OCTAVE

« Mariette se meurt! est-on sûr qu’elle meure? Dit-il. — Le médecin lui donne encore une heure. — Alors, réplique-t-il, porte-lui ce billet. »

Il écrivit ces mots du bout de son stylet :

« Je suis femme. Maria ; tu m’avais offensée.

« Je puis te pardonner, puis(|ue tu meurs par moi. « Tu m’as vengée! adieu. — Je suis la fiancée « De Petruccio Balbi qui s’est noyé pour toi. »

LES SECRIiTES PENSÉES

DE RAFAEL

CENTIUIOMME FRANÇAIS

O vous, race dos dieux, |dia!ango iiicorrupliblo, Pdoctours brevetés des morts et des vivants ;

Porte-clefs éternels du mont inaccessible.

Guindés, guédés, bridés, confortables pédants ! Pharmaciens du bon goût, distillateurs sublimes.

Seuls vraiment immortels, et seuls autorisés ;

Qui, d’un bras dédaigneux, sur vos seins magnanimes. Secouant le tabac de vos jabots usés.

Avez toussé, — soufflé, — passé sur vos lunettes Un parement brossé pour les rendre plus nettes.

Et, d’une main soigneuse ouvrant l’in-octavo.

Sans partialité, sans malveillance aucune.

Sans vouloir faire cas ni des ha ! ni des bo !

Avez lu posément — la Ballade à la lune! ! !

Maîtres, maîtres divins, où trouverai-je, hélas !

Un fleuve où me noyer, une corde où me pendre.

Pour avoir oublié de faire écrire au bas :

Le public est prié de ve pas se méprendre.