XI I

J’adore les yeux noirs avec des cheveux blonds.

Tels les avait Rosine, — et de ces regards, longs,

A s’y noyer. — C’étaient deux étoiles d’ébène Sur des deux de cristal : — tantôt mourants, à peine Entr’ouverts au soleil, comme les voiles blancs Des abbesses de cour; — tantôt étincelants.

Calmes, livrant sans crainte une âme sans mélange, Doux, et parlant aux yeux le langage d’uii ange.

— Que Mardoebe y prit goût, ce n’est aucunement. Judicieux lecteur, raison d’étonnement.

Digilized by Cooglc

M’en croira qui voudra, mais depuis qu’en décembre La volonté du ciel est qu’on garde la chambre,

A coup sûr, paresseux et fou comme je suis,

A rêver sans dormir j’ai passé bien dos nuits.

Le soir, au coin du feu, renversé sur ma cbaise.

Mon menton dans ma main et mon pied dans ma braise. Pendant que l’aquilon frappait à mes carreaux.

J’ai fait bien des romans, — biUi bien des châteaux ; — J’ai, comme Prométhée, animé d’une flamme Bien des êtres divins portant des traits de femme ;

Blonds cheveux, sourcils binins, front vermeil ou pâli ; Dante aimait Béatrix, — Bvron la Guiccioli.

Moi (si j’eusse été maître en cette fantaisie).

Je me suis dit souvent que je l’aurais choisie A Naple, un peu brûlée :i ces soleils de plomb Qui font dormir le pâtre à l’ombre du sillon ;

Une lèvre tà la turque, et, sous un col de cygne.

Un sein vierge et doré comme la jeune vigne ;

Telle que par instants Giorgione en devina.

Ou que dans cette histoire était la Bosina.

Il en est de l’amour comme des litanies De la Vierge. — Jamais on ne les a finies ;

MARDOCilE.

Mais «ne fois qu’on les commence, on ne peut plus S’arictor. — C’est un mal propre aux fruits défciulus. C’est pourquoi chaque soir la nuit était bien proche Kt le soleil bien loin, (juaiul mon ami Martloche Quittait la jalousie écartée à demi.

D’où l’indiscret lorgnon plongeait sur l’ennemi.

— • Mémo, quand il faisait clair de lune, l’aurore A son poste souvent le retrouvait encore.

Philosoplies du jour, je vous arrête ici.

0 sages demi-dieux, expliquez-moi ceci.

On ne volerait pas, à coup sûr, une obole A son voisin; pourtant, quand on j)cut, on lui vole... Sa femme ! — Car il faut, o lecteur bien appris.

Vous dire que Rosine, entre tous les maris.

Avait reçu du ciel, par les mains d’un notaire.

Le meilleur qu’à Dijon avait trouvé son père.

On pense, avec raison, que sa mère, en partant. N’avait rien oublié sur le point important.

Rien n’est plus amusant qu’un premier jour de noce ; Au dél)Otté, d’ailleurs, on avait pris carrosse.

— Le reste, à l’avenant. — Sans compter les chapeaux D’Ilerbeau, rien n’y manquait. — C’est un méchant propos “ De dire qu’à six ans une poupée amuse

Autant qu’à dix-neuf ans un mari. — Mais tout s’use.

tino, lune (le miel n’a pas Irentc quartiers Comme un baron saxon . — Et gare les derniers ! L’amour (hélas ! l’étrange et la fausse nature !) Vit d’inanition, et meurt de nourriture.

Et puis, que faire? — Un jour, c’est bien long. — Et demain? Et toujours? — L’ennui gagne. — A quoi rêver au bain?

— Hélas! l’Oisiveté s’endort, laissant sa porte Ouverte. — Entre l’Amour. — Pour que la Raison sorte Il ne faut pas longtenq)s. La vie en un moment

Se remplit ; — on se trouve avoir pris un amant.

— L’un atta(|ue en hussard la déesse qu’il aime.

L’autre fait l’écolier ; cbaoun a son système.

Hier un de mes amis, se trouvant à souper Auprès d’une duchesse, eut soin de se tromper

De verre. « Mais, vraiment, dit la dame en colère,

Êtes- vous fou, monsieur? vous buvez dans mon verre,» O l’homme peu galant, qui ne répondit rien.

