A PEPA

lV'|):i, (|uaiul la nuit est venue,

Que ta luèi e t’a dit adieu ;

(Jue sous la lampe, à demi nue,

Tu t'inclines pour prier Üieu ;

A aHle lieure où l’àme inquiète Se livre au conseil de la nuit ;

Au moiuetil d’ôter ta cornette.

Kl de regarder sous ton lit;

Quand le sommeil sur ta l'amille Autour de toi s'est répandu ;

U Pépita, charmante fille, /

Mou amour, à quoi peuses-tu?

Qui sait? Peut-être à l’iiéroïnc De quehpie infortuné roman ;

A tout ce (pie l’espoir devine Kl la réalité dément ;

Peut-être à ces grandes montagnes (Jui u’accourlienl que de souris ;

A des amoureux eu Kspague,

A des houbons, à des maris ;

ri‘Ut-clre aux tendres confidences D’nn (xcur naïf eommc le tien ;

A ta rolie, aux airs que tu danses ; Peut-être à moi, — peut-être à rien.

A JUANA

0 ciel! je vous revois, madame, —

De tous les amours de mon âme Vous le plus tendre et le premier.

Vous souvient-il de notre histoire?

Moi, j’en ai gardé la mémoire : — C'était, je crois, l’été dernier.

•Mil manjuise, (piand on y pense,

Ce temps (ju’en l'olie on déj)eiise.

Comme il nous échappe et nous luit!

Sais-tu bien, ma vieille maîtresse, (Ju’à l’hiver, sans iju'il y paraisse, J'aurai vingt ans, et toi dix-huit?

Eh hieii! m'amour, sans flatterie.

Si ma rose est un peu pfdie.

Elle a conservé sa beauté.

Enfaut ! jamais tète espagnole Ne fut si belle, ni si folle. —

Te souviens-tu de cet été?

De nos soirs, de notre (pierelle?

Tu me donnas, je me rappelle.

Ton collier d’or pour m’apaiser, —

Et iiendant trois nuits, <jue je meure.

A JUANA

Je m’éveillai Ions les quarts iriieure, Pour le voir et pour le baiser!

Et ta duègne, ô duègne damnée!

Et la diabolique journée Où tu pensas faire mourir,

0 ma perle d’Andalousie,

Ton vieux mari de jalousie.

Et ton jeune amant de plaisir!

Ah ! prenez-y garde, marquise, ’ .

Cet amour-là, quoi qu’on en dise,

Se retrouvera quelque jour.

Quand un cœur vous a contenue,

Juana, la place est devenue Trop vaste pour un autre amour.

Mais que dis-je? ainsi va le monde.

Comment lutterais-je avec l’onde Dont les (lots ne reculent pas?

Ferme tes yeux, tes bras, ton âme; Adieu, ma vie, — adieu, madame.

Ainsi va le monde ici-bas.

( Le temps emporte sur son aile ( Et le printemps et l’hirondelle, j Et la vie et les jours perdus ;

/ Tout s’en va comme la fumée,

I L’espérance et la renommée,

! Et moi qui vous ai tant aimée,

I Et toi ([ui ne t’eu souviens plus !

SÜZON

tlcuioux celui dont îe CiPur ne demande qu’un Cûîur. et qui ne désire ni parc à l’anglaise, ni opéra séria, ni musique de Mozart, ni tableaux de Rapliacl, ni el lipse de lune, ni même un clair de lune, ni scènes de roman, ni leur accomplissement.

Ce (jue j’écris est bon pour les buveurs de bière Qui jettent la bouteille après le premier verre :

C’est l’bistoire d’un fou mort pour avoir aimé A casser une pipe apres avoir fumé.

Deux muscadins d’abbés qui soupaient chez le pape, Etant venus un jour à bout de se griser.

Lorsque pour le dessert on eut tiré la nappe,

Dans un coin des jardins se mirent à causer.

L’un d’eux, nommé Cassius, frappant sur sa calotte,

Dit qu’en fait de maîtresse il était mal tombé.

Ayant pour tout potage une belle idiote.

Qui s’ap|)elait, je crois, la marquise de D.

« Voilà huit jours, dit-il, que je ne sais qu’en faire.

Et c’est une Iwgueule à vous porter en terre.

— La faute en est à toi, répondit le second,

Si tu n’en tires rien. » L’autre dit : « Parbleu non !

Je n’ai pas le talent de réchaulîer les marbres. »

PREMIÈIIES POÉSIES.

Son ami liWlossus se mit à parler bas,

Très-vite cl très-longtemps; et tous deux sous les arbres Disparaissant bientôt, ils doublèrent le pas.

Cassius reconduisit l'auti e jus(ju’à la porte,

Kt demeura chez lui justpies au lendemain.

Il en sortit tremblant, une fiole à la main :

Kt le jour.ipii .suivit, sa maîtresse était morte.

Il se passa deux ans, durant lesfpicls Cassius Et son ami l’abbé ne se parlèrent plus.

Cassius se montrait peu, boudait, ne riait guère,

Duvait moins, maigrissait. L’autre, tout au contraire, Dieu poudré, l’œil au vent, les poches pleines d’or. L’air impudent, taillé comme un tambour-major,

Possédaiil, en un mol, tout ce qui plaît aux femmes. Loin de clianger en rien, toujours près de ces daines, Toujours rose, toujours cliarmant, continua D’épanouir à l’air sa désinvoltura.

Tous les deux cependant menaient un train semblable. Kl chez Sa Sainteté se rencontraient à table,

A l’église, au bostoii ; ils se disaient deux mots.

Se touchaient dans la main, et se tournaient le do?. Cela dura deux ans. Je viens de vous le dire,

Cassius déjiérissait, tombait de mal en pire.

Arrivait à souper les cheveux dépoudrés.

Avec uu pied de rouge et des bas mal tirés.

Un beau soir de printemps, certaine demoiselle Arrivant de Paris vint chez Sa Sainteté.

Cassius s’alla planter tout à coup derrière elle.

Et resta là, Ca’ci ne fut point remarqué,