LXXI

Malheur, malheur à qui dans cette mer profonde Du cœur de l'homme jette imprudemment la sonde! Car le plomb bien souvent, au lieu de sable d'or, De coquilles de nacre aux beaux reflets de moire, N'apporte sur le pont que boue infecte et noire. — Oh ! si je pouvais vivre une autre vie encor!

Certes, je n'irais pas fouiller clans chaque chose Comme j'ai fait. — Qu'importe après tout que la cause Soit triste, si l'effet qu'elle produit est doux?

— Jouissons, faisons-nous un bonheur de surface; Un beau masque vaut mieux qu'une vilaine face.

— Pourquoi l'arracher, pauvres fous?

Si de sa destinée il eut été l'arbitre,

Il eût, vous croyez bien, saute plus d'un chapitre

Du roman de la vie, et passé tout d'abord

A la conclusion de cette sotte histoire.

— Incertain s'il devait nier, douter ou croire, Ou demander le mot de l'énigme à la mort, Comme un duvet au vent, avec indifférence

Il laissait au hasard aller son existence.

— Les choses d'ici-bas l'inquiétaient fort peu,

Et celles de là-haut encor moins. — Pour son àme, Je vous dirai, dussé-je encourir votre blâme, Qu'il n'y croyait pas plus qu'en Dieu.

Il était ainsi fait. — Singulière nature! Son âme, qu'il niait, cependant était pure;

— Il voulait le néant et n'aurait rien gagné

A la suppression de l'enfer. — Homme étrange! Il avait les vertus dont il riait, et l'ange Qui là-haut sur son livre écrivait indigné Une grosse hérésie, un sophisme damnable, Venant à l'action, le trouvait moins coupable, El pesant dans sa main le bien avec le mal, Pour cette fois encor retenait l'ansthème.

— Une larme tombée à l'endroit du blasphème

L'effaçait du feuillet fatal.

ALRERTUS. 33

La décoration change. — Pour le quart d'heure Nous sommes à l'hôtel du Singe-Vert, demeure Du signor Albertus, et dans son atelier. Savez-vous ce que c'est que l'atelier d'un peintre, Lecteur bourgeois? — Un jour discret tombant du ciutre Y donne à chaque chose un aspect singulier. C'est comme ces tableaux de Rembrandt, où la toile Laisse à travers le noir luire une blanche étoile. — Au milieu de la salle, auprès du chevalet, Sous le rayon brillant où vient valser l'atome, Se dresse un mannequin qu'on croirait un fantôme; Tout est clair-obscur et reflet.

L'ombre dans chaque coin s'entasse plus profonde Que sous les vieux arceaux d'une nef. — C'est un monde, Un univers à part qui ne ressemble en rien A notre monde à nous; un monde fantastique, Où tout parle aux regards, où tout est poétique, Où l'art moderne brille à côté de l'ancien; — Le beau de chaque époque et de chaque contrée, Feuille d'échantillon du livre déchirée; Armes, meubles, dessins, plâtres, marbres, tableaux, Giotto, Cimabué, Ghirlandaio, que sais-je? Reynolds prés de Hemling, Watteau près de Corrége, Pérugin entre deux Vanloos.