Si ce n’est : « Faites-en, madame, autant du mien. » Assurément, lecteur, le tour était perfide.

Car, l’ayant pris tout plein, il le replaça vide.

La dame avait du blanc, et pourtant en rougit.

Qu’y faire? On chuchota. Dieu sut ce qu’on en dit.

Mon Dieu ! qui peut savoir lequel on réconq)cnse Le mieux, on du respect — ou de certaine offense?

MAUDOCll E.

IIU

Je n’ai dessein, lecteur, de faire aucunement Ici ce qu’à Paris on appelle un roman.

Peu s’eu faut qu’un auteur, (jui pas à pas chemine, Ne vous fasse coucher avec son héroïne.

Ce n’est pas nia nianicrc, et, si vous permettez.

Ce sera quinze jours que nous aurons sautés.

— Un dimanche (observez qu’un dimanche la rue Vivienne est tout à fait vide, et que la cohue Est aux Panoramas, ou bien au lioulevanl).

Un dimanche matin, une heure, une heure un quart,

Mardoebe, habit marron, en landau de louage.

Par devant Tortoni passait en grand tapage.

« Gare! criait le groom. « Quoi! Mardoche en landau? — Oui. — La grisette à pied, trottant comme un perdreau. Jeta plus d’une fois sans doute à la portière Du jeune gentleman l’œillade meurtrière.

Mais il n’y prit pas garde ; un important projet A scs réflexions semblait donner sujet.

Son regard était roide, et jamais diplomate Ne parut plus guindé, ni plus haut sur cravate.

t)ù donc s’en allait-il? — 11 allait à Mciulon.

— Quoi! Si matin, si loin, si vite? Et pourquoi donc?

MlEMIÉllES l'ÜÉSlKS.

— Lo voici. D’où sail-on, s’il vou.s jtlail, (ju’oii a|tj)ioclic D'un village, sinon (ju’on en cnleiul la cloche?

Or, la cloche suppose un clocher, — le clocher Un curé. — Le curé, quand c’est jour de prêcher,

A l>esoin d’un bedeau. — Le bedeau, d’ordinaire,

Est en même temps cuistre à l’école primaire.

Or le cuistre du lieu, lecteur, était l’aucicn Allié des parents de Mardoche, et le sien.

Ayant donc déhaivpjé, notre héros fit mettre ‘

Sa voiture eu un lieu sûr, <pi’il pût rcconnaitre,

Puis s’éloigna, sans trop regarder son chemin.

D’un pas plus mesuré qu’un sénateur romain.

Longtemps et lentement, comme un hayeur au.v grues. Il marcha, coudoyant le monde par les rues.

Il savait des longtemps que le bon magister Les dimanches matin sortait pour prendre l’air;

C’est pourquoi, sans l’aller demander à sii poOe,

Il détourna d’abord le coin du bois, en sorte

Qu’au bout de trente pas il était devant lui ;

« And how do you do, mon bon père, aujourd’hui? » Le vieillard, à vrai dire, un peu surpris, et comme Distrait d’un rêve, ôta de ses lèvres la pomme

' Ces vers, ju.s|u’i la slioi>lie XL, avaieul clé lelr.incliéi à l.i rreiiiière éilition.

M\UüOCUE.

Do sa caniic. k Mou (ils, louL va l>icii, Dieu merci, Dit-il, et (juel sujet vous fait venir ici?

— Sujet, reprit Mardoche, cxccssivcnieut sage. Très-moral, uii sujet très-logique. Je gage Ma barbe et mou bonnet, qu’on pourrait vous donner Dix-sept éternités pour nous le deviner. »

La matinée était belle ; les alouettes I Commençaient à chanter; quelques lourdes charrettes Soulevaient çà et là la poussière. C’était Un de CCS beaux matins un peu froids, comme il fait En octobre. Le ciel secouait de sa robe Les brouillards vaporeux sur le terrestre globe.

« Asseyez-vous, mon fils, dit le prêtre; voilà

L’un des plus beaux instants du jour. — Pour ce vcnl-là.

