A FRANCIS POICTEVIN

Le long bois de sapins se tord jusqu'au rivage, L'étroit bois de sapins, de lauriers et de pins, Avec la ville autour déguisée en village : Chalets éparpillés rouges dans le feuillage Et les blanches villas des stations de bains.

Le bois sombre descend d'un plateau de bruyère, Ya, vient, creuse un vallon, puis monte vert et no; Et redescend en fins bosquets où la lumière Filtre et dore l'obscur sommeil du cimetière Qui s'étage bercé d'un vague nonchaloir.

A gauche la tour lourde (elle attend une îlèche) Se dresse d'une église invisible d'ici, L'estacade très loin ; haute, la tour, et sèche : C'est bien l'anglicanisme impérieux et rèche A qui l'essor du cœur vers le ciel manque aussi.

11 fait UD de (OS temps ainsi que jo les aime, Ni bruiDO ni soleil ! le soleil deviné. Pressenti, du brouillard niouraiii. dansant h môme Le ciel très haut qui tourne et fuit, rose do crème ; L'atmosphère est de perle et la mer d'or fane.

De lu tour protestante il part un chant de cloche, Puis deux et trois et quatre, et puis huit h la fois. Instinctive harmonie allant de proche en proche, Enthousiasme, joie, appel, douleur, rei)roche, Aver dii l'or, dn bronze et du feu dans la voiv :

iiruil iuunense et bien doux que le long bois écoute î La Musi({ue n'est pas plus belle. Cela vient Lentement sur la mer qui chante et frémit toute. Comme sous une armée au pas sonne une route Dans l'écho qu'un combat d'avant-yarde retient.

La souiierie est mort«\ Lue rouge traînée

De grands sanglots palpite et s'éteint sur la mer.

L'éclair froid d'un couchant de la nouvelle année

Ensanglante là-bas la ville couronnée

De nuit tombante, et vibre à l'ouest encore clair.

Le soir se fonce. 11 fait glacial. L'estacade Frissonne et le ressac a gémi dans son bois Chanteur, puis est tombé lourdement en cascade Sur un rhytme brutal comme l'ennui maussade Qui martelait mes jour^t coupables d'autrefois :

Solitude du cœur dans le vide de l'àmc, Le combat de la mer et des vents de l'hiver, L'Orgueil vaincu, navré, qui râle et qui déclame. Et cette nuit où rampe un gnct-apens infâme, Catastrophe flairée, avant-goût de l'Enfer !...

Voici trois tintements comme trois coups de flûtes. Trois encor, trois encor ! VAnr/élus oublié Se souvient , le voici qui dit : Paix à ces luttes ! Le Verbe s'est fait chair pour relever tes chutes, Une vierge a conçu, le monde est déhé !

Ainsi Dieu parle par la voix de sa chapelle Sise à mi-côte à droite et sur le bord du bois... 0 Rome, ô Mère ! Cri, geste qui nous rappelle Sans cesse au bonheur seul et donne au cœur rebelle Et triste le conseil pratique de la Croix.

— La nuit est de velours. L'estacade laissée, Tait par degré son bruit sous l'eau qui refluait, Une route assez droite heureusement tracée Guide jusque chez moi ma retraite pressée Dans ce noir absolu sous le long bois muet.

TIIKIIR

A HMII.B LK BRUN

a Angcls », seul coin luisant dans ce Londres du soir, Où flambe un peu de gaz et jase quelque foule. C'est drôle que. semblable à tel très dur espoir, Ton souvenir m'obsède et puissamment enroule \utour de mon esprit un regret rouge et noir :

Devantures, cbansons, omnibus et les danses ')ans le demi-brouillard où fine un goût de rhum, décence, toutefois. le souci des cadences, ^]t mOmo dans l'ivresse un certain décorum, usqu'ii riieure où la brume et la nuit se font denses.

: Angels » ! jours déjà loin, soleils morts, flots taris ; >!es vieux péchés longtemps ont rôdé par tes voies, Peut soudain rougissant, misère ! et tout surjtris )e se plaire vraiment à tes honnêtes joies. ']ux pour tout le contraire arrivés de Paris 1

Souvent l'incompressible Enfance ainsi se joue, Fût-ce dans ce rapport infinitésimal.

Du monstre intérieur qui nous crispe la joue Au froid ricanement de la haine et du mal, Ou gonfle notre lèvre amère en lourde moue.

L'Enfance baptismale émerge du pécheur, Inattendue, alerte, et nargue ce farouche D'un sourire non sans franchise ou sans fraîcheur, Qui vient, quoi qu'il en ait, se poser sur sa bouche A lui, par un prodige exquisement vengeur.

C'est la Grâce qui passe aimable et nous fait signe. 0 la simplicité primitive, elle encor ! Cher recommencement bien humble ! Fuite insigne De l'heure vers l'azur mûrisseur de fruits d'or ! a Angels» I onomrevu, calme et frais comme un cygni