CHARLES GUERIN I

JuM|u'à ce qu'infidèle au ciel plus pâle, meure Au levant la dernière étoile de la nuit.

Déjà l'eau du matin pèse à IherlK; qui luit,

Et niodrianl d'un doiî^t mai^ique toutes choses,

L'aul)e vide en riant son tablier de roses.

L'enclume sonne au loin l'ans^elus du travail.

lOcoiite passer, cloche à cloche, le Ix'tail

l'A raufjuemenJ muçir la trompe qui le guide !

La vallée a des tons démeraude liquide,

Ll, dans le bourg «jui brille au milieu des prés verts.

Les fenêtres qu'on ouvre échangent des éclairs.

La fraîcheur de la vie entre par la croisée;

Je laspire, j'en bois sur tes cils la rosée,

Kt mêlée à la trrAce hejiretise du dé'cor,

Mon inmiorlclle amour, tu ni'es plus chère encor.

Nous tremblons, enivrés du vin de notre joie.

Et, dans le long délice où notre chair se noie.

Songeant que, pour bénir nos noces, le Destin

A revêtu la chape ardente du matin

Et qu'il emprunte au ciel son ostensoir de flanimes.

Et voici qu'unissant leurs rêves, nos deux âmes,

A travers la rumeur grandissante du jour,

Fleurent dans l'infini silence de l'amour. »

L amour ?.. Lève les yeux, mon pauvre enfant, regarde !

Le val est toujours bleu de lune, le jour tarde,

La rivière murmure au loin avec le vent.

Et te voilii plus seul encor qu'auparavant.

La bieri-aimée au front pensif n'est pas venue.

Le sein que tu pressais n est qu'une pierre nue,

1^1 voix qui ravissait tes sens n'est que l'écho

Du bruit des peupliers tremblants au bord de l'eau ;

Hélas ! la volupté de celle heure attendrie

Fut le jeu d'un désir expert en trom{)erie.

Va, ferme la croisée, et quitte ton espoir. Mesure en t'y penchant ton morne foyer noir : N'est-ce pas toi cet Atre éteint où deux (".himèrcs Brillent d un vain éclat sur les cendres amères t

i58 POÈTES d'aujourd'hui

Et, puisque tout est faux, puisque même ton art Aux rides de ton cœur s'écaille comme un fard, Cherche contre l'assaut de ta peine insensée L'asile sûr où l'homme échappe à sa pensée : Ouvre ton lit désert comme un sépulcre, et dors Du sommeil des vaincus et du sommeil des morts.

(Le Semeur de Cendres.)