Je le crois usurier, bon père, dit Mardoche,

Car il vous met la main malgré vous à la poche.

— L’un des plus beaux instants, mon (ils, où les humains Puissent à l’Éternel tendre leurs faibles mains ;

L’àme s’y sent ouverte, et la prière aisée.

— Oui ; mais nous avons là les pieds dans la rosée,

Bon père; autant vaudrait prier en plus bas lieu.

— Les monts, dit le vieillard, sont plus proches de Dieu. Ce sont ses vrais autels, et si le saint prophète

.Moïse le put voir, ce fut au plus haut faite.

— Hélas! reprit Mardoche, un homme sur le haut Du plus pointu des monts, serait-ce le Juiig-Frau, '

l'UEMIEUES l'UESlES.

ll'i

Mc l'ait le même el'l'ct justement qu’une mouche Au bout d’un pain de sucre. Ah ! bon père, la bouche Des hommes, à coup sûr, les met haut, mais leurs pieds Les mettent bas. — Mon fils, dit le docteur, voyez Que vos cheveux sont d’or et les miens sont de neige. Attendez que le temps vienne. — Et qu’en apprendrai-je? Prit l’autre, souriant de son méchant souris ;

Science des humains n’est-elle pas mépris? »

Il s’assit à ce mot. « Laissons cela, mon père.

Dit-il, je suis venu pour vous parler d’affaire.

Comme vous le disiez tout à l’heure, je suis

.leiiric, par conséquent amoureux. Je ne puis

Voir ma maîtresse; elle a son mari. La fenclre

Est haute, à parler franc, et... — Je vous ai vu naître.

Mon ami, dit le prêtre, et je vous ai tenu

Sur les fonts baptismaux. Quand vous êtes venu

Au monde, votre père (et que Dieu lui pardonne.

Car il est mort) vous prit des bras de votre bonne.

Et me dit : Je le mets sous la protection Du ciel ; qu’il soit sauvé de la corruption !

— Le malheiii', dit Mardoche, est que les delnoiselles Sont toutes, par tiature ou par mode, cruelles ;

MAriDOCIIE.

finr je vous entends bien, et je sais que c’est mal.

Mais que voudriez-vous, monsieur, qu’on fit au bal?

— Oui! vous avez raison, dit le lædcau, le monde Est un lieu de misère et de pitié profonde.

— Donc, dit Mardoche, avec votre consentement,

.le reprends mon récit et mon raisonnement.

Or je ne puis pas voir ma maîtresse ; hier même .l’ai failli m’y casser le cou. — Bonté suprême!

Dit le bedeau, c’est Dieu qui vous aurait frappé.

Quel est le malheureux que vous avez trom|)é?

— Malheureux? dit Mardoche ; il n’en sait rien, mon père.

— Il u’en sait rien, mon fils! Nul secret sur la terre iN’cst secret bien longtemps. — Bon, dit Mardoche, mais Je ne bavai-de guère, et je n’écris jamais.

— Et quand.; cia serait, mon fils, je le demande.

Une injure cachée eu est-elle moins grande?

En aurez-vous donc moins desséché, désuni Un lien que la main d’un prêtre .avait l)éni?

En aurez-vous moins fait le plus coupable outrage A la société, dans sa loi la plus sage?

Ce secret, qu’à jamais la terre ignorera.

Pensez-vous que le ciel, qui le sait, l’oubliera? Songez à ce que c’est qu’im monde, et que le nôtre A quatre pas de long, et, pour horizon, l’aiitre.

— Quittons ce siijot-ci, dit Miudoche/jc voi Que vous avez le. crâne autrement fiut que moi.

Je vous racontais donc comme quoi ma maîtresse Était gardée à vue : on la promène en laisse.

— Et l’on a, dit le prêtre, éminemment raison.

,\li! (prclle pense donc à garder sa maison,

A vouer au Seigneur un cœur exempt de feinte,

A donner à scs fds un lait pur et la crainte

Pu ciel. — Mon révérend, dit l'autre, les oiseaux

Qui sont les plus charmants, sont ceux qui chantent faux.

Ne vous paraît-il pas sinqile et tout ordinaire

Qu’un rossignol soit laid, honteux, lorsqu’au contraire

Le paon, ce mal-appris, porte un manteau doré.

