Livre la clef du nid

Le pied dan.s sa pantoufle,

Voilà l’époux tout prêt Qui souffle

Le bougeoir indiscret.

Au pudique hyménée La vierge qui se croit Menée,

Grelotte en son lit froid,

Mais monsieur tout en flamme Commence à rudoyer Madame

Qui commence à crier.

« Ouf! dit-il, je travaille,

Ma bonne, et ne fais rien Qui vaille ;

Tu ne te tiens pas bien. »

Et vite il se dépêche.

Mais quel démon caché L’empêche

De commettre un péché V

BALLADE A LA LUNE. <• lü'J

« Ali ! dit-il, prenons garde!

Quel témoin curieux . '

Regarde

Avec ces deux grands yeux? »

Et c’est, dans la nuit brune,

Sur son clocher jauni,

La lune

Comme un point sur un i.

1SJI.

MARDOCHE

Voudriez-vous dire, comme de fait on peut logicalement inférer, que par ci-devant le inonde eust été fat, maintenant serait devenu sage?

PuntaineL, liv. V.

J’ai connu, l’an dernier, un jeune homme nommé Mardoche, qui vivait nuit et jour enfermé. „ ■

0 prodige ! il n’avait jamais lu de sa vie Le Journal de Paris, ni n’en, avait envie.

Il n’avait vu ni Kean, ni Bonaparte, ni Monsieur de Metternich ; — quand il avait fini De souper, se couchait, précisément à l’heure Où (quand par le brouillard la chatte rôde et pleure) Monsieur Hugo va voir mourir Phébus le blond.

Vous dire ses parents, cela serait trop long.

Bornez-vous à savoir qu’il avait la pucelle D’Orléans pour aïeule en ligne maternelle.

D’ailleurs son compagnon, compère et confident, , Liait un chien anglais, bon pour l’œil et la dent.

Cet homme, ainsi reclus, vivait en joie. — A peine Le spleen le prenait-il quatre fois par semaine.

Pour ses moments perdus, il les donnait parfois A l'art mystérieux de charmer pUr la voix:

Les muses visitaient sa demeure cachée,

Et quoiqu’il fit rimer idée avec fâchée,

On le lisait. C’était du reste un esprit fort p

11 eût fait volontiers d’une tête de mort

Un falot, et mangé sa soupe dans le crâne

De sa grand’mère. — Au fond, il estimait qu’un âne,

Pour Dieu qui nous voit tous, est autant qu’un ânier.

Peut-être que, n’ayant pour se désennuyer

Qu’un livre (c'èst le cœur humain que je veux dire),

Il avait su trop tôt et trop avant y lire;

C’est un grand mal d’avoir un esprit trop hâtif.

— 11 ne dansait jamais au bal par ce motif.

Je puis certifier pourtant qu’il avait l’âme Aussi tendre en tout point qu’un autre, et que sa femme (En ne le faisant pas c — ) n’eût pas été Plus fort ni plus souvent battue, en vérité,

Que celle de monsieur de C***. En politique,

Son sentiment était très-aristocratique,

Et je dois avouer qu’à consulter son goût,

IPaimait mieux la Porte et le sultan Mahmoud,

Que la chrétienne Smyrnc, et ce bon peuple hellène Dont les flots ont rougi la mer hellespontienne,

• MARDOCHE

Et rougi de leur sang tes marbres, ô Paros!

— Mais la chose ne fait rien à notre héros.

Bien des heures, des jours , bien des longues semaines Passèrent, sans que rien dans les choses humaines Le tentât d’y rentrer. — Tout à coup, un beau jour... , . Fut -ce l’ambition, ou bien fut-ce l’amour?

(Peut être tous les deux, car ces folles ivresses .

Viennent à tous propos déranger nos paresses) ;

Quoi qu’il en soit, lecteur, voici ce qu’il advint A mon ami Mardoche, en l’an mil huit cent vingt.

Je ne vous dirai pas quelle fut la douairière Qui lui laissa son bien en s’en allant en terre,

Sur quoi de cénobite il devint élégant,- Et n’allait plus qu’en fiacre au boulevard de Gand.

Que dorme en paix ta cendre, ù quatre fois bénie Douairière, pour le jour où cette sainte envie,

Comme un rayon d’en haut te vint prendre en toussant, De demander un prêtre, et de cracher le sang !

Ta tempe fut huilée, et sous la lame neuve Tu te laissas clouer, comme dit Sainte-Beuve. ,

Tes meubles furent mis, douairière, au Châtelet ; Chacun vendu le tiers de l’argent qu’il valait.

Iü.

De ta robe de noce on fit un parapluie ;

Ton boudoir, ô Vénus, devint une écurie.

Quatre grands lévriers chassèrent du tapis Ton chat qui, de tous temps, sur ton coussin tapi, S’était frotté le soir l'oreille à ta pantoufle,

Et qui, maigre aujourd’hui, la queue au vent s’essouffle, A courir sûr les toits des repas incertains.

— Admirable matière à mettre en vers latins 1

Je ne vous dirai pas non plus à quelle dame Mardoche, ayant d’abord laissé prendre son âme,

Dut ces douces leçons, premier enseignement Que l'amie, à regret, donne à son jeune .amant.

Je ne vous dirai pas comment, à quelle fête 11 la vit, qui des deux voulut le tête à-tête,

Qui des deux, du plus loin, hasarda le premier L’œillade italienne, et qui, de l’écolier Ou du maître, trembla le plus. — Hélas! qu’en sais-je Que vous ne sachiez mieux, et que vous apprçndrais-je?