OR, L'ÉTANG D'ELSENEUR

Quelle vie singulière était celle de l'eau

Que les berges avaient captée dans leur anneau

Et qui semblait quelque autre et nouvelle nature

Où, dans de l'air liquide, auraient crû des ramures.

Un seul arbre emplissait d'une forêt l'étang,

Et ses bourgeons, parmi l'aquatique Printemps,

Ainsi que des nuées couvraient le ciel inverse

D'où montaient quelquefois les larmes de l'averse.

De prestes poissons clairs glissant dans les roseaux

Y passaient comme un vol vertigineux d'oiseaux,

A moins que, dans l'été, sous la fraîcheur des feuilles,

Le sommeil ne les fît pareils aux fruits qu'on cueille

Ou que, frappée d'un rais de soleil égaré,

Leur fuite n'eût l'éclat fugitif de l'acier

Et ne fit poudroyer dans un remous les sables.

Quand l'Automne venait cueillir de ses mains pâles

Chaque feuille rouillée, l'étang clair accueillait

Leurs cadavres, sur qui la lune au soir veillait,

Grave, comme pour dire une messe nocturne.

De loin en loin, au ciel de l'eau montaient des bulles

Qui troublaient, semblait-il, le beau silence uni,

— Soupir par quoi l'étang exhalait son ennui.

Et l'hiver, quand l'espace était blanc de nuages

Porteurs de vent, de pluie, de neige et de rafales,

Il se cachait souvent frissonnant et transi

Dans des prisons de glace opaque, comme si,

Fermant les yeux afin de ne pas voir les arbres

Roidis parles gelées, hâves et lamentables,

Il eût, pour les rouvrir, attendu que revînt

Le Printemps vagabond qui fleurit les Matins !

(La Floraison des Eaux.)

GUY LAVAUD 447