Comme un diacre à Noël à coté du curé?

Ne vous étonnez donc aucunement, bon père.

Que le plus bel oiseau que nous ayons sur terre,

La femme, chante ftuix, et sur ce, laissez-moi Vous finir mon récit, je vous dirai pourquoi.

Hier donc, je revenais, ayant failli me rompre Les... — Et, dit le vieillard, qui donc l’a pu corrompre Ainsi, fils d’un tel père, et jeune comme il est !

N’est-ce pas monstrueux? — J’ai, dit Mardoche, fait Mes classes de bonne 1 cure, et puis, dans les familles. Voyez-vous, j’ai toujours trouvé quatre ou cinq filles

MARDOCHE

Contre un ou deux garçons, ce qui m’a fait penser Qu’on pouvait en aimer la moitié, sans blesser Dieu. — Dieu! mon cher enfanti voyons, soyez sincère.

Y croyez-vous? — Monsieur, dit Mardoche, Voltaire

Y croyait. — Comment donc l’offensez-vous ainsi?

— Or, dit le jouvenceau, je reprends mon récit.

J’adore cette femme, et ne connais de joie

Qu’à la voir; vous sentez qu’il faut que je la voie.

Et j’ai compté sur vous dans cette occasion.

— Sur moi ! dit le bedeau, perdez-vous la raison?

— La itdson, révérend, bêlas! je l’ai perdue;

Et si, par un miracle, elle m’était rendue.

Vous me la verriez fuir, ou plutôt renvoyer Comme un pigeon fidèle au toit du colomliier.

Ab! secourez-moi donc ; votre bonne assistance Peut seule me sauver dans cette circonstance.

— Et de quelle façon, mon ami? — Vous sentez, dit Mardoche, que j’ai cherché de tous côtés,

Pour la voir, une chambre, un lit, un trou, n’importe ; Y venir n’était rien, mais il faut bien qu’on sorte.

Et le rustre la guette. — Eh bien! dit le bedeau, Puis-je l’en empêcher? — Vous avez un très-beau

Lit à rideaux blcu-cicl, monsieur; un presbytère !\’cst pas suspect... — Jamais! dit le vieillard. — Ben père, Dit l’autre, je n’ai pas si peu de temps vécu Qu’au premier jour d’ennui je croie une vertu De partir (en parlant ainsi, l’ami Mardoche Timit tout bas un long pistolet de sa poche).

— Porter la main sur vous, mon fils ’ dit le chrétien. En ôtes-vous donc là? ne croyez-vous à rien?

— Révérend, répondit .Mardoche, je m’ennuie.

Shakspeare, dans Hamlet, dit qu’on tient à la vie Parce qu’on ne sait pas ce qu’on doit voir après ;

Ses vers me semblent beaux, mais ils seraient plus vrais. S’ils disaient qu’on y tient parce qu’une cervelle A peur d’un pistolet qui s’applique sur elle.

Pour la faire craquer et sauter d’un seul bond.

Comme un bouchon de vin de Champagne, au plafond. Je ne suis pas douillet. — Un suicide ! on se damne. Mon fils! — Nous n’avons pas, dit Mardoche, le crâne

Fait de même. — Attendez du moins jusqu’à demain. Mon fils, et retirez ceci de votre main.

Songez-y donc: chez moi! dans ma chambre ! une femme! Mon enfant, un suicide ! Ah ! songez à votre âme.

— Henri huit, révérend, dit Mardoche, fut veuf De sept reines, tua deux cardinaux, dix-neuf

MARPOCIIE.

Évôquos, treize abbés, cinq cents prieurs, soixante- Un chanoines, quatorze archidiacres, cinquante Docteurs, douze marquis, trois cent dix chevaliers, Vingt-neuf Iwrons chrétiens, et six-vingts roturiers.

XXXVÎII

Moi, je n’en tuerai qu’un, révérend; mais, de grâce. Parlez, et dites-nous ce qu’il vous plaît qu’on fasse.

