LA CHARTREUSE DE PARIS

"Vieux cloître où de Bruno les disciples cachés , Renferment tons leors vœox snr le ciel attachés ; Cloître saint , onvre-moi tes modestes portiques ! Laisse-moi mVgarer dans ces jardins rustiques

194 POÈTES F&ANÇAIS.

Oà venoit Catinat méditer quelquefois , Heureux de fiiir la cour, et d'oublier les rois.

J*ai trop connu Paris : mes légères pensées , Dans son enceinte immense au hasard dispersées, Yeulent en vain rejoindre et Ijer tons les jonrs Leur fil demi-formé, qui se brise toujours.

Seul, je viens recueillir mes vagues rêveries. Fuyez , bruyants remparts , pompeuses Tuileries , Louvre , dont le portique à mes yeux éblouis , Tante après cent hivers la grandeur de Louis ! Je préfère ces lieux on Tâme moins distraite , Même au sein de Paris, peut goûter la retraite : La retraite me plait , elle eut mes premiers vers. Déjà de feux moins vifs éclairant Tunivers , Septembre loin de nous s'enfuit, et décolore Cet éclat dont Tannée un moment brille encore, n redouble la paix qui m'atta'che en ces lieux; Son jour mélancolique , et si doux à nos yeux , Son vert plus rembruni , son grave caractère , Semblent se conformer au deuil du monastère.

Sous ces bois jaunissants j*aime à m^ensevelir; Couché sur un gazon qui commence à pâlir , Je jouis d'un air pur, de Tombre et du silence.

Ces chars tumultueux où s^ assied Topulence, Tous ces travaux , ce peuple à grands flots agité. Ces sons confus qu* élève une vaste cité,

POÈTES FRANÇAIS. IqS

Des enfants de Brnno ne troablent point l'asile; Le bmlt les environne, et leur âme est tranquille. Tons les jours, reproduit sous des traits inconstants) Le fantôme du siècle emporté par le temps, Passe, et roule autour d''eux ses pompes mensongères. Mais c'est en vain : du siècle ils ont fui les chimères; Hormis rétemité, tout est songe pour eux.

Tous déplorez pourtant leur destin malheureux! Quel préjugé funeste à des lois si rigides Attacha , dites-vous , ces pieux suicides ?

Us meurent longuement, rongés d'un noir chagrin; L'autel garde leurs vœux sur des tables d'airain; Et le seul désespoir habite leurs cellules.

Eh bien ! vous qui plaignez ces victimes crédules , Pénétrez avec moi ces murs religieux :

N'y respirez-vous pas l'air paisible des cieux P Tos chagrins ne sont plus, vos passions se taisent, Et du cloître muet les ténèbres vous plaisent.

Mais quel lugubre son du haut de cette tour , Descend et fait frémir les dortoirs d'alentour? Cest l'airain qui du temps formidable interprète , Dans chaque heure qui fuit , à T humble anachorète Redit en longs échos : Songe au dernier moment.. Le son sous cette voûte expire lentement; Et quand il a cessé l'âme en frémit encore.

La méditation qui, seule dès Taurore,^

Dans ces sombres parvis marche en baissant son œil ,

A ce signal s^arrête , et lit sor an cercueil ,

L'épitaphe k demi par les ans effacée,

Qa'on gothique écrivain sur la pierre a tracée.

O tableaux éloquents ! oh ! combien à mon cœur

Plaît ce dôme noirci d'une divine horreur,

Et le lierre embrassant ces débris de murailles ,

Où croasse F oiseau chantre des fnnéraiUes ,

Les approches du soir , et ces ifs attristés ,

On glissent du soleil les dernières clartés ,

Et ce buste pieux que la mousse environne ,

Et la cloche d'airain à Taccent monotone;

Ce temple on chaque aurore entend de saints concerts,

Sortir d'un long silence , et monter dans les airs ,

Un martyr dont V autel a conservé les restes,

Et le gazon qui croît sur ces tombeaux modestes

Où rheurenx cénobite a passé sans remord

Du silence du cloître à celui de la mort !

Cependant sur ces murs l'obscurité s'abaisse. Leur deuil est redoublé , leur ombre est plus épaisse , Les hauteurs de Mendon me cachent le soleil; Le jour meurt, la nuit vient : le couchant moins vermeil, "Voit pâlir de ses feux la dernière étincelle. Tout-à-coup se rallume une aurore nouvelle, Qui monte avec lenteur sur les dômes noircis De ce palais voisin qu'éleva M édicis ' ; ' Le Luxembourg.

Elle en blanchit le faîte , et ma vue enchantée Reçoit par ces vitraux la lueur argentée.

L'asti'e touchant des nuits verse du haut des cienx, Sur ICvS tombes du cloître un jour mystérieux , Et semble y réfléchir cette douce lumière , Qui des morts bienheureux doit charmer la paupière. Ici, je ne vois plus les horreurs du trépas, Son aspect attendrit et n'épouvante pas.

Me trompé-je ? Écoutons : sous ces voûtes antiques, Parviennent jusqu'à moi d'invisibles cantiques , Et la religion, le front voilé, descend; Elle approche : déjà son calme attendrissant Jusqu'au fond de votre âme en secret s'insinue ; Entendez-vous un Dieu dont la voix inconnue Vous dit tout bas : Mon fils , viens ici , viens à moi , Marche au fond du désert : j'y serai près de toi.

Maintenant du milieu de celte paix profonde , Tournez les yeux : voyez dans les routes du monde , S'agiter les humains que travaille sans fruit Cet espoir obstiné du bonheur qui les fuit.

Rappelez-vous les mœurs de ces siècles sauvages, Où sur l'Europe entière apportant les ravages, Des Vandales obscurs, de farouches Lombards, Des Goths, se disputoient le sceptre des Césars. La force étoit sans frein , le foible sans asile : Parlez , blâmerez-vous les Benoît , les Basile , Qui loin du siècle impie, en ces temps abhorrés,

Ouvrirent an malheur des refuges sacrés?

Déserts de FOrient , sables , sommets arides ,

Catacombes , forets , sauvages Thébaïdes ,

Oh ! que d'infortunés votre noire épaisseur

A dérobés jadis an fer de Foppresseur !

Cest là qu^ils se cachoient, et les chrétiens fidèles ,

Que la religion protégeoit de ses aiJes,

Vivant avec Dieu seul dans leurs pieux tombeaux,

Pouvoient au moins prier sans craindre les bourreaux.

IjC tyran n'osoit plus y chercher ses victimes.

Et que dis-je ? accablé de Thorreur de ses crimes ,

Souvent dans ses lieux saints Toppresseur désarmé,

Yenoit demander grâce aux pieds de l'opprimé.

D'héroïques vertus habitoient Teimitage.

Je vois dans les débris de Thèbes , de Carthage ,

Au creux des souterrains, au fond des vieilles tours,

D'illustres pénitents fuir le monde et les cours.

La voix des passions se tait sous leiu>s cilices ;

Mais leurs austérités ne sont point sans délices.;

Celui qu'ils ont cherché ne les oublira pas ;

Dieu commande au désert de fleurir sons leurs pas.

Palmier , qui rairaichis la plaine de Syrie ,

Ils venoient reposer sous ton ombre chérie ;

Prophétique Jourdain , ils erroient sur tes bords.

Et vous qu'un roi charmoit de ses divins accords ,

Cèdres du haut Liban, sur votre cime altière,

Vous portiez jusqu'au ciel leur ardente prière l

Cet antre protégeoit leur paisible sommeil;

Soavenl le cri de l'aigle avança leur réveil ; Ils chantoient l'Éternel sur le roc solitaire, Au brait sourd du torrent dont Peau les désaltère, Quand tdut-à-coup un ange, en dévoilant ses traits, Leur porte , au nom du ciel, un message de paix. Et cependant leurs jours n'étoient point sans orages. Cet éloquent Jérôme , honneur des premiers âges , Voyoit sous le cilice et de cendre couvert , Les voluptés de Rome assiéger son désert.

Leurs combats exerçoient son austère sagesse. Peut-être comme lui déplorant sa foiblesse , Un mortel trop sensible habita ce séjour.

Hélas ! plus d'une fois les soupirs de T amour

S'élèvent dans la nuit du fond des monastères;

£n vain le repoussant de ses regards austères,

La pénitence veille à côté d'un cercueil;

n entre déguisé sous les voiles du deuil ;

Au Dieu consolateur en pleurant il se donne ;

A Coraminge, à Rancé, Dieu sans doute pardonne ;

AComminge, à Rancé , qui ne doit quelques pleurs ?

Qui n*en sait les amours, qui n'en plaint les malheurs?

Et toi dont le nom seul trouble Tâme amoureuse ,

Des bois du Paraclet vestale malheureuse ,

Toi qui , sans prononcer de vulgaires serments ,

Fis connoitre à l'amour de nouveaux sentiments ;

Toi que l'homme sensible , abusé par lui-même ,

Se plaît à retrouver dans la femme qu'il aime ,

lléloïse ! a ton nom qnel cœar ne s'attendrit ? Tel qa*an antre Abeilard tout amant te chérit. Qne de fois j^ai cherché , loin d^un monde volage , L'asile où dans Paris s'écoula ton jeune âge 1 Ces vénérables tours qu'alonge vers les cieux La cathédrale antique où prioient nos aïeux; Ces tours ont conservé ton amoureuse histoire. Là tout m'en parle encor ' ; là revit ta mémoire. Là du toit de Fulbert j'ai revu les débris.

On dit même en ces lieux , par ton ombre chéris^ Qu'un long gémissement s'élève chaque année , A l'heure où se forma ton funeste hymenée.

La jeune fille alors lit , au déclin du jour , Cette lettre éloquente où brûle ton amour :

Son trouble est aperçu de l'amant qu'elle adore, Et des feux que tu peins, son feu s'accroît encore.

Mais que fais-je , imprudent ? quoi ! dans ce lien sacré J'ose parler d'amour , et je marche entom'é Des leçons du tombeau, des menaces suprêmes!

Ces murs, ces longs dortoirs se couvrent d'ana thèmes, De sentences de mort qu'aux yeux épouvantés L'ange exterminateur écrit de tous côtés.

Je lis à chaque pas : D/eu, \ enfer, la çengeance» Partout est la rigueur, nulle part la clémence.

* Héloïse vivoit dans le cloître Notre-Dame; on y voil encore la maison de son oncle, le chanoine Fulbert.

Cloître sombre ! où Pamour est proscrit par le Gel , Où Tinstinct le plus cher est le plus criminel; Déjà, déjà ton deuil plaît moins à ma pensée. L'imagination vers tes murs élancée , Chercha leur saint repos , leur long recueillement ; Mais mon àme a besoin d^un plus doux sentiment. Ces devoirs rigoureux font trembler ma foiblesse. Toutefois quand le temps qui détrompe sans cesse , Pour moi des passions détruira les erreurs , Et leurs plaisirs trop courts souvent mêlés de pleurs, Quand mon cœur nourrira quelque peine secrète , Dans ces moments plus doux, et si chers au poëte , Où fatigué du monde, il veut , libre du moins , Et jouir de lui-même , et rêver sans témoins ; Alors je reviendrai , solitude tranquille , Oublier dans ton sein les ennuis de la ville, Et retrouver encor, sous ces lambris déserts, Les mêmes sentiments retracés dans ces vers.