ÉPILOGUE

C'est l'automne, la pluie et la mort de l'année ! La mort de la jeunesse et du seul noble efl'ort Auquel nous songerons à l'heure de la mort : L'efîort de se survivre en l'Œuvre terminée.

Mais c'est la fin de cet espoir, du grand espoir, Et c'est la fin d'un rêve aussi vain que les autres : Le nom du Dieu s'eff"ace aux lèvres des apôtres Et le plus vigilant trahit avant le soir.

Guirlandes de la gloire, ah! vaines, toujours vaines î Mais c'est triste pourtant quand on avait rêvé De ne pas trop périr et d'être un peu sauvé Et de laisser de soi dans les barques humaines.

Las ! le rose de moi je le sens déOeurir, Je le sens qui se fane et je sens qu'on le cueille ! Mon sang ne coule pas ; on dirait qu'il s'effeuille... Et puisque la nuit vient, — j'ai sommeil de mourir !

(Le Règne du Silence.)

GEORGES RODENBACU 3o5