— Qu’on fasse! dit le prêtre; et l’enfer, mon cher fils! L’enfer! — Monsieur, reprit Mardoche, je ne puis Répondre là-dessus, n’ayant eu pour noumee Qu’une chèvre. » Le bout de l’arme tentatrice Brillait en plein soleil. « Eh bien! je le veux bien. S’écria le vieillard, mais vous n’en direz rien.

Sur votre foi, mon fils! songez à ce qu’on pense...

— Touchez là, dit Mardoche, et Dieu vous récompense ! »

Telle fut, de tout point, la conversation Qu’avec son oncle Evrard Mardoche eut à Meudon (Car Evrard du bedeau fut le nom véritable) .

De l’oncle ou du neveu qui fut le plus coupable?

Le neveu fut impie, et l’oncle fut trop bon.

L’un plaidait pour le ciel, l’autre pour le démon. Le pai-allèle prête à faire une élégie :

Oncle, tu fus trop Iwn ; neveu, tu fus impie.

Mais ii’imporie; il suffit de savoir pour l’instant. Quel qu’en soit le motif, que Mardoche est content.

De plus, j’ai déjà dit que c’était jour de fcte.

Une fête, à Meudon, tourne plus d’une tète ;

Et qui pouvait savoir, tandis que, soucieux,

Notre héros à terre avait fixé ses yeux.

Ce qu’il cherchait encor? — Le fait est qu’en silence Au digne magister il fit sa révérence,

Puis s’éloigna pensif, sans trop regarder où,

La tète basse, et, comme on dit, à pas de loup.

— Toujours un amoureux s’en va tète baissée.

Cheminant de son pied moins que de sa pensée.

Heureux un amoureux ! — 11 ne s’enquête pas Si c’est pluie ou gravier dont s’attarde son pas.

On en rit; c’est hasard s’il n’a heurté personne. Mais sa folie au front lui met une couronne,

A l’épaule une pourpre, et devant son chemin La flûte et les flambeaux, coninic un jeune Romain ! Tel était celui-ci, ([u’à sa mine in({uiète On eût pris pour un fou, sinon pour un poète.

Car vous verriez plutôt une moisson sans pré.

Sans serrure une porte, et sans nièce nn cure.

Que sans manie un homme ayant l'amour dans l’ànie. Comme il marchait pourtant, un visage de femme

MARnOCHR.

Qui passa tout à coup sous un grand voile noir, Le jeta dans un trouble horrible à concevoir. Qu’avait-il? Qu’était donc cette beauté voilée? Peut-être sa Rosine ! — Au détour de l’allée, Avait-il reconnu, sous les plis du scball blanc.

Sa démarche à l’anglaise, et son pas nonchalant? Elle n’était pas seule ; un homme à face pâle L’accompagnait, d’un air d’aisance conjugale.

Qtioi qu’il en soit, lecteur, notre héros suivit Cette beauté voilée, aussitôt qu’il la vit.

Longtemps et lentement, au bord de la terrasse. Il marcha comme un chien basset sur une trace. Toujours silencieux, car il délil)érait S’il devait passer outre ou bien s’il attendrait. L’ennemi tout à coup, à sa grande surprise.

Fit volte-face. 11 vit que l’instant de la crise Approchait; tenant donc le pied ferme, aussitôt Il rajusta d’un coup son col et son jabot.

Muses! — Depuis le jour où John Bull, en silence. Vit jadis par Brummel, en dépit de la France,

Les gilets blancs proscrits, et jusques aux talons (Exemple monstrueux !) traîner les pantalons; Jusqu’à ces heureux temps où nos compatriotes Enfin jusqu’à mi-jandje ont relevé leur bottes,

Et, rametiant au vrai tout un siècle enlianli, Dég'agé du maillot le mollet du dandy !

Si jamais, retroussant sa royale moustache.

Gentilhomme au plein vent lit siffler sa cravache ;

D’un air tendre et rêveur, si jamais merveilleux. Pour montrer une bague, écarta ses cheveux ; Oh ! surtout, si jamais manchon aristocrate Fit mollement plier la douillette écarlate,

Ou si jamais, pareil à l’étoile du soir,

l’ut sous un voile épais scintiller un œil noir ;

O Muses d’Hélicon ! — 0 chastes Piérides !

Vous qui du double roc buvez les eaux rapides. Dites, ne fut-ce pas lorsque, la canne en Pair, Mardochc en sautillant passa comme un éclair?

XLYI

Ce ne fut qu’un coup d’œil, et, bien que passé maître. Notre époux, à coup sûr, n’y put rien reconnaître.

Un vieux Turc accroupi, qui près de là fumait, N’aurait j)as eu le temps de dire : Mahomet.

La dame, je crois même, avait tourné la tète ;

Et, sans s’inquiéter autrement de la fête.

Ni des gens de l’endroit, ni de son bon parent, Mardoche regagna sa voiture en courant.

(■ A Paris ! » dit le groom en fermant la portière.

A Paris ! oh ! l’étrange et la plaisante affaire !

MAIlbUüllL <

Lecteur, qui ne savez (|uc penser de ccd,

Et qui vous préparez à froncer le sourcil,

Si vous n'avez déjà deviné que Mardoclic Emportait de Meudon un billet dans sa poche.

Vous serez, en rentrant, étonné de le voir Se jeter tout soudain le nez contre un miroir. Demander du savon, et fironder sa servante;

Puis, laissant son laquais glacé par l’épouvante.

Se vider sur le front, ainsi qu’un flot lustral.

Un flacon tout entier d’huile de Portugal.

Vénus! flambeau divin ! — Astre cher aux pirates! Astre cher aux amants! — Tu sais que de cravates.

Un jour de rendez-vous, chilïonnc un amoureux !

Tu sais combien de fois il en refait les nœuds !

Combien coule sur lui de lait de rose et d’ambre !

Tu sais que de gilets et d’habits par la chambre Vont traînant au hasard, mille fois essayés.

Pareils à des blessés qu’on licuiie et foule aux pieds! Vous surtout, dards légers*, qu’en ses doctes emphases Dclille a consacrés par quatre périphrases !

0 lx)is silencieux ! o lacs ! — 0 murs gardés ! Balcons quittés si tard ! si vite escaladés !

' Le» épingle».

l'Il KHI LUES l'OÉSlES,

Masques, (|iii ne laissez entrevoir d’une reniino (Juc deux trous sous le front, (jui lui vont jusqu’à l’ànie! 0 capuclions discrets ! — 0 manteaux de salin !

Que presse sur la taille une amoureuse main !

Amour, mystérieux amour, douce misère!

Et toi, lampe d’argent, pâle et fraîclic lumière Qui lais les douces nuits plus blanches que le lait 1 — Souteneï mon haleine en ce divin couplet !

Je veux chanter ce jour d’éternelle mémoire Où, son dîner fini, devant qu’il fit nuit noire.

Notre héros, le nez caché sous sou manteau,

MonU» dans sa voiture une heure au moins trop tôt ! Oh ! qu’il était joyeux, et, quoiqu’on n’y vil goutte. Que de fois il compta les l)ornes de la roule ! Lorsqu’enfin le tardif marchepied s’ahaissa^^^ Comme, le cœur battant, d’abord il s’élança !

Tout le quartier dormait profondément, en sorte Qu’il leva lentement le marteau de la [lôrte.

Etes-vous quelquefois sorti par un temps doux.

Le soir, seul, en automne, — ayant un rendez-vous?

11 est de trop bonne heure, et l’on ne sait que faire Pour tuer, comme oii dit, le temps, ou s’en distraire. On s’arrête, on revient. — De guerre lasse, enfui.

On entre. — On va poser son front sur un coussin. —

MAUÜOCHE.

Sur le bord de sou lit, — place à jamais sacrée !

Tiède encor des parfums d’une tète adorée !

— On écoute. — On attend. — L’ange du souvenir Passe, et vous dit tout bas ; « L’cntends-lu pas venir?»

LU

J’ai vu, sur les autels, le pudique hyménee Joindre une main sèche de prude surannée A la main sans pudeur d’un roué de vingt ans.

Au Havre, dans un bal, j’ai vu les yeux mourants D’une petite Anglaise, à l’air mélancolique.

Jeter un long regard plein d’amour romantûpic Sur un buveur de punch, et qui, dans le moment, Venait de se griser abominablement !

J’ai vu des apprentis se vendre à des douairières, Et des Almavivas payer leurs chambrières.