LE LIVRE DE LA RAISON

Lorsque le ciel , prodigue en ses présents , Combla de biens tant d'êtres différents , Ouvrages merveilleux de son pouvoir suprême , De Jupiter l'homme reçut, dit-on, Un livre écrit par Minerve elle-même ,

Ayant pour titre la Raison.

Ce livre , ouvert aux yeux de tous les âges , Les devoit tous conduire à la vertu ; Mais d'aucun d'eux il ne fut entendu , Quoiqu'il contînt les leçons les plus sages. L'enfance y vit des mots, et rien de plus ;

La jeunesse, beaucoup d'abus;

L'âge suivant , des regrets superflus ;

Et la vieillesse en déchira les pages.

POKTES FRANÇAIS. l55

Le Miroir.

ti Bf miroir merveilleux et d'utile fabrique , Où se peignoit par art le naturel des gens , Attiroit, an milieu d'une place publique.

Les regards de tous les passants.

J'ignore chez quel peuple ; il n'importe eu quel temps . Chacun glose à l'envi sur ce tableau fidèle. Arrive une coquette : elle y voit traits pour traits Ses petits soins jaloux , et ses penchants secrets : Sans mentir, voilà bien le portrait d'Isabelle ! Présomption , désirs , mépris d'autrui : c'est elle , Cest son esprit tout pur , je la reconnois là.

Le joli miroir que voilà !

Et combien je m'en vais himiilier la belle!

Un petit maître succéda , Et la glace aussitôt présente pour image

Beaucoup d'orgueil , et fort peu de raison. Parbleu ! je suis ravi que l'on ait peint Damon , S'écrie , en se mirant , l'important personnage ;

Et je voudrois que, pour devenir sage.

De ce miroir malin il prît quelque leçon. Apres ce fat vint un vieil Harpagon D'une espèce tout-à-fait rare.

Il tire une lunette , et se regarde bien ;

Puis ricanant d'un air bizarre :

Cest Ariste, dit-il, ce vieux fou, cet avare,

t56 POÈTES FRANÇAIS.

Qui se feroit fouetter pour accroître son bien; J'aurois an vrai plaisir à montrer sa lésine , Et paxrois de bon cœur cette glace divine ,

Si l'on me la donnoit pour rien.

Mille gens vicieux, sur les pas de cet homme, Tour-à-tour firent voir la même bonne foi ; Chacun d'eux reconnut dans le brillant fantôme ,

Qui l'on , qui l'autre, et jamais soi.

Tout homme est vain , tout homme aime à médire

On riroit moins des traits de la satire , Si la présomption dont naquit le dédain

Entre eux et nous ne mettoit le prochain.

BOISSARD.