STANCES

Les roses que j'aimais s'efFeuillent chaque jour, Toute saison n'est pas aux l)loncIes pousses neuves ; Le zcphir a soufflé trop longtemps ; c'est le tour Du cruel Aquilon qui condense les fleuves.

Vous faut-il, Allégresse, enfler ainsi la voix Et ne savez-vous point que c'est grande folie, Quand vous venez sans cause agacer sous mes doigts ' Une corde vouée à la Mélancolie ?

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est mallieur sans fin. C'est d'un mauvais courage et qui trop tôt se lasse.

Riez comme au printemps s'agitent les rameaux. Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève, Goûtez tous les plaisirs et souffrez tous les maux Et dites : c'est beaucoup et c'est l'ombre d'un rêve.

Les morts m'écoutent seuls, j'habite les tombeaux. Jusqu'au bout je serai l'ennemi de moi-même. Ma gloire est aux ingrats, mon grain est aux corbeaux. Sans récolter jamais je laboure et je sème.

Je ne me plaindrai pas. Qu'importe l'Aquilon, L'opprobre et le mépris, la face de l'injure ! Puisque quand je te touche, ô lyre d'Apollon, Tu sonnes chaque fois plus savante et plus pure ?

ompant soudain le deuil de ces jours pluvieux,

ur les grands marronniers qui perdent leur couronne.

68 POÈTES D'AUJOUno'HUI

Sur l'eau, sur le tardif parterre et dans mes yeux Tu verses ta douceur, pâle soleil d'Automne.

Soleil, que nous veux-tu ? Laisse tomber la fleur, Que la feuille pourrisse et que le vent l'emporte! Laisse l'eau s'assombrir, laisse-moi ma douleur Qui nourrit ma pensée et me fait l'âme forte.

Je songe aux ciels marins, à leurs couchants si doux, A l'ëcunianle horreur d'une mer démontée, Au pêcheur dans sa barque, aux crabes dans leurs trous, A Néere aux yeux bleus, à Glaucus, à Protée.

Je sonofe au vagabond supputant son chemin, Au vieillard sur le seuil de la cabane ancienne, Au bûcheron courbé, sa cognée à la main, A la ville, à ses bruits, à mon âme, à sa peine.

Quand pourrai-je, quittant tous les soins inutiles Et le vulgaire ennui de l'affreuse cité. Me reconnaître enfin, dans les bois, frais asiles, Et sur les calmes bords d'un lac plein de clarté '

Mais plutôt, je voudrais songer sur tes rivages, Mer, de mes premiers jours berceau délicieux : J'écoulerai gémir tes mouettes sauvages, L'écume de tes flots rafraîchira mes yeux.

Ah, le précoce hiver a-t-il rien qui m'étonne ? Tous les présents d'avril, je les ai dissipés. Et je n'ai pas cueilli la grappe de l'automne. Et mes riches épis, d'autres les oui coupés.

Nuages qu'un beau jour à présent environne. Au-dessus de ces champs de jeune blé couverts.

JBAN MOniAS 69

Vous qui m'apparaissez sur l'azur monotone Scnih!;il)I(;s aux voiliers sur le calme des mers;

Vous qui devez bientôt ayant la sombre face

De l'orage prochain, passer sous le ciel bas,

Mon cœur vous accompagne, ô coureurs de l'espace !

Mon cœur qui vous ressemble et qu'on ne connaît pas.

Eté, tous les plaisirs que ta saison m'apporte Comme ceux du printemps ont perdu leur attrait. Adieu, le tendre automne ! A présent, qu'à ma porte Vienne heurter l'hiver, j'ouvrirai sans regret.

Dans l'antique forêt, le vent et la cognée Sèment de l'arbre fort les rameaux à ses pieds, Et parmi les humains la juste destinée Abat à chaque coup gloire, amour, amitiés.

Moins doucement la feuille à la brise soupire, Que la branche frappée en tombant ne se plaint, Et lorsque le malheur s'exhale de la lyre, Tout autre chant n'est plus qu'un écho qui s'éteint.

Vie exécrable, ô jours, que corrompt l'amertume. Je vous surmonte encor, mais mon cœur est brisé ; El s'il a plus d'éclat, peut-être, il se consume Ce feu sombre et divin qui m'avait embrasé.

Grands bois, je vous verrai brillants sous un ciel d'ambre.

Ou de molles vapeurs noyés ; Je vous verrai si fiers quand le triste novembre

Vous aura meurtris et rouilles.

