STANCES

Que j’aime à voir, dans la vallée Désolée,

Se lever comme un mausolée Les quatre ailes d’un noir nioutier!

Que j’aime à voir, près de l’austère Monastère,

Au seuil du baron feudataire,

La croix blanche et le bénitier !

Vous, des antiques Pyrénées Les aînées,

Vieilles églises dcébarnées,

Maigres et tristes monuments.

Vous que le temps n’a pu dissoudre,

Ni la foudre,

De quelques grands monts mis en poudre N’êtes-vous pas les ossements?

J’aime vos tours à tête grise.

Où se brise

L’éclair qui jwsse avec la brise.

J’aime vos profonds escaliers Qui, tournoyant dans les entrailles Des murailles,

À l’hymne éclatant des ouailles Font ré|Knulre tous les piliers!

ST\NCES.

Oh ! lorsque l’ouragan qui gagne La campagne,

Prend par les cheveux la montagne, Que le temps d’automne jaunit.

Que j’aime, dans le bois qui crie Et se plie.

Les vieux clochers de l’abbaÿe.

Comme deux arbres de granit!

Que j’aime à voir, dans les vesprées Empourprées,

Jaillir en veines diaprées Les rosaces d’or des couvents !

Oh ! que j’aime, aux voûtes gothiques Des portiques.

Les vieux saints de pierre athlétiques Priant tout bas pour les vivants !

DON PAEZ

I had been bappy, if the general camp,

1 ioiiecrs and al), had tasted hcr sweet body, Su I had nothiiig known.

Ctheli.o.

Je ii’ai jamais aimé, pour ma part, cos bégueules Qui ne sauraient aller au Prado toutes seules,

Qu’une duègne toujours de quartier en quartier Talonne, comme fait sa mule un muletier ;

Qui s’usent," à prier, les genoux et la lèvre.

Se courbant sur le grès, plus pâles, dans leur fièvre. Qu’un homme qui, pieds nus, marche sur un serpent. Ou qu’un faux monnayeur au moment qu’on le pend. Certes, ces femmes-lè, pour mener cette vio.

Portent un cœur châtré de toute noble envie ;

Elles n’ont pas do sang et pas d’entrailles. — Mais, Sur ma tète et mes os, frère, je vous promets Qu’elles valent encor quatre fois mieux que celles Dont le temps se dépense en intrigues nouvelles. Celles-îà vont au bal, courent les rendez-vous.

Savent dans un manchon cacher un billet doux, Serrer un ruban noir sur un beau flanc qui ploie.

Jeter d’un balcon d’or une échelle de soie,

Sui^Te l’imbroglio de ces amours mignons,

Poussés en une nuit comme des champignons ;

Si charmantes, d’ailleurs! aimant en enragées Les moustaches, les chiens, la valse et les dragées. Mais, oh ! la triste chose et l’étrange malheur.

Lorsque dans leurs fdels tombe un homme de cœur! Frère, mieux lui vaudrait, comme ce statuaire Qui pressait dans scs bras son amante de pierre. Réchauffer de baisers un marbre, mieux vaudrait l’ne louve affamée en quelque Apre forêt.

Ce que je dis ici, je le prouve en exemple.

J’entre donc en matière, et, sans discours plus ample. Écoutez une histoire :

Un mardi, cet été.

Vers deux heures de nuit, si vous aviez été Place San-Bernardo, contre la jalousie !< D’une fenêtre en Inique, à frange cramoisie.

Et que, le ceneau mù de quelque esprit follet. Vous eussiez regardé par le trou du volet.

Vous auriez vu, d’abord, une chambre tigrée.

De candélabres d’or ardemment éclairée ;

Des marbres, des tapis montant jusqu’aux lambris ; Ç<à et là, les flacons d’un souper en débris ;

Des vins, mille parfums ; à terre, une mandore Qu’on venait de quitter, et frémissant encore.

De même que le sein d’une femme frémit Après qu’elle a dansé. — Tout était endormi ;

La lune sc levait ; sa lueur souple et molle. Glissant aux trèfles gris de l’ogive espagnole.

Sur les pâles velours et le marbre changeant

DUN PAEZ

Mêlait aux flammes d’or ses longs rayons d’argeiit.

Si bien que, dans le coin le plus noir de la chambre, Sur un lit incrusté de bois de rose et d’ambre.

En y regardant bien, frère, vous auriez pu.

Dans l’ombre transparente, entrevoir un pied nu.

— Certes, l’Espagne est grande, et les femmes d’Espapne Sont belles; mais il n’est château, ville, ou campagne. Qui, contre ce pied-là, n’eùt en vain essayé (Comme dans Cendvillon) de mesurer un pied.

Il était si jietit, qu’un enfant l’eùt pu prendre

Dans sa main. — N’allez pas, frère, vous en surprendre;

La dame dont ici j’ai dessein de parler

Etait de ces beautés qu’on ne peut égaler :

Sourcils noirs, blanches mains, et pour la petitesse De ses pieds, elle était Andalouse et comtesse.

Cependant les rideaux, autour d’elle ti'einblant,

La laissaient voir pméc aux bras de son galant ;

Œil humide, bras morts, tout respirait en elle Les langueurs de l’amour, et la rendait plus belle.

Sa tète avec scs seins roulait dans ses cheveux ; Pendant que sur son corps mille traces de feux,

Que sa joue empourprée, et ses lèvres arides,

Qui SC pressaient encor, comme en des baisers vides,

< Et son cœur gros d’amour, plus fatigué qu’éteint.

Tout d’une folle nuit vous eût rendu certain.

Près d’elle, son amant, d’un œil plein de caresse, Cherchant l’œil de faucon de sa jeune maitresse, y Se penchait sur sa bouche, ardent à l’apaiser.

Et pour chaque sanglot lui rendait un laiser.

Ainsi passait le temps. — Sur la place moins sombre. Déjà le blanc matin faisant grisonner l’ombre.

L’horloge d'un couvent s’ébranla Jéntement ;

HlEMlÉUES l'OÉSIES.

Sur quoi le jouvenceau courut eu un moment,

D’abord à son liabit, ensuite à son épée ;

Puis, voyant sa beauté de pleurs tonte tremjiée :

« Allons, mon adorée, un baiser, et bonsoir!

— Déjà partir, méchant ! — Bah ! je viendrai vous voir Demain, midi sonnant; adieu, mon amoureuse!

— Don Paez ! don Paez ! Certc, elle est bien heureuse, La galante pour qui vous me laissez sitôt.

— Mauvaise ! vous savez qu’on m’attend au château.

Ma galante, ce soir, mort-Dieu! c’est ma guérite.

— Eh ! pourquoi donc alors l’aller trouver si vite?

Par quel serment d’enfer êtes-vous donc lié?

— - Il le faut. Laisse-moi baiser ton j)ctit pied !

— Mais regardez un peu, qu’un lit de bois de rose, Des fleurs, une maîtresse, une alcôve bien close.

Tout cela ne vaut pas, pour un fin cavalier.

Une vieille guérite au coin d’un vieux pilier!

— La belle épaule blanche, ô ma petite fée!

Voyons, un beau baiser. — Comme je suis coilïce! Vous êtes un vilain. — La paix! Adieu, mon cœur; Là, là, ne faites pas ce petit air boudeur.

Demain c’est jour de fête; un tour de promenade. Veux-tu? — Non, ma jument anglaise est trop malade.

— Adieu donc ; que le diable emporte ta jument !

— Don Paez ! mon amour, reste encore un moment.

— Ma charmante, allez-vous me faire une querelle?

Ah ! je m’en vais si bien vous décoiffer, ma belle.

Qu’à vous peigner, demain, vous passerez un jour!

— Allcz-vous-en, vilain! — Adieu, mon seul amour! a

n jeta son manteau sur sa moustache blonde.

Et sortit; l’air était doux, et la nuit profonde;

Il détourna la rue à grands pas, et le bruit

DÜ.N 1-AEZ.

lô

De ses éperons d’or se jierdit dans la nuit.

Oh ! dans cette saison de verdeur et de force, Où la chaude jeunesse, arhre à la rude écorce, Couvre tout de son ombre, horizon et chemin.

Heureux, heureux celui qui frappe de la main /Le col d’un étalon rétif, ou qui caresse Les seins étincelants d’une folle maîtresse !

Don Paez, l’arme au bras, est sur les arsenaux ; t Seul, en. silence, il passe au reversé es créneaux;

On le voit comme un point ; il fume son cigare En route, et d’heure en heure, au bruit de la fanfare,

Il mêle sa réponse au qui-vive elîrayant

Que des lansquenets gris s’en vont partout criant.

Près de lui, çà et là, ses compagnons de guerre.

Les uns dans leurs manteaux s’endormant sur la terre. D’autres jouant aux dés. — Propos, récits d’amours.

Et le vin (comme on peiise), et les mauvais discours N’y manquent pas. — Pendant que l’un fait, après boire. Sur quelque brave fdle une méchante histoire.

L’autre chante à demi, sur la table accoudé.

Celui-ci, de travers examinant son dé,

A chaque coup douteux grince dans sa moustache.

J, Celui-là, relevant le coin de son pa nach e.

Fait le beau parleur, jure ; un autre, retroussant Sa barbe à moitié ro::ge, aiguisée en croissant.

Se verse d’un poignet chancelant, et se grise A la santé du roi, comme un chantre d’église.

Pourtant un maigre suif, allumé dans un coin,

, l'HE.MlÈUES POESIES.

Clianoille sur la nappe à chaque coup de poing.

Voici donc qu’au milieu des rixes, des injures,

Des bravos, des éclats qu’allunient les gageures.

L’un d’eux ; « Messieurs, dit-il, vous êtes gens du roi. Braves gens, cavaliers volontaires. — Bon. — Moi,

Je vous déclare ici trois fois gredin et traître.

Celui qui ne va {«s proclamer, reconnaître.

Que tes plus belles mains (pi’en ce chien de pays On puisse voir encor de Burgos à Cadix,

Sont celles de dona Cazales, de Séville,

Laquelle est ma maîtresse, au dire de la ville ! p

Ces mots, à peine dits, causèrent un haro Qui du prochain couvent éhmnla le carreau.

Il n’en fut pas un seul qui de bonne fortune Ne se dit passé maître, et n’en vantât quelqu’une : Celle-ci pour scs pieds, celle-là pour scs yeux ;

L’autre c’était la taille, et l’autre les cheveux.

Don Paez, cependant, debout et sans parole.

Souriait ; car, le sein plein d’une ivresse folle,

11 no {wuvait fermer ses paupières sans voir Sa maîtresse passer, blanche avec un œil noir !

« Messieurs, cria d’abord notre moustache rousse, La petite Inésille est la peau la plus douce Uù j’aie encor frotté ma barbe jusqu’ici.

— Monsieur^ dit un voisin rabaissant son sourcil.

Vous ne connaissez pas l’Arabclle ; elle est brune Comme un jais, — Quant à moij je n'en puis citer uiu Dit quelqu’un, j’en ai trois. — Frère», cria de loin Un dragon jaune et bleu qui dormait dans du foin. Vous m’avez éveillé; je rêvais à ma belle.

— Vrai, mon petit ribaud ! dirent-ils, quelle est-elle? B

DON PAEZ. 1D

Lui, hùill.'uit à moitié ; « Par Dieu ! c’est l'Orvado,

Dit-il, la Juana, place San-Bernanlo. »

Dieu fit que don Paez l’entendit; et la fièvre Le prenant aux clieveux, il se mordit la lèvre :

« Tu viens là de lâcher (piatre mots imprudents,

Mon cavalier, dit-il, car tu mens par tes dents !

La comtesse Juana d’Orvado n’a qu’un maître.

Tu lieux le regarder, si tu veux le connaître.

— Vrai? reprit le dragon ; lequel de nous ici

Se trompe? Elle est à moi, cette comtesse aussi.

— Toi? s’écria Paez ; mousqueton d’écurie,

Prendras-tu ton épée, ou s’il faut qu’on t’en prie ?

Elle est à toi, dis-tu? Don Étur! sais-tu bien

Que j’ai suivi quatre ans son ombre comme un ebien ? Ce que j’ai fait ainsi, penses-tu que le fasse Ce peu de hardiesse empreinte sur ta face.

Lorsque j’en saigne encor, et qu’à cette douleur J’ai pris ce que mon front a gardé de i>âleur?

— Non, mais je sais qu’en tout, bouquets et sérénades. Elle m’a bien coûté deux ou trois cents cmzades.

— Frère, ta langue est jeune et fpcile à mentir.

— Ma main est jeune aussi, frère, et rude à sentir.

— Que je la sente donc, et garde que ta bouche Ne se rouvre une fois, sinon je te la bouche Avec ce poignard, traitre, afin d’y renfoncer Les faussetés d’enfer qui voudraient y passer.

— Oui-da ! celui qui parle avec tant d’arrogance,

A défaut de son droit, prouve sa confiance ;

Et quand avons-nous vu la belle? Justement Cette nuit?

— Ce matin.

— Ta Icvro sûrement N’a pas de scs baisers sitôt perdu la trace ?

— Je vais te les eraclier, si tu veux, à la face.

— Et ceci, dit Étiir, ne l’est pas inconnu? »

Comme, à cette parole, il montrait son sein nu.

Don Pacz, sur son cœur, vit une mèche noire Que gardait sons du verre un nicdaillon d’ivoire;

Mais dès que son regard, plus terrible et plus prompt Qu'une flèche, eut atteint le redoutable don.

Il recula soudain de douleur et de haine.

Comme un laim'an qu’un fer a pnjué dans l’arène :

« Jeune homme, cria-l-il, as-tu dans quelque lieu Une mère, une fenmie? ou crois-tu pas en Dieu? Jure-moi par ton Dieu, par ta mère et ta femme.

Par tout ce (pie lu crains, par tout ce (pie tou âme Peut avoir de candeur, de franchise et de foi,

Jure (pie ces cheveux sont à loi, rien qu’à toi !

Que tu ne les as pas volés à ma maîtresse,

Ni trouvés, — ni coupés par derrière à la messe !

— J’en jure, dit reiifant, ma pipe et mon poignard.

— Bien ! reprit don Paez, le traînant à récarl.

Viens ici, je te crois quelque vigueur à Pâme.

En as-tu ce (pi’il faut pour tuer une femme?

— Frère, dit don Étur, j'en ai trois fois assez Pour donner leur paiement à tous serments fausses.

— Tu vois, prit don Paez, qu'il faut qu’un de nous meure. Jurons donc (pie celui qui sera dans une heure Debout, et qui verra le soleil de demain,

Tuera la Juana d'Orvado de sa main.

— Tope, dit le dragon, et ({u’ellc meure, comme

Il est vrai qu’elle va causer la mort d’un homme. »

Et sans vouloir pousser son discours plus avant.

nON PAEZ.

Comme il disait ce mot, il mit la dagiic au vent.

Comme on voit dans l’été, sur les herbes fauchées,

Deux louves, remuant les feuilles desséchées,

S’arrêter face à face, et se montrer la dent ;

La rage les excite nu condwt ; cependant

Elles tournent en rond lentement, et s’attendent ;

Leurs mufles amaigris l’iin vers l’autre se tendent.

Tels, et SC renvoyant de plus sombres regards,

Les deux rivaux, penchés sur le bord des remparts, S’obsenent ; — par instants entre leur main rapide S’allume sous l’acier un éclair homicide.

Tandis qu’à la lueur des flambeaux incertains,

Tous viennent à voix basse agiter leurs destins.

Eux, muets, haletants vers une mort hâtive,

Pareils à des pêcheurs courbés sur une rive.

Se poussent à l’attaque, et, prompts à riposter.

Par l’injure et le fer tâchent de s’exciter.

Étur est plus ardent, mais don Paez plus ferme.

Ainsi que sous son aile un cormoran s’enferme.

Tel il s’est enfermé sous sa dague ; — le mur Le soutient ; à le voir, on dirait à coup sûr Une pierre de plus dans les pierres gothiques Qu’agitent les falots en spectres fantastiques.

Il attend. — Pour Étur, tantôt d’nn pied hardi,

Comme un jeune jaguar, en criant il bondit;

Tantôt calme à loisir, il le touche et le raille,

Comme pour l’exciter à quitter la muraille.

Le manège fut long. — Pour plus d'un coup perdu. Plus d’un bien adressé fut aussi bien rendu.

Et déjà leurs cuissards, où dégouttaient des larmes. Laissaient voir clairement qu’ils saigjiaient sous leurs armes.