LES BEAUX VERS SONT INNES

Les beaux vers sont innés : ils sont en traits de flamme Mystérieusement inscrits au fond de l'âme. Le poète est celui qui, de ses yeux perçants, Déchiffre, épelle et lit ces mots phosphorescents, Qui sous les taches d'encre et les viles surcharg • Sous les gloses, glissant hors du cadre des marges, Sous les ratures, sous l'absurde et vain fatras D'un scribe, inepte et sot à vingt-quatre carats, Conjecture, aperçoit, retrouve ce qui reste D'intact, ou presque intact, du divin palimpseste.

Page blanche jadis! lilial parchemin !

Dieu lui-même traça de son auguste main Sur les feuillets de l'âme un poème invisible. — L'âme n'est-elle pas une vivante Bible? — Et quand nous écrivons nous-mêmes, à tâtons, C'est ce texte sacré que nous interprétons.

Créer, faire de rien ou l'idée ou Fatome Est un pouvoir que Dieu n'accorda pas à l'homme. Nous retrouvons en nous le Vrai, le Bien, le Beau; A peine à la lueur d'un vacillant flambeau Pouvons-nous distinguer le diamant du verre. Le poète inspiré n'est au fond qu'un trouvère.

Et c'est pourquoi les vers qui nous viennent du ciel Ont quelque chose en soi de providentiel, D'impersonnel, de fier, de grand, d'impérissable. Les vils jongleurs de mots écrireat sur le sable. Mais les vers dont la source est placée hors du temps, N'ont pas à redouter ses assauts insultants. Dieu qui les a conçus et couvés sous son aile Leur a communiqué son essence éternelle.

Oh! quels transports de joie et quels ravissements Lorsque nous rencontrons l'un de ces diamants, Et que, l'ayant extrait de son impure gangue, Nous pouvons l'enchâsser aux mots de notre langue! Ainsi le statuaire est prêt à défaillir, Lorsqu'il sent, en taillant le marbre, tressaillir, Sous les contours discrets d'une veine bleuâtre, Le chef-d'œuvre que Dieu déposa dans l'albâtre.

[Formes Idéalistes.)