TOUT ORGUEIL FUME-T-IL DU SOIR

Affres du passé nécessaires Agrippant comme avec des serres Le sépulcre de désaveu,

Sous un marbre lourd qu'elle isole Ne s'allume pas d'autre feu Que la fulgurante console.

Surgi de la croupe et du bond D'une verrerie éphémère Sans fleurir la veillée amère Le col ignoré s'interrompt.

Je crois bien que deux bouches n'ont Bu, ni son amant ni ma mère, Jamais à la même Chimère, Moi, sylphe de ce froid plafond !