PAUL DELAIR

Dans mon poing qui se crispe, — au loin, je ne sais où, Au hasard, devant moi, je lance ce caillou! Et je crie : « Il n'est pas de Dieu ! Je suis stupide D'en chercher un! Le monde est creux! Le ciel es1 vide! L'ombre où nous nous mouvons, ombre nous-nième.li N'est l'ombre de personne... 11 n'est rien ! Dieu n'est p Et pendant que je roule avec d'aH'reux blasphè::. Dans la poussière noire, et que nies oncles blêmes Me déchirent, — soudain, terreur sainlc! je

Palpiter à travers les lambeaux rougissanti

Que j'arrache à nies os, et suinter par nies pores Comme du ciel crevé le pur sang des aurons, Je sens par tous les coins de ma chair et par tous Les sanglots furieux de ma veine en courroux

Sourdre, et de toutes parts, jets brûlants, pourpre altière,

Jaillir, monter, pleuvoir en gouttes de lumière L'être que me cachait tout 1 univers moqueur, Et le Dieu blasphémé ruisselle de mon cour!

{ Testament poétique.)