DEUXIÈME DIALOGUE
Entre l'homme du monde qui ligure dans le dialogue précédent et un de ses amis récemment convcrii.
— Comment ! vous voilà, mon cher ami ; je suis vraiment heureux de vous rencontrer; mais, dites-moi, vous paraissez bien ému.
— Oui vraiment je le suis, et j'ai de bonnes raisons pour l'être. Je viens de soutenir une discussion avec un misérable qui m'a poussé à bout par ses inconséquences révoltantes, et par l'aflreux cynisme de ses réllexions. Mon Dieu! qu'il y a des gens qui ont peu de jugement et de bon sens ! j'en suis tout hors de moi ....
— Je le vois bien, et je vous plains beaucoup ; car je sais par expérience, combien il est pénible, quand on soutient une cause évidemment juste et raisonnable, d';ivoir à combattre un adversaire qui choque par ses argii-
ments ridicules les premières notions du bon sens. Vous avez dû bien souffrir, et je conçois maintenant votre émotion ; mais remettez-vous, je vous prie.
— Oh ! cela va revenir. Après tout, c'est son affaire ; qu'il s'arrange ; je lui ai dit tout ce que j'avais à lui dire; cela ne me regarde plus. Parlons d'autre chose. Je ne m'attendais pas au plaisir de vous rencontrer; vous vous portez bien ?
— A merveille ; merci. •
— Et toute la petite famille ?
— Fort bien aussi, grâce à Dieu. Parbleu ! dites-moi, puisqu'un heureux hasard nous réunit, et que votre émotion est dissipée, laissez-moi donc vous dire quelques mots. . . .
— Un petit bout de sermon, n'est-ce pas? je vous vois venir. Depuis que vous êtes converti, vous voudriez convertir tout le monde ; et je connais si bien votre usage, que quand je vous rencontre, je pense tout à l'heure à faire mon signe de croix comme si le prône allait commencer.
— J'accepte la plaisanterie; elle est de bon goût comme toutes celles que vous vous permettez; mais puisque vous avez si finement deviné ma pensée, eh bien ! oui, je l'avoue, j'ai le désir, dans l'intérêt de votre âme, devons soumettre quelques réflexions importantes. Puisque vous le voulez bien, commençons. Et d'abord, dites-moi donc, mon cher ami , comment vous passez habituellement votre temps ?
— Vous me prenez un peu par le côté faible ; j'avoue que le jeu, la promenade, les voyages, les plaisirs jouent un grand rôle dans mon existence.
— Et le travail, vous n'en dites rien !
— Oh! pour le travail, je n'y ai pas entièrement renoncé ; mais peu de travail, et beaucoup de plaisirs ; voilà en deux mots la petite morale que je me suis faite, et dont je m'accommode à merveille.
— Elle pourrait être meilleure ; mais n'en disons rien pour le moment, et allons au plus grave. Vous m'avez donné toute permission ; ne trouvez pas mauvais, je vous prie, que j'en use largement.
— Soyez parfaitement tranquille ; je vous donne carte blanche, et je sais que c'est au meilleur de mes amis que je la donne.
— Vous n'ignorez pas que je connais passablement votre vie publique et privée.
— Gomment pourrais-je l'ignorer, puisque jusqu'au jour de votre conversion , nous avons fait nos petites folies ensemble.
— Hélas ! ce n'est que trop vrai ! . . . Eh bien ! donc, vous savez que vous avez enfreint à peu près toutes les lois de Dieu et de l'Église.
— C'est littéralement exact; vous voyez que je suis
franc.
— Et vous n'êtes pas troublé de cette violation ?
— Pas beaucoup.
— Et vous ne craignez pas la mort, et le jugement qui la doit suivre ?
— J'ai un excellent moyen de ne les pas craindre : je n'y pense point.
— Et vous ne frémissez pas , quand par hasard et malgré vous, vous êtes frappé de l'idée de l'enfer où
vous avez, beaucoup plus que bien d'autres , mérité de tomber ?
— L'enfer? bah ! y pensez-vous? Dieu ne m'a pas fait pour me damner; il est trop bon pour cela.
— Dieu ne vous a pas fait pour vous damner, c'est vrai ; mais il ne vous a pas fait pour l'offenser. Si vous le contraignez par votre conduite désordonnée à changer l'ordre de ses desseins primitifs , ne vous en prenez qu'à vous-même s'il les change en effet. Si , ne vous ayant point fait pour l'offenser , vous l'offensez , ne trouvez pas mauvais que ne vous ayant point fait pour vous damner, il vous damne. A proprement parler, ce n'est pas lui qui vous damne, c'est vous qui vous damnez vous-même. Ne mettez donc plus vos péchés sous le patronage de la bonté de Dieu. S'il est bon, il est juste aussi, et il ne doit pas sacrifier à sa bonté les intérêts de sa justice.
— Yoilà bien votre logique ordinaire. Vraiment, mon cher ami, en fait d'arguments et de syllogismes, vous dépassez Aristote, qui, par parenthèse, avec ses huit règles, m'a donné autrefois un ennui que je n'ai pas encore digéré.
— Laissons là Aristote, je vous prie, et revenons à notre point de départ. Je vous demandais si vous ne frémissiez point quelquefois en pensant que vous méritiez l'enfer, où tant d'autres moins coupables que vous étaient tombés et tombaient encore tous les jours.
— Eh bien! non, puisque vous t3nez à le savoir, je ne connais point, ou du moins je connais excessi-
vement peu, le frémissement dont vous me parlez. Mais écoutez, je vous prie : notre conversation commence à tourner au sombre et au noir. Croyez moi, restons-en là; car, si notre entretien se prolongeait sur le même ton, je pourrais bien, ne fût-ce que pour me distraire, prendre la chose au comique, et répondre à vos graves arguments par une plaisanterie et un long éclat de rire.
— En vérité, mon cher ami, vous me déconcertez par votre inexplicable insouciance; je serais même tenté de vous abandonner à votre apathique indifférence, si je ne vous portais pas le plus vif et le plus tendre intérêt; car, vous devez le savoir, je vous suis attaché par l'amitié la plus étroite et la plus sincère ; je vous veux certainement plus de bien, et mille fois plus de bien, que vous ne vous en voulez à vous-même. Et voilà pourquoi je veux aller jusqu'au bout. Sachez donc que la justice de Dieu vous poursuit; que les maladies graves que vous avez faites sont des avertissements qu'elle vous donne ; que la mort est à ses ordres ; qu'elle vient au moment où l'on s'y attend le moins ; que si elle se présente cette nuit, vous allez être frappé, jugé, condamné. . . .
— Et envoyé à tous les diables, n'est-ce pas?
— C'est ce que j'allais dire en termes plus convenables.
— Est-ce là tout, mon cher ami ?
— N'en est-ce point assez ?
— Oui vraiment , c'en est assez ; franchement , c'en est même un peu trop pour un profane comme moi ([ui ne goûte pas beaucoup les homélies de celte n!itnr(\ J;*
'il)
vous remercie cependant de tout mon cœur de l'intérêt que vous me portez, car je vois bien que toutes vos réflexions sont la preuve de vos bontés pour moi. Mais, de grâce, laissons là les maladies, la mort, le jugement et l'enfer ; et si tout cela doit venir, amusons-nous du moins un peu, avant que cela vienne.
— En vérité, mon ami, c'est trop fort ; vous me jetez dans un découragement , dans un abattement des plus pénibles.
— Que voulez-vous que j'y fasse? chacun suit le courant qui l'entraîne ; mon courant, à moi, c'est le plaisir : Vive donc le plaisir ! je ne connais que cela.
— Mais enfin avez-vous la foi ?
— Oui certainement, j'ai la foi ; vous savez bien que, malgré mes folies, je ne l'ai jamais perdue.
— Vous croyez donc toutes les vérités de la religion, et même les plus terribles?
— Sans doute, je les crois.
— Eh bien ! donc, raisonnons : seriez-vous content qu'une maladie grave vous attaquât ce soir ?
— Non vraiment.
— Seriez-vous content qu'elle vous conduisit au tombeau?
— Non vraiment.
— Seriez-vous content de paraître tel que vous êtes, sans appui, sans défense, au tribunal du souverain juge ?
— Non vraiment.
— Seriez-vous content d'être précipité pour jamais en enfer.
— Non vraiment. . . Quelle question !
— Ne convei)ez-vous pas cependant que , si vous mouriez dans l'état où est votre conscience , l'affreux malheur dont je viens de parler serait votre partage ?
— Cela n'est pas douteux.
— Et vous ne faites rien pour éviter ce malheur, qui peut vous arriver d'un moment à l'autre?
— Bah! bah! Laissez donc...
— Et vous n'allez pas même arrêter le cours de vos désordres et de vos coupables plaisirs?
— Non pas, s'il vous plaît.
— Et vous êtes tranquille ! et vous riez ! et vous jouez ! et vous chantez ! et vous faites bonne chère ! et vous vous divertissez sans relâche!
— Eh! mon Dieu, oui.
— Allez, mon cher, je n'ai plus rien à vous dire, si ce n'est pourtant ce que vous avez dit vous-même au scélérat qui vous avait mis tant en colère. Car, sans que vous m'ayez vu, j'ai entendu tout votre entretien avec ce misérable, et c'est ce qui m'a suggéré l'idée de vous demander la faveur d'un entretien religieux. J'ai voulu, ou vous convertir, ou vous forcer d'avouer que si votre criminel est, comme vous l'avez appelé, un monstre d'insensibilité et le plus insensé des hommes, vous êtes, vous, mille fois plus que cela, puisque la justice humaine n'est qu'une bagatelle en comparaison de la justice divine , et puisque , entre la mort temporelle , même sur un échafaud, et la mort éternelle en enfer, il y a autant de différence qu'entre l'ombre et la réalité, le fini et l'inlini, le temps qui passe et rétcrnité qui ne passera juniair.
Nous n'ajouterons rien à ce chapitre. Le simple exposé que nous venons de faire de l'indifférence religieuse et de ses terribles conséquences ne nous semble pas avoir besoin de commentaire ; et , pour notre compte , nous renonçons à émouvoir un homme indifférent en fait de religion, si ce qui vient de lui être dit le laisse insensible.
Nous lui demanderons seulement , s'il en était ainsi, de vouloir bien relire les pages qui précèdent avec un surcroît d'attention, après avoir prié Dieu du fond de l'âme de lui donner l'intelligence des vérités qu'elles contiennent.
Donnez , ô Dieu de miséricorde , donnez aux lecteurs à qui nous nous adressons en ce moment, les grâces abondantes dont nous les exhortons à vous faire la demande !
