LA MAIN DE DIEU

S«(7e « l'article précédent.

janvier 1882.

Le jovinial de M. Gambetln, \a.Républifjur française., n'est pas content de notre article relatif aux funérailles de M. Hérold; il manifeste sa mauvaise humeur par un article (jui daigne nous viser particulièrement.

Votre « dég'oût » nous honore, savez-vous? Et ce qui nous désolerait le plus, ce serait de vous ragoùter.

Laissez donc de côté ces grands airs qui ne sauraient convenir à de simples valets de chambre que vous êtes, et ne vous drapez pas, surtout à l'antique, dans votre tablier bleu qui sert à votre travail du malin dans les escaliers du maître.

Et causons froidement :

Vous dites que nous jouons la comédie du fanatisme ?

C'est faux et c'est bête.

Et quel intérêt avunons-nous à cela, puisque, suivant vous, la France n'est plus chrétienne?

D'après vous, l'enfouissement d'Hérold est le triomphe suprême de la Libre Pensée 1

Nous sommes donc des vaincus, nous autres, catholiques, nous sommes donc la minorité infime.

Dès lors, il y a de notre part une certaine crànerie, un certain mérite, une certaine vertu, à proclamer notre foi et à maintenir nos doctrines.

Ce fanatisme, à notre époque, où les républicains

assassinent les prêtres et les évêques, n'est plus une comédie, c'est une bonne et triste trag-édie.

Demandez plutôt à Tarchevèque Darboy et aux religieux ég'orgés par vous !

Quant à notre joie sauvage d'avoir vu mourir Hérold, nous la nions.

Nous ne souhaitons la mort de personne, notre fanatisme nous l'interdit, et nous n'éprouvons aucunement le besoin de nous réjouir particulièrement de celle de M. Hérold.

Seulement nous avons le droit d'y voir la main de Dieu.

Et nous l'y voyons clairement, sans être Daniel et sans qu'il soit nécessaire d'expliquer ce qu'elle a tracé sur les murs de votre festin immonde.

Oui, vous y passerez tous, vous qui décrochez les crucifix, vous qui volez les petits enfants à leurs mères, pour en faire des scélérats républicains, vous qui faites métier de mépriser les cérémonies consolantes et g'randioses du culte chrétien.

Gela vous gène et cela vous ennuie.

Vous voulez bien insulter Dieu, mais il vous déplaît de le voir se veng-er.

Cette idée agite votre sommeil et trouble votre laborieuse dig-estion.

Vous [«référez des explications plus humaines, plus scientifiques, comme vous dites dans votre nouveau lang-ag-e imbécile.

Hérold perd son fils, et vous mettez ce triste événement sur le compte des bronches ; Hérold est troussé en vingt-quatre heures, et c'est l'estomac qui en est cause. Soit! si vous aimez mieux cela !

Car vous aussi vous avez votre songe d'Athalic de

temps en temps, et, m;ilgré vous, sans que jamais l'aveu en tombe jamais de votre bouche qui sait mentir, vous voyez la bande de chiens dévorants qui doivent un jour où l'autre rendre ù Paul Bert les vivisections auxquelles il s'est Hvré sur eux.

Car il finira par où il a commencé, par les chiens.

Très peu d'entre vous sont athées, quoique vous en disiez; vous faites semblant de ne pas croire, c'est le mot d'ordre, c'est la consigne aujourd'hui. Mais, au fond, vous n'êtes pas rassurés du tout, et, si vous chantez dans cette nuit, dans ces ténèbres morales qui vous entourent, c'est que vous avez peur.

Oui. la main de Dieu vous prendra tous, les uns après les autres. C'est notre consolation, c'est notre croyance.

Et tenez, voyez votre patron, regardez-le. En a-t-il l)Our long-temps celui qui affirme que le catholicisme c'est l'ennemi ?

Déjà, il y a trois jours, la rumeur sinistre courait dans la ville qu'il était tombé en paralysie.

Ces rumeurs-là ne viennent pas au hasani, qu'il y prenne g-arde !

Déjà l'on sait que, surmené par une existence impossible, il se tient à peine sur ses jambes et est obligé de recourir, le soir, à des excitations factices.

