AU SOMMET DE LA CATHÉDBALE

Sur ce haut trône suspendu dans Tair, je suis assis libre et sans crainte : la couronne de pierre taillée par la main d'Erwin m'environue de toutes parts et me protège.

Encore plongé dans un doux sommeil, plus d'un sans doute, à cette heure, oublie là-bas, sous mes pieds, les soucis de Texistence, dont il a momentanément déposé le fardeau.

Je ne suis pourtant pas tout à fait seul, si près des célestes demeures : dans les imperceptibles crevasses, j'entends ronfler le sombre chœur des oiseaux nocturnes.

Ohl quel magnifique spectacle ici dans les hauteurs, lorsque la fraîche aurore 89 lève éblouissante de rayons, et fait re> culer l'horizon qui s'illumine par delà les bleuâtres massifs de la forêt Noire I

Ma poitrine aussi se soulève, et mon cœur bat d'une joie ineffable, et mes regards montent vers le ciel dans une sainte et religieuse, extase.

Le mouvement naît par degrés. La journée du dimanche débute d'un air de fête : voici les cloches matinales qui lancent vers moi leurs vibrations claires.

A son tour, la musique militaire éclate et retentit au loin ; mon œil épie le groupe harmonieux devant la spacieuse caserne.

Entendez-vous résonner les cors? Gomme les notes perçantes volent victorieusement dans l'espace sur les ailes rapides de l'air! Vivat! vivat! c'est aujourd'hui dimanche!

Oh! quel magnifique spectacle ici dans les hauteurs, sur

ces vénérables pierres que la main puissante d'un maître a dressées jusqu'au sein des nues !

Jadis brutes et sans honneur, elles gisaient enfouies là-bas dans ies entrailles de la vallée, ces mêmes roches qui maintenant se balancent si gracieusement dans les airs.

Avec quel art s'arrondissent les arches l avec quelle légèreté s'élancent les sveltes tourelles, sous leur riante et solide ceinture de feuilles I mon clocher, que tu es beau !

Connaissez- vous le maître hardi qui a conçu ce chef-d'œuvre? Il se nommait Erwin de Steinbach .; c'est lui, c'est Erwin qui l'a achevé.

C'est au pied de cette colline qu'il vint obscurément au monde ; accueilli par l'hospitalité allemande, il bâtit dans le ciel cette tente de pierre.

Et des siècles déjà se sont écoulés depuis que la haute merveille, objet de l'admiration et de l'étonnement des générations successives, les regarde passer à ses pieds, aveic l'inaltérable sérénité de la grandeur et de la force.

Elle envoie un sourire ami aux charmantes campagnes de Baden, un sourire à la sombre couronne de la forêt Noire, un sourire aussi aux prés fleuris de l'Alsace, à toute la verte et profonde vallée du Rhin.

Pourquoi faut-il que des frontières séparent ce peuple loyal, ce noble pays? — En vérité, ce serait un spectacle à rendre le monde jaloux, que de le voir fermement réuni par un seul lien.

Ah 1 qu'un jour rattache encore à la même souche ce peuple et cette vallée, et l'on verra des flammes de joie resplendir sur le glorieux monum0nt d'Erwin !

Né eo 4803, Daniel Hirtz est aujourd'hui dans la pleine maturité de son talent. Retiré des affaires depuis 1858, il peut désormais disposer entièrement de ses loisirs et l'on est autorisé à penser qu'il les emploie à grossir sa gerbe poétique. S'il nous était permis do lui donner un conseil, ûous lui dirions :

€ Recueillez-vous. Soyez toujours simple dans le choix de vos expressions et de vos images. Ne craignez pas de vous servir des termes populaires, des locutions proverbiales, quand les bons hasards de la composition vous permettront de les enchâsser dans vos vers. Recueillez-vous, et reproduisez par la poésie vos meilleurs souvenirs d'enfant et d'homme du peuple. C'est là votre domaine; il est vaste, et il ne tient qu'à vous d'y moissonner à pleines mains. Faites de plus en plus connaître et revivre dans vos chants cette vie faonnôte, robuste et salutaire de l'artisan, cette vie qui mérite d^ôtre glorifiée, et qui, n'en doutez pas, sourit à la muse. C'est avec ces modestes fleurs que vous tresserez la plus belle couronne. »

