Livre au tourment de linsomnie

Ce lâche Zoiile tombé

Dans le marasme de l'envie ;

Et cet avare au teint plombé.

Que son inquiète manie

Sur des monceaux d'or tient courbé!

Mais moi, moi qui te sollicite.

Après un innocent travail ,

Qui , sur ma porte , où je t'invite ,

N'ai point pour toi d'épouvanuil ,

J'ai quelques droits à ta visite.

Je sens que l'air se rafraîchit ,

La nuit va replier ses voiles,

Déjà pâlissent les étoiles

Devant l'aube qui les blanchit.

Dieu charmant ! quels lieux te retiennent ,

Quels soins t'occupent loin de moi!

Quoi! des hem-es qui t'appartiennent,

Vont-elles s'écouler sans toi?

Me suis-je trompé? le coq chante;

[a4 POETES FRANÇAIS.

Il recommence, je l'entends, Le jour va poindre, et je t'attends.

Quoi ! ma prière est impaissante ,

Et j'ai jeté ma plainte aax vents !

Je t'invoquois, fils des ténèbres;

Toi, Dieu ! j'ai profané ce nom ,

Reste avec tes vapeurs funèbres ,

Sur la rive de l'Achéron.

La foule effrayante des ombres ,

Les vampirs , les spectres volants ,

Tous les fantômes des bords sombres ,

Voilà ta cour et tes suivants.

A des épouses meurtrières

Tu livras les fils d'Egyptas,

Et de l'incorruptible Argus

Tu vins fei-mer les cent paupières.

L'habitant des murs de Paris ,

En des temps de trouble et de schisme.

Dans ton îàche sein fat surpris

Par la dague du fanatisme.

Fuis, te dis-je, fuis loin de moi.

Tu ne fais qu'abréger la vie,

Et je puis reposer sans toi.

Le méchant seul craint l'insomnie.

Il entend trop distinctement,

Dans la nuit et dans le silence ,.

Cette voix de la conscience,

Qui l'agite même en donnant ; Mais le mortel irréprochable , S'il veille seul , lorsque tout dort , Goûte la paix inaltérable D'un cœur à l'abri du remord; Et cette tranquillité pure Écartant les sombres ennuis , Rafraîchit son sang à mesure Dans la marche lente des nuits.

Mais quelle douce rêverie , Par des charmes assoupissants , Brouille ma pensée obscurcie , Et laisse défoillir mes sens !

Quel baume lentement circule Et s'insinue en tout mon corps!

A peine ma voix articule , Mon œil se ferme... je m'endors.

Sur la nouvelle Année-

Non , mes contemporains , non, lorsque l'an s'achève , Je n'en murmure point : il s'est évanoui , Mais je vois que j'en ai joui :

Je ne vois point ce qu'il m'enlève.

C'est assez que le temps qui va tout moissonnant Du bout de ses ailes rapides , Sillonne nos fronts en passant, Sans creuser nous-mêmes nos rides

Par un tour d'esprit affligeant.

Des humains qne la fonle vaine

Se considère à tous moments

Comme une victime du temps ,

Dès qu'il m'épargne, il est la mienne;

Et d'un esprit qui se résout

Aisément à sa destinée ,

Je dis : « Voilà donc une année

« Dont nous sommes venus à bout ! »

Hé quoi ! plus que le vol de ce temps qui nous frappe Aimerions-nous le fardeau de l'ennui ?

On se plaint qne le temps ait fui ,

n faut qn'il pèse oa qu'il échappe.

Remonte à ton enfance et revois ces pédants Qui , la férule en main , guidoient tes premiers ans ;

Devant tes livres , sur ton siège ,

Tu disoîs en frappant du pied,

c< Mon Dieu, qne je suis ennuyé

« De mon âge et de mon collège ! »

Le temps traînoit alors ses pas appesantis ,

Et maintenant il prend la fuite :

n ne va point , il va trop vite , Mais accorde-toi donc ; maintenant et jadis, Crois-moi, rien n'a changé; ton cœur insatiable,

Tes vœux , tes désirs inconstants ,

Pauvre insensé , voilà le sable

Où ton œil mesure le temps.

Pourquoi ces révoltes si vaines,

Tons ces hélas , tons ces soapirs ?

— Mais il emporte mes plaisirs ;

— Mais il emporte anssi tes peines.

Ne pouvant fixer ton destin , Saisis bien le présent qui glisse soos la main; Si tn sais en user, il laissera des traces

Qui charmeront ton souvenir ; L'emploi de chaque instant est nn fonds que tn places

Au profit de ton avenir.

Ceux qui perdent leur vie inquiète ou frivole

Sur l'édredon des voluptés , Auprès d'tm coffre-fort , autour d'un cavagnole . On sur les bords du puits où sont les vérités, Qu'ils gémissent entre eux de ce temps qui s'envole. Mais veux-tu sans regret voir la fuite des ans ? Rentre au fond de ton cœur, et tâche de te rendre

Un meilleur compte des moments ; Si la vie est un point , fais le bien pour l'étendre»

Le Serin.

Une beauté chère à Catulle ,

Raffola jadis d'tm moineau,

Malgré le fredon ridicule ,

Et la roture de l'oiseau;

Vous placez mieux votre tendresse ;

Celui que votre main caresse

Est un oiseau de qualité :

Par son chant, par sa gentillesse,.

128 POÈTES FRANÇAlSv

Digne d'être partout fêté ; C'est le héros de son espèce ; Aussi charme-t-il sa maîtresse, Surtout quand de vos doigts mignons Lui prêtant des grâces nouvelles , "Vous lui faites des échelons Qu'il parcourt en battant des ailes.

Votre jeune cœur en est fou, Il voltige sur la toilette ; II est sur le sein , sur le cou; Sur la tête; il vous sert d'aigrette; Qu'il vous déliise , il est baisé Entre vos lèvres demi-closes , Et le bec dn petit rasé Semble pomper le suc des roses.

Que l'oiseau donc, si renomme Pour avoir su plaire à Lesbie, Cède au serin non moins aimé , Qni charme votre fantaisie.

Non, le chenevis parfumé Et le nectar, et l'ambroisie Qui nourrit le moineau latin , Dans les bocages d'Idalie , Selon moi, ne vaut pas un grain Du millet pris dans votre main Par l'oiseau dont la mélodie Et l'aimable mutinerie "Vous amusent soir et matin.

POETES FRANÇAIS. I ag

Qaand vous recevrez dTiyinénéf ?îonveau titre et nonveau destin, Heareox qui dans cette jourHee Prendra la place du Serin !