Ce Jacob de la révolution qui veut lutter avec l'ang-e et le terrasser est perdu physiquement, et ses mains se cramponneront vainement à la tribune, car l'heure sonnera du départ prochain.

Vous qui êtes pour la méthode scientifique, vous me dites que c'est la faute de son tempérament apoplectique.

Ef moi je vous dis : « Non ! non ! s'il se cong-estionne

comme un pendu, c'est que la main de Dieu Ta dr-jà pris à la gorg'e 1 »

Que voulez-vous! c'est notre forée, à nous, catholiques, de croire l'ei'mement que Dieu intervient dans les affaires humaines.

Tout le monde est mortel, ou presque tout le monde ; mais on part tôt ou tard pour ce grand voyage, et on meurt de façon différente.

Ainsi notre prince impérial est mort, vous n'avez pas besoin de nous le rappeler, et M. Hérold est mort.

Mais de l'un Dieu a fait un martyr, et de l'autre un eondarnné.

La mort du prince impérial a réveillé nos énergies, a mis notre fidélité à l'épreuve, car le sang- de ce jeune héros a fécondé notre parti et a préjiaré l'avenir.

Dieu n'a pu frai)per un pareil coup, qui retentit encore dans notre cœur, que pour le bien de la dynastie napoléonienne, qui sauvera de nouveau la patrie.

11 n'avait rien fait, lui; rien fait à personne : donc, s'il est mort, c'est en victime offerte à son pays, à la France I

Et puis pour nous la mort n'est i)as un châtiment, la mort ne nous fait ])as peur.

Pour le ])rince imjiéi'ial mourant, la vie éternelle, la vie du croyant, commençait, loin d'être terminée à son dernier soupir.

Mais la moi't pour vous auti'es républicains, c'est la fin de tout, c'est l'orgie qui ffnit, c'est la digestion qui s'arrête, c'est la bouteille qui se vide, c'est le gigot dont il ne reste plus que l'os, c'est le cigare exquis fumé jusqu'au bout, c'est la pipe qui se casse ; c'est enfin le châtiment, la terreur, car c'est la fin.

Pour vous, le cimetière n'est qu'un chairiier où Ion

môle ses pourritures el où tout ce qui survit de deux êtres qui s'aimaient se réduit à la visite de politesse que se rendent d'un cercueil à l'autre les horribles vers des cadavres.

Pour nous, c'est la salle d'attente, c'est le lit de marbre où l'on va dormir quelques siècles, en attendant l'éternité du revoir joyeux.

Ne parlez donc plus de nos morts, quand nous parlons des vôtres ; les nôtres y trouvent des ailes pour s'élancer dans l'infini de Dieu.

Et, sans nous réjouir jamais de la mort de Tun des vôtres, car le plus scélérat d'entre vous a une femme qui pleure et un petit enfant qui vous aime, nous avons le droit, nous avons le devoir qu'impose, non pas le fanatisme, mais la croyance relig-ieuse, de dire chaque fois que dans ce duel insensé que vous avez livré à Dieu, il tombe un des vôtres brutalement, cruellement frappé, nous avons le droit et le devoir de dire : « C'est la main de Dieu ! »

Et cette croyance que rien ne saurait détruire, c'est notre force ; nous y puisons la patience qui nous fait assister avec calme, avec indifférence, à vos triomphes du jour.

C'est elle qui nous calme et qui nous encourage.

Car nous nous souvenons, nous savons que Robespierre n'a [)as vu jusqu'au dernier moment luire le pistolet de Méda, que Marat a long-temps baigné ses membi'cs de béte fauve velue sans song-er à Charlotte.

Et il nous plaît, quand vous-mêmes vous ne savez pas pleurer modestement vos morts, quand il vous arrive imprudemment dameuter la foule curieuse autour de vos convois sacrilèg-es. quand vous souffletez

notre Christ avec vos immortelles en papier peint et avec vos équerres de franc-maçon, il nous plaît de vous rappeler sans cesse que vous serez brisés, un jour ou l'autre, par cette main de Dieu que la République a follement provoquée.