LXVI

Et disparut. — Pendant que brûle cette feuille, L'enfant en prend une autre, un instant se recueille Et commence. — Sa main rapide en son essor, Gomme un cheval de course à New-Market, à peine Effleure le papier, — la page est toute pleine Que l'encre aux premiers mots n'est pas figée encor. — Don Juan ! — Le chapeau bas, don Juan devant la dame Est debout. — Véronique agitée, une flamme Aux prunelles : — Portez le billet que voici Au signor Alberlus. — Le peintre qui demeure Hôtel du Singe-Vert? — Lui-même, et dans une heure Au plus tard, Juan, soyez ici.

Albertus, je n'ai pas besoin de vous le dire,

Est le fin cortejo que je viens de décrire

Quelques stances plus haut. — C'était un homme d'art,

Aimant tout à la fois d'un amour fanatique

La peinture et les vers autant que la musique.

— Il n'eût pas su lequel, de Dante ou de Mozart, Dieu lui laissant le choix, il eût souhaité d'être. Mais moi qui le connais comme lui, mieux peut-être, Je crois en vérité qu'il eût dit : — Raphaël !

Car entre ces trois sœurs égales en mérite Dans le fond la peinture était sa favorite Et son talent le plus réel.

11 voyait l'univers comme un tripot infâme;

— Pour son opinion sur l'homme et sur la femme, C'était celle d'Hamlet; — il n'aurait pas donné Quatre maravédis des deux. — La créature

Le réjouissait peu, si ce n'est en peinture.

— S'étant toujours enquis, depuis qu'il était né, Du pourquoi, du comment, il était pessimiste Comme l'est un vieillard, — partant plus souvent triste Qu'autre chose, et l'amour n'était qu'un nom pour lui.

— Quoique bien jeune encor, depuis longues années Il n'y pouvait plus croire; aussi dans ses journées

Sonnaient bien des heures d'ennui.

11 prenait cependant son mal en patience.

— C'est un très-grand fléau qu'une grande science

ALBERTUS. 3i

Elle change un bambin en Géronte; elle fait Que, dès les premiers pas dans la vie, on ne trouve Novice, rien de neuf dans ce que l'on éprouve. Lorsque la cause vient, d'avance on sait l'effet; L'existence vous pèse et tout vous parait fade. — Le piment est sans goût pour un palais malade, Un odorat blasé sent à peine l'éther : L'amour n'est plus qu'un spasme, et la gloire un mot ville. Comme un citron pressé le cœur devient aride. — Don Juan arrive après Werther. —

Notre héros avait, comme Eve sa grand'mère, Poussé par le serpent, mordu la pomme amère; Il voulait être dieu. — Quand il se vit tout nu, Et possédant à fond la science de l'homme, 11 désira mourir. — Il n'osa pas; mais, comme On s'ennuie à marcher dans un sentier connu, Il tenta de s'ouvrir une nouvelle route. Le monde qu'il rêvait, le trouva-t-il? — J'en doute. En cherchant il avait usé les passions, Levé le coin du voile et regardé derrière. — A vingt ans l'on pouvait le clouer dans sa bière, Cadavre sans illusions.