Ces réflexions peuvent également s'adresser au vannier Christian Hackenschmidt, à M. Edouard Rosenstiel, tapissier-poète à Colmar, et à tous les écrivains sortis des rangs du peuple. M. Hackenschmidt a dans sa corbeille plus d'une strophe tressée d'une main assouplie. Il enlace les mots presque aussi facilement que l'osier, peut-être trop facilement. Il connatt à fond les règles de la versification, et je suis même persuadé qu'il les vénère comme Tarche sainte de la poésie, j'allais dire comme la poésie même. Il s'est exercé do préférence sur des sujets prêtant à la description narrative. Cest ainsi qu'il a mis en vers bon nombre de légendes, dont il a su composer quelquefois de petits drames animés et iatéressants ; un juge un peu difficile y voudrait pourtant en général plus de fermeté concise, plus de distinction, et cette aile légère qui a fait si justement comparer le vrai poète à l'oiseau : Muta aies. M. Christian Hackenschmidt est d'ailleurs

un écrivain irréprochable au point de vue de la morale, un chrétien vraiment pratique, un cœur débordant de charité. Il est Tauteur de quelques ouvrages en prose devenus vite et légitimement populaires. J'allais oublier de dire qu'il est né en 4809, ce qui importe peu après tout, puisque les poètes ont toujours vingt ans.

Je trouve une transition naturelle, de ces chantresouvriers à M. Dùrrbach, auteur du poëme épique Rappolêtein, dans une satire oh ce dernier a pris pour héros un malheureux barbier saisi tout à coup du démon poétique. M. Diirrbach dépeint les tristes aventures de son Figaro, qui, après avoir imprudemment quitté le rasoir pour la lyre, ne tarde pas à tomber, en dépit — peut-être même par vengeance — d'Apollon, dans le dénûment le plus complet. Quel beau jour cependant que celui oh le naïf barbier s'était vu imprimé pour la première fois ! « Imprimé I La voix de l'écho dans le creux du vallon le proclama à la face des montagnes I le doux murmure des vents et des vagues ne fit retentir que la grande nouvelle du barbier que l'on avait imprimé ! De môme qu'aux jours du printemps le premier rayon du soleil appelle à la vie, à la joie tous les êtres de la création, de même le sentiment sublime de me voir imprimé m'inspira mille poésies belles et radieuses. Je me mis donc à chanter toutes sortes d'objets. Tantôt c'était une bête féroce, tantôt les charmes de l'amour, la pinte de bière et la lune, le vent et la gloire, les saucisses et la mort héroïque pour la patrie, la choucroute et la beauté, la nature et les pâtés de foie gras, la cathédrale et les brasseries. Ni la blan* chisseuse qui lave son linge sale au ruisseau, ni le

matou qui miaule sur le toit, ne purent se garantir de mon inspiration. Je n'épargnai pas môme Tenfant au sein de sa mèjre... »

C'est M. Durrbach, et non pas moi, qui parle ainsi. Je pense comme lui, néanmoins, que le métier de poète, ce métier qui exige non-seule];nent le diable au corps, mais encore tant de culture intellectuelle, tant d'art et de goût, sera toujours, à de très-rares exceptions près, exercé d'une manière inévitablement insuffisante par l'homme du peuple dépourvu d'instruction, ce dernier devant, la plupart du temps, confondre l'inspiration véritable, ce rare et précieux éclair, avec l'emploi presque mécanique de certains procédés en quelque sorte matériels, et dont l'application, conforme aux règles tracées, lui paraîtra constituer tout le mérite poétique, le génie enfin, dans le sens le plus ambitieux de l'expression, — Dans cet ordre d'idées, on arrive à versifier indifféremment^ sans autre souci que de ne pas faire d'accroc à la mesure, à l'orthographe ou h la rime, « la nature et les pâtés de foie gras, la choucroute et la beauté. »

Pour avoir visé si juste, dans sa satire du barbier, M, Diirrbach, lui aussi pasteur de l'Eglise réformée à Strasbourg, n'a pourtant pas l'esprit tourné exclusivement, ou de préférence, vers la moquerie. C'est plutôt, nonobstant une légère veine caustique, un œil contemplatif, prêtaqt aux choses une attention sérieuse, pour les laisser ensuite germer en soi. Le tempérament allemand semble particulièrement apte à fournir en tout temps, môme à notre époque si envahie par la réalité, ces têtes épiques que Voltaire, jugeant peutêtre un peu trop de sa nation par lui-même, déclarait

impossible de rencontrer en France. M. Diirrbach a donné dans Bappolstein une nouvelle preuve de cette aptitude du génie germanique aux développements, simples et merveilleux tour à tour, de Tépopée. L*élé^ ment essentiel et fondamental de l'épopée doit être la candeur. Les portions purement descriptives de Rap^ polstein sont, on général, bien réussies, et il y en a de fort belles. Le poète a été moins heureux dans les parties dramatiques et narratives. Cet ouvrage, qui fut publié sans le nom de son auteur, contribua cependant surtout, par sa valeur solide, à le faire promptement connaître. Depuis 4831, c'est-à-dire depuis sa nomi-> nation en qualité de ministre protestant à Strasbourg, M. Diirrbach a plus spécialement consacré son talent à la composition de poésies religieuses.

Revenons à Mulhouse, oh nous trouverons, à côté des deux frères Stœber, un littérateur tout-à-fait distingué, un vrai poète, M. Frédéric Otte (George Zetter, d'après son acte de naissance). Né à Mulhouse en 4819, M. Frédéric Otte, puisqu'il faut l'appeler par son nom de guerre, entra dans l'industrie pour satisfaire au vœu de sa famille, ce qui ne l'empêcha gas d'employer fort heureusement ses loisirs à l'étude des langues, et bientôt aussi à des compositions poétiques. Ce partagé de sa vie en deux portions si diversement occupées, a porté bonheur à M. Otte : au lieu d'étouffer son imagination, ce travail plus positif, et en quelque sorte matériel, qui lui prenait chaque jour un certain nombre d'heures, servit d'aiguillon à son esprit. Les habi* tudes d'ordre qu'il y contracta profitèrent à son inspiration, en la réglant, en la disciplinant, en donnant à l'écrivain le temps et la patience de l'attendre. Ce qui

a empêché de se dérelopper, ce qui a flétri prématurément tant d'organisations poétiques pleines de promesses, c'est d*avoir voulu Yiyre de la poésie, c'est de s'être déplorablement obstinées» qu'on me passe la comparsison, à demander à la muselé lait et le beurre de chaque jour, comme une fermière qui se hâte, dès Faurore, de traire sa vache pour le marché. On arrive ainsi sûrement à tuer son inspiration et son propre corps.

M. Frédéric Otte a su se placer dans des conditions plus favorables, en maintenant un sage équilibre entre ses facultés : il en recueille désormais les fruits. D'abord renfermée dans les limites de sa province, sa réputation est aujourd'hui faite en Allemagne, et partout l'accompagne un bon parfum. Son labeur littéraire a d'ailleurs été continu. Il a successivement publié deux volumes de légendes suisses en vers [Schweizersagen), des poésies insérées d'abord dans différents recueils et réunies pour la première fois en volume en 4845. De concert avec Auguste Stœber, il a dirigé et édité pendant cinq années (de 4843 à 4848) les Feuilles alsaciennes du nouvel an {Elsœssische neu-^ jahrshlœUer), qui s'imprimaient à Mulhouse, et qui étaient une tribune spécialement ouverte aux écrivains allemands de l'Alsace. Enfin, depuis deux ans, il publie le Elsœssische samstagsblatt {Feuilles alsaciennes du samedi), publication qui a surtout pour but de pro-* pager et de maintenir dans cette ancienne province l'élément allemand.

Les poésies de M. Otte ont une saveur rare. Elles traduisent, avec une naïveté charmante d*observatioQ et d'émotion, les voix les plus secrètes des bois, des

eaux, des montagnes, des vallées, et de leur maître d'orchestre à tous , le printemps. Les poésies de M. Otte sont de celles qui font rêver, qui réveillent tous les bons souvenirs endormis au fond du cœur, et que l'on peut emporter avec soi comme un merveilleux talisman. Ecoutez ces trois chansons d'inspiration si différente :