IX

11 se peut qu’on oublie un rendez-vous donné,

Une chance, — un remords, — et l'heure où l’on est né, El l’argent qu’on emprunte. — 11 se peut qu’on oublie Sa femme, ses amis, son chien, et sa patrie —

Il sé peut qu’un vieillard perde jusqu’à son nom.

Mais jamais l’insensé, jamais le moribond,

M AI\ DO CH E. nr.

Celui qui perd l’esprit, ni celui qui rend l’ànle,

N’ont oublié la voix de la première femme Qui leur a dit tout bas ces quatre mots si doux Et si mystérieux : « My dear child, I love you. »

Ce fut aux premiers jours d’automne, au mois d’octobre, Que Mardoche revint au monde. — Il était sobre D’habitude, et mangeait vite. — Son cuisinier Ne le gênait pas plus que son palefrenier.

11 ne prit ni cocher, ni groom, ni gouvernante,

Mais (honni soit qui mal y pense !) une servante.

De ses façons d’ailleurs rien ne parut changé.

Peut-être dira-t-on qu’il était mal logé ;

C’est à quoi je réponds qu’il avait pour voisine Deux yeux napolitains qui s’appelaient Rosine.

J’adore les yeux noirs avec des cheveux blonds.

Tels les avait Rosine, — et de ces regards, longs A s’y noyer. — C’étaient deux étoiles d’ébène Sur des cieux de cristal: — tantôt mourants, à peine Entr’ouverts au sole 1, comme les voiles blancs Des abbesses de cour; — tantôt étincelants,

Calmes, livrant sans crainte une àmc sans mélange, Doux, et parlant aux yeux le langage d’un ange.

— Que Mardoche y prit goût, ce u’est aucunemént, Judicieux lecteur, raison d’étonnement.

ii(i

M’en croira qui voudra, mais depuis qu’en décembre La volonté du ciel est qu’on garde la chambre,

A coup sûr, paresseux et' fou comme je suis,

A