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— A cette bonne Fanchette !

qui marchandait à la boutique à un fou !

— A Annette ! qui dansait à l'ombre de sa jambe droite !

— A Tape-à-PŒil !

— A Rose ! une oie !... bête comme un homme, menteuse comme une affiche, triste comme un poêle, grêlée... et mauvaise comme une guenon qu'on oublie de battre ! A Rose, que j'ai aimée !

— A des yeux ! — et le verre du buveur taciturne monta soudain sur tous les verres entrechoqués, — à des yeux ! — Quand ils me regardent ces yeux.... Nom de D..., qu'est-ce qui me soutient ici que ces yeux ne sont pas

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deux rayons de la Lune...

: vrai, vous autres, vous n'avez pas lu Marbodée, vous ne savez pas qu'il y a des saphirs et des yeux de femmes qui se font Sous certaines influences sidérales.

Tout ce que je sais moi, c'est : jue :. cl jnt d'au-

tour de moi le noir de la nuit et les chauves-souris qui me : . . : a petites gouttes le sang... Quand ces yeux me regardent, c'est bien étrange, allez messieurs, mais c'est comme je vous le dis, Rembrandt me prenant par la main me fait entrer dans le clair-obscur d'une de ses planches, — et il répéta quatre ou cinq fois en riant bêtement

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— oui dans le clair-obscur, oui dans son divin clairobscur.

Alors se penchant sur la table, il tomba ivre-mort.

Puis il eut une terrible attaque de nerfs. La nappe, vidée sur l'escalier, fut soulevée aux quatre coins, l'homme mis dedans et échoué sur un lit.

Quand deux livres de glace lui eurent été fondues sur la tête, il faisait pleine nuit. Je me proposai pour le reconduire.

■ Le grand air remit mon compagnon. Les soufflets d'un

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petit vent d'automne lui ramenèrent le sang aux joues.

■ — Ah ! Monsieur. — me dit-il. — que de pardons pour aujourd'hui et pour l'autre soir!

Je suis graveur, Monsieur; un triste état, comme vous voyez:

des taches, des trous, un habit qu'on dirait d'amadou sur lequel on a battu le briquet.

Les marchands... ah ! les marchands ! il faut mendier quinze francs d'une plancbe !... On a de mauvaises hontes, et je n'ai osé aller vous remercier, fait comme un pauvre... Ce soir. — je bois comme un enfant ; — et puis il me fallait boire : j'ai comme cela, là et là, au cœur et au front, des visions, des

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fumées, des nuages, des images qui passent... Mais cela va bien maintenant, très bien : il y a longtemps que je n'ai eu la tête si légère. Pardon encore, et merci de votre bras... Retournez-vous donc, Monsieur!

La nuit! voilà la reine des eaux-fortes ! Cela fait du noir où il y a des choses. Avezvous remarqué comme les fleuves sont grands la nuit?

Paris qui dort, les pieds dans l'eau, c'est beau, beau, bien beau ! Un flot d'ombre éclaboussé de gaz! L'eau, — une huile, du bleu, du noir, du violet, de l'or! du neutre — la teinte moirée de feu; un miroir qui pêle-mêle roule les ténèbres et les éclairs! — Le

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ciel est pâle, ce soir. — Près du pont, le remous, voyez donc ! de l'argent bleu !...

mille lucioles... cela grouille...

et la berge aux grandes pierres blanches qui entre dans le trou noir de l'arche comme un mitron se glissant dans un four éteint... Ces réverbères, dans l'eau tout là-bas, — des crucifix de feu ; là, devant nous, comme des pans de fenêtres d'où les flammes des lustres filtrent à travers des rideaux de bal... Non, cela tourne : des colonnes torses qui remuent de la braise dans l'inconnu mort de l'eau ; non, cela n'est pas cela, c'est autre chose... Est-ce bête, les phrases!... Toutes ces masses

un gribouillis d'encre avec des gris blafards comme il y en a sur les ailes des chauvessouris. Monsieur, les critiques nous ont gâtés, et vous voyez bien que c'est une grande sottise de broyer des idées sur la palette : les feux d'artifice ne pensent à rien. — Vous avez un peintre qui a pris la nuit en flagrant délit ; il se nomme... J'ai perdu son nom... Mais n'avoir qu'une aiguille emmanchée pour peindre ! Ah ! Ah ! Nous voilà en face la rue de Jérusalem...

Quelque jour — il faut que je me presse, car les maçons...

je sauverai ce motif-là. Ces deux grosses boules qui trempent, croiriez-vous que ce sont