Poiir moi, l'amour n'est plus celte source de larmes

Où je buvais avidement, Une fausse amitié me cause trop d alarmes, Et je sais que la gloire ment.

Enveloppez mon cœur dans les plis de vos ombres ;

Ma muse, fille des cités, O bois, a su garder au fond de ses yeux sombres

Le souvenir de vos beautés.

Sur la plaine sans fin, dans la brise et le vent. Se dresse l'arbre solitaire,

Pensif, et chaque jour son feuillage mouvant Jette son ombre sur la terre.

Les oiseaux dans leur vol viennent poser sur lui : Sont-ils corbeaux, ramiers timides î

L'affreux lichen le ronge ; il est le sûr appui

Du faible lierre aux nœuds perfides.

Plus d'une fois la foudre et l'autan furieux Ont fracassé sa haute cime ;

Même il reçoit les coups de l'homme industrieux Sans s'étonner, triste et sublime.

Tu souffres tous les maux et tu ne fais que rire

De ton lâche destin; Tu ne sais pas pourquoi tu chantes sur ta lyre

Du soir jusqu'au matin.

Poète, un grave auteur dira que tu t'amuses

Sans trop d'utilité ; Va, ne l'écoute point : Apollon et les Muses

Ont bien quelque beauté.

Laisse les uns mourir et vois les autres naître, Les bons ou les méchants,

Puisque tout ici-bas ne survient que pour être . Un prétexte à tes chants .

JBAN MORéAS 71

Quand je viendrai m'asscoir dans le veot, dans la nuit. Au bout du rocher solitaire,

Que je n'entendrai plus, en l'écoutant, le bruit

Que lait mon cœur sur celte terre.

Ne te contente pas, Océan, de jeter

Sur mon visage un peu d'écume :

D'un coup de lame alors il te faut m'cmporter

Pour dormir dans ton amertume.

Quand reviendra l'automne avec les feuilles mortes Qui couvriront l'étang' du moulin ruiné, Quand le vent remplira le trou béant des portes Et l'inutile espace où la meule a tourné.

Je veux aller encor m'asseoir sur cette borne, Contre le mur tissé d'un vieux lierre vermeil, Et regarder longtemps dans l'eau glacée et morne S'éteindre mon image et le p&le soleil.

(Les Stances.)

Dépouille de l'allée où j'ai marché souvent, Feuilles mortes, tendres feuillages.

Que suivait mon regard quand, portés sur le vent. Vous mêliez do l'or aux nuages ;

L'Automne et sa douceur vont s'alanguir là-bas, Dans les sous-bois, le long des grèves.

Et l'ancien souvenir ramènera mes pas

Aux lieux où se plaisaient mes rêves.

0 feuilles, que me Aiit, non plus que le carmin Des fleurs, votre pAle sourire ?

Mon âme et la douleur sur le sombre chemin Passent et u'out rien p '^'' 'H'"

•J2 POÈTES d'aujourd'hui

La rose du jardin que j'avais méprisée A cause de son simple et modeste contour. Sans se baigner d'azur, sans humer la rosée, Dans le vase, captive, a vécu plus d'un jour.

Puis lasse, abandonnée à tes pâleurs fatales. Ayant fini d'éclore et de s'épanouir.

Elle laissa tomber lentement ses pétales, Indifférente au soin de vivre ou de mourir.

Lorsque l'obscur destin passe, sachons nous faire, Pourquoi ce souvenir que j'emporte aujourd'liui ? Mon cœur est trop chargé d'ombres 'et de mjslère; Le spectre d'une fleur est un fardeau pour lui.

Lorsque se lamentant comme auprès d'une tombe,

Dans le creux du vallon Passait, tout vêtu d'or par la feuille qui tombe,

Le tragique Aquilon,

Qu'a-t-il dit au rameau qui balançait encore

Un beau fruit, une fleur, Au soleil de novembre, à la tardive aurore,

A mon âme, à mon cœur ?,

J'allais dans la campagne avec le vent d'orage. Sous le pâle matin, sous les nuages bas ; Un corbeau ténébreux escortait mon voyage, Et dans les flaques d'eau retentissaient mes pas.

La foudre à l'horizon faisait courir sa flamme Et l'Aquilon doublait ses longs gémissements; Mais la tcmpôle était trop faible pour mon àme, ^ ui couvrait le tonnerre avec ses battements.