LE LIVRE DE LA RAISON

Lorsque le ciel, prodigue en ses présents, Combla de biens tant d'êtres différents , Ouvrages merveilleux de son pouvoir suprême De Jupiter l'homme reçut, dit-on, Un livre écrit par Minerve elle-même,

Ayant pour titre la Raison, Ce livre , ouvert aux yeux de tons les âges , Les davoit tous conduire à la vertu ; Mais d'aucun d'eux il ne fut entendu , Quoiqu'il contint les leçons les plus sages. L'enfance y vit des mots, et rien de plus;

La jeunesse, beaucoup d'abus;

L'âge suivant, des regrets superflus;

Et la vieillesse en déchira les pages.

Le Miroir,

Uif miroir merveilleux et d'utile fabrique, Où se peignoit par art le naturel des gens , Attirait, au milieu d'une place publique t

Les regards de tous les passants.

J'ignore chez quel peuple ; il n importe en quel temps . Chacun glose à l'envi sur ce tableau fidèle.

Arrive une coquette : elle y voit traits pour traita Ses petits soins jaloux , et ses penchants secrets : Sans mentir, voilà bien le portrait d'Isabelle ! Présomption, désirs, mépris d'autrni: c'est elle, C'est son esprit tout pur, je la reconnois là.

Le joli miroir que voilà !

Et combien je m* en vais humilier la belle!

Un petit maître succéda , Et la glace aussitôt présente pour image

Beaucoup d'orgueil , et fort peu de raison.

Parbleu ! je suis ravi que l'on ait peint Damon , S'écrie, en se mirant, l'important personnage;

Et je voudrais que, pour devenir sage, De ce miroir malin il prît quelque leçon.

Après ce fat vint an vieil Harpagon D'une espèce tout-à-fifitf are.

Il tire une lunette, et se regarde bien ;

Puis ricanant d'un air bizarre :

Cest Ariste , dit-il , ce vieux fou , cet avare ,

l56 POÈTES FRANÇAIS.

Qui se ferait fouetter pour accroître son bien; J'aurais un vrai plaisir à montrer sa lésine, Et pairois de bon cœur cette glace divine ,

Si Ton me la donnoit pour rien.

Mille gens vicieux, sur les pas de cet homme, Tour-à-tour firent voir la même bonne foi ; Chacun d'eux reconnut dans le brillant fantôme ,

Qui l'un , qui l'autre, et jamais soi.

Toot homme est vain , tout homme aime à. médire :

On riroit moins des traits de la satire, Si la présomption dont naquit le dédain

Entre eux et nous ne mettoit le prochain.

BOISSARD.