LX1V

C'était là le motif qui faisait que sa porte Ktait fermée à tous. En effet, eh ! qu'importe A son cœur occupé cette cour qui la suit? — Ces beaux fds, ces dandys qui l'enchantaient naguères Lui semblent maintenant ou guindés ou vulgaires ; Leurs madrigaux musqués la fatiguent; — le bruit Et le jour lui font mal ; tout l'excède et l'ennuie. Sur sa petite main son front penche et s'appuie, Son bras potelé pend au bord de son fauteuil, La pauvre enfant ! voyez, sa joue est toule pâle, — Le dépit a changé ses roses en opale, Une larme luit à son œil.

Le papier que la belle, avec un air d'angoisse, Dans sa petite main aux ongles roses froisse, Indubitablement est un billet d'amour,

— Un vélin azuré qui par toute la chambre Jette une fashionable c ; suave odeur d'ambre.

— Je m'y connais; — pourtant l'écriture et le tour

Oui quelque chose en soi qui trahissent la femme. — Est-ce un billet surpris de rivale, ou la dame Pour son compte écrit-elle à quelque jeune Beau? Le fait parait prouvé par cette tache noire Au bout de ce doigt blanc, et par celte écritoire Et cette plume de corbeau.

Tout à coup, relevant commc'un oiseau sa tête

Et poussant en arrière une boucle défaite,

Elle quitta sa pose indolente, et se prit,

Avant de demander la bougie et d'y mettre

La cire et le cachet, à relire sa lettre

Tout bas, — comme ayant peur que l'écho la comprit

— Je ne l'enverrai pas, elle est trop mal écrite, Dit-elle déchirant la feuille ; elle mérite, Comme celle d'hier, d'être jetée au feu.

— 11 faisait un grand froid, la flamme était ardente; Le papier se tordit comme un damné du Dante

En dardant un jet de gaz bleu,