FERDINAND HEROLD

Elle veilla pendant des siècles, et contre elle Des troupes de héros brisèrent leur effort.

Silence. L'air lucide est chaud. Le vent du nord Se tait. Seul, parfois vibre un vol de sauterelle. L'église dort. Pas un souffle qui la querelle. Est-ce encore la vie ? est-ce déjà la mort ?

Et voici que dans la lumière un frisson passe : Une voix monte, lente, et sombre, et comme lasse ; Un long- bourdonnement sourd à travers le mur.

Et, par les fentes qui lézardent l'or des pierres, S'échappent^ vers le ciel d'un impassible azur Les murmures de l'orgue et des vaines prières.

l'usine

Au pied de la montagne blanche et qui reluit S'alignent de longs murs sans lumière et sans joie : On dirait qu'une mort âpre et lente tournoie Sur les bâtiments pleins de travail et de bruit.

Là, dans le jour dolent, dans l'inquiète nuit, Fauves aveugles qu'on écarte de la proie, Lions abâtardis qu'on traîne à la courroie, Peinent les douloureux que l'espérance fuit.

Hommes, courbez-vous sur la tâche opiniâtre, Arrachez du vieux mont le calcaire et le plâtre, Sortez la chaux des fours, ensachez le ciment!

Et, sur l'usine furibonde et meurtrière,

Il semble que pa/"ois un sourd gémissement

Se mêle aux to^ Ions de flamme et de poussière.

80 POÈTES d'aujoiiud'hui