OCTAVE

Mainloiiaiit to voilà solitaire et muette. ^

Tu te mires dans l’eau ; sur ce corps si vanté Tes yeux eherehent en vain ta fatale beauté. #

Va courir maintenant sur les places publiques. ' Tire par leurs manteaux tes amants magnifiques. Ceux qui, l’iiiver dernier, t’ont bâti ton paLiis, T’enverront demander ton nom parleurs valets.

Le médecin s’éloigne en haussant les épaules ;

Il soupire, et se dit que l’art est impuissant.

Quant au moine stupide, il ne sait que deux rôles, L’un pour le criminel, l’autre pour l’innocent;

Et, voyant une femme en silence s'éteindre.

Ne sacbant s’il devait ou condamner ou plaindre. D’une bouche tremblante il les a dits tous deux.

Maria ! .Maria! superbe créature.

Tu seras ce chasseur innn udent que les dieux Aux chiens (pi’il nourrilsait jetèrent en pâture.

Sous le tranquille abri des citronniers en fleurs, L’infortunée endort le poison qui la mine ;

Et, comme Madeleine, on voit sur sa jioitrine lUiisseler les cheveux ensemble avec les pleurs.

Etait-cc un connaisseur en matière do femme Cet écrivain (jui dit que, lorsqu’elle sourit.

Elle vous trompe ; elle a pleuré toute la nuit?

Ah ! s’il est vrai qu’un œil plein de joie et de flamme, Une bouche riante, et de légers propos.

Cachent des pleurs amers et des nuits de sanglots ; S’il est vrai que l’acteur ait Tàmc déchirée Quand le masque est fardé de joyeuses couleurs. Qu’est-ce donc quand la joiie est ardente et plombée, tjuand le masque lui-méme est inondé de pleurs?

172 rREMIÊRES POÉSIES

Je sais si jamais l’i^tcniellc justice.

A (lu jilaisir d('s dieux fait un plaisir permis ;

Maisjks’il m’était donné de dire à ipicl supplice Je vomirais condamner mon plus fier ennemi,

C’est toi, pâle souci d’une amour dédaignée.

Désespoir misérable et (pii meurs ignoré.

Oui, c’est toi, ce serait ta lame empoisonnt*e Que je voudrais briser dans un cœur abhorré!

Savez-vous ce (pic c’est ([ue ce mal solitaire?

Ce (ju’il faut en souffrir seulement pour s’en taire? Poiu' tpie toute une mer d’angoisses et de maux Demeure au fond du crâne, entre deux faibles os?...

Et comment voudrait-il, l’insensé, qu’on le plaigne? Sois mépri.sé d’un seul, c’est à qui t’oubliera.

D’ailleurs, l’inexorable orgueil u’est-il pas là?

L’orgueil, qui craint les yeux, et,«ur son front (pii saigne. Retient, comme César, jusque fous le couteau.

De ses débiles mains les plis de son manteau.

Sur les flots engourdis de ces mers indolentes,

Le noncbalant Octave, insolemment paré.

Ferme et soulève, au bruit des valses turbulentes.

Ses yeux, ses beaux yeux bleus, qui n’ont jamais phniré. C’est un chétif enfant; — il commence à paraître, IVrsonne jusipi’iri ne l’avait aperçu.

On raconte ipi’un jour, au pied de sa fenélre,

Î;U belle Mariette en gondole l’a vu.

Une vieille ce soir l’arrête à son passage :

« Hélas! a-t-elle dit d’une tremblante voix.

Elle voudrait vous voir une dernière fois. »

Mais Octave, à ces mots, découvrant son visage,

\ laissé voir un front où la joie éclatait ;