I, XVIII

Le sommeil ne vint pas, — mais cette douce ivresse Qui semble être sa sœur, ou plutôt sa maîtresse ;

Qui, sans fermer les yeux, ouvre l’àme à l’oubli ; Cette ivresse du cœur, si douce à la paresse Que, lorsqu’elle vous quitte, on croit qu’on a dormi ; Pâle comme Morpliéc, et plus belle que lui.

C’est le sommeil de Pâme, et non du corps. — On fume, On se remue, on bâille, et cependant on dort.

On se sent très-bien vivre, et pourtant on est mort. On ne parlerait pas d’amour, mais je présume Que l’on serait capable, avec un peu d’effort...

Je crois qu’une sottise est au bout de ma plume.

Avez-vous jamais vu, dans le creux d’un ravin.

Un bon gros vieux faisan, qui se froite le ventre. S’arrondir au soleil, et ronder comme un chantre? Tous les points de sa boule aspirent vers le centre. On dirait^ qu’il rumine, ou qu’il cuve du vin.

Enfin, quoi qu’il en soit, c’est un état divin.

Lecteur, si tu t’en vas jamais en Terre sainte,

Regarde sous tes pieds : tu verras des heureux.

Ce sont de vieux fumeurs qui dorment dans l’enceinte Où s’élevait jadis la cité des Hébreux.

Ces gcns-là savent seuls vivre et mourir sans plainte : Ce sont des mendiants qu’on prendrait pour des dieux

Ils parlent lurement, — ils sont assis par terre, Nus, ou déguenillés, le front sur une pierre. N’ayant ni sou ni poche, et ne pensant .à rien. Ne tes réveille pas : ils t’appidleraient chien.

Ne les écrase pas : ils te laisseraient faire.

Ne les méprise pas : car ils te valent bien.

N AM 0 us A.

C'est le point capital du niahoniétanisme De mettre le botdieur dans la stupidité.

Que n’en est-il ainsi dans le christianisme!

J’en citerais plus d’un qui l’aurait mérité,

Et qui mourrait heureux sans s’en être douté ! Diahie ! j’ai du malheur, — encor un harl arisrae 1