I.XIX

C’est le sommeil de l’àme, et non du corps. — On fume, On se remue, on bâille, et cependant on dort. ,

Mat/ •

On se seul très-bien vivre, et pourtant on est mort.

On ne parlerait pas d’amour, mais je présume Que l’on serait capable, avec un peu d’effort...

Je crois qu’une sottise est au bout de ma plume.

Avez-vous jamais vu, dans le creux d’un ravin,

Ui* bon gros vieux faisan, qui se frotte le ventre, S’arrondir au soleil, et ronfler comme un chantre? Tous les points de sa boule aspirent vers le centre.

On dirait qu’il rumine, ou qu’il cuve du vin,

Enfin, quoi qu’il en soit, c’est un état divin.