversés

Qui coupent le ciel bleu de leurs lignes bleuâtres.

Les socles de colonne où sont assis les pâtres,

Et parmi les cailloux une tombe sans nom

Où le buffle accroupi vient poser son fanon.

Ravenne