Livre la clef du nid

Le pied dans sa pantoufle.

Voilà l’éjwux tout prêt Qui souffle

Le bougeoir indiscret.

Au pudique liyménée La vierge qui se croit Menée,

Grelotte en son lit lioid.

Mais monsieur tout en flamme Commence à rudoyer Madame

Qui commence à crier.

« Uuf! dit-il, je travaille,

.Ma bonne, et ne fais rien Qui vaille ;

Tu ne le tiens pas bien. »

Et vile il sc dépêche.

Mais quel démon caché L’empêche

De commettre un péché?

IJALL.VDÉ \ LA LL’.NË.

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I « Ah ! dit-il, prenons garde.

\ (Jiiel témoin curieux 1 Regarde

\ Avec ces deux grands yeux? »

^ Et c’est, dans la nuit brune,

\ Sur son clocher jauni, j La lune Comme un {>oint sur un i.

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MARDOCHE

Voudriex-vûus dire, comme de fait on peut logicalcment inférer, que par cinlevant le inonde eiist été fat, maintenant seroit devenu sage?

Pantogrnel, liv. V.

J’ai connu, l’an dernier, un jeune homme nommé Mardoche, qui vivait nuit et jour enfermé.

O prodige ! il n’avait jamais lu de sa vie Le Journal de Paris, ni n’en avait envie.

11 n’avait vu ni Kean, ni Bonaparte, ni .

Monsieur de Metternich ; — quand il avait fini De souper, se couchait, précisément à l’heure Où (({uand par le hronillard la chatte rode et pleure) Monsieur Hugo va voir mourir Phébus le blond.

Vous dire .ses parents, cela serait trop long.

Il'

Bornez-vous à savoir qu’il avait la pucelle D’Orléans pour aïeule en ligne maternelle.

D’ailleurs son compagnon, compère et confident. Était un chien anglais, bon pour l’œil et la dent.

il2 PREMIÈRES POÉSIES.

Cet homme, ainsi reclus, vivait en joie. — A peine Le sj)Iecn le prenait-il (piatrc fois par semaine. Pour SOS moments perdus, il les donnait parfois A l]art my.itérieux de charmer par la voix ;

Les muses visitaient sa demeure cachée.

Et ([uoi(|u’il fit rimer idée avec fâchée,

On le lisait. C’était du reste un esprit fort ;

11 eût fait volontiers d’une tète de mort

Un falot, et mangé sa soupe dans le crâne

De sa grand’mère. — Au fond, il estimait qu’un âne.

Pour Dieu qui nous voit tous, est autant qu’un ànier.

Peut-être que, n’ayant pour se désennuyer

Qu’un livre (c’est le cœur humain que je veux dire),

11 avait su trop tôt et trop avant y lire;

C’est un grand mal d’avoir un esprit trop hâtif.

• — 11 ne dansait jamais au bal par ce motif.

Je puis certifier pourtant qu’il avait l’âme Aussi tendre en tout point qu’un autre, et que sa femme (En ne le faisant pas c — u) n’eût pas été Plus fort ni plus souvent battue, en vérité.

Que celle de monsieur de C"**. En politique.

Son sentiment était très-aristocratique,

Et je dois avouer qu’à consulter son goût.

Il aimait mieux la Porte et le sultan Mahmoud,

Que la chrétienne Smyrnc, et ce bon peuple hellène Dont les Ilots ont rougi la mer helles^wntienne.

MARDOCHE

Et rougi (le leur sang tes marbres, ô Paros!

— Mais la chose ne fait rien à notre héros.

Bien des heures, des jours, bien des longues semaines Passèrent, sans (juc rien dans les choses humaines Le tentât d’y rentrer. — Tout à coup, un beau jour... Fut-ce l’ambition, ou bien fut-ce l’amour?

(Peut-être tous les deux, car ces folles ivresses Viennent à tout propos déranger nos paresses) ;

Quoi qu’il en soit, lecteur, voici ce qu’il advint A mon ami Mardoche, en l’an mil huit cent vingt.

Je ne vous dirai pas quelle fut la douairière Qui lui laissa son bien en s’en allant eu terre.

Sur (juoi de cénobite il devint ilégant,

Et n’allait plus qu’en fiacre au boulevarttTîe’ Gîffill?*"**-’ Que dorme en paix ta cendre, ô (juatre fois bénie Douairière, pour le jour où cette sainte envie,.

Comme un rayon d’en haut te vint prendre en toussant,

De demander un prêtre, et de cracher le sang!

Ta tempe fut huilée, et sous la lame neuve Tu te laissas clouer, comme dit Sainte-Beuve.

Tes meubles furent mis, douairière, au Châtelet ; Chacun vendu le tiers de l’argent qu’il valait.

l'REMIKRES POÉSIES.

De ta robe de noce oji fit un parapluie ;

Ton boudoir, 0‘Vcnus, devint une écurie.

Quatre grands lévriers chassèrent du tapis Ton chat qui, de tout temps, sur ton coussin tapi. S’était frotté le soir l'oreille à ta pantoufle.

Et qui, maigre aujourd’hui, la queue au vent s’essouffle A courir sur les toits des repas incertains.

— Admirable matière à mettre en vers latins !

Je ne vous dirai pas non plus à quelle dame Mardoclie, ayant d’abord laissé prendre son àme,

Dut ces douces leçons, premier enseignement Que l’amie, à regret, donne à son jeune amant.

Je ne vous dirai pas comment, à cpielle fête Il la vit, qui des deux voulut le tète-à-tète.

Qui des deux, du plus loin, hasarda le premier et qui, de l'écolier

Ou du maître, trembla le plus. — Hélas ! qu’en sais-je Que vous ne sachiez mieux, et que vous apprendrais-je?

Il se peut qu’on oublie un rendez-vous donné, |

Une chance, — un remords, — et l'iieure où l’on est néy El l’argent (ju’on emprunte. — Il se peut qu’on oublie Sa femme, ses amis, son chien, et sa patrie. —

II se jicut qu’un vieillard perde jusqu’à son nom.

Mais jamais l’insensé, jamais le moribond.

MARDOCHE

Celui qui perd l’esprit, ni relui qui rend rùme, N'ont oublié la voix de la première femme Qui leur a dit tout Ikis ces quatre mots si doux Et si mystérieux : « My dear child, I love you. »

Ce fut aux premiers jours d'automne, au mois d’octobre, Que Mardochc revint au monde. — Il était sobre D’babitude, et mangeait vite. — Son cuisinier Ne le gênait pas plus que son palefrenier.

Il ne prit ni cocher, ni groom, ni gouvernante, >

Mais (honni soit qui mal y pense !) une servante, i De ses façons d’ailleurs rien ne parut changé. ! Peut-être dira-t-on qu’il était mal logé ; I

C’est à quoi je réponds qu’il avait pour voisine i Deux yeux na|)olitains qui s’appelaient Rosine.