L'AUTOMNE A LA MONTAGNE

Les touristes vont en été chercher la fraîcheur sur les Alpes ; pourquoi n'y vont-ils pas en automne chercher la lumière et le soleil ?... Tandis que la plaine languit sous une mer de brouillard, le ciel y est sans nuages, et comme si toutes les vapeurs s'étaient précipitées dans les bas-fonds de l'atmosphère, l'air est plus que jamais limpide et transparent.

Tout est silencieux ; les vaches ont quitté leurs pâturages de l'été. On ne voit, on ne rencontre personne, et si l'on entend quelque bruit, il ne vient que des feuilles qui tombent. Mais ce silence n'est pas celui de la mort, c'est celui du recueillement. La nature célèbre encore une fête ; elle donne

un concert suprême aux religieuses magnificences ; seulement la fête est pour l'œil et la symphonie est composée de couleurs. Les teintes de l'automne sont répandues sur les flancs des vallons, avec une profusion et une richesse dont on n'a pas l'idée quand on n'a vécu que les automnes du plat pays. 11 semble que les grands arbres et les petites plantes rendent en couleur tout ce que le soleil de l'été, le clair soleil de la montagne, a pu leur verser de lumière. Sur le sombre accompagnement des sapins, basse grandiose et sévère, se détache, en masses lumineuses, la vive coloration des hêtres ; l'érable y mêle son ton plus claii-, et il n'est pas jusqu'au moindre buisson de noisetiers qui n'ait pris la pourpre et ne fasse aussi son concert dans l'orchestre universel. Ce ne sont pas des teintes de parade ; rien qui ressemble à une campagne pavoisée ; ce sont les pompes d'un culte ; la vallée est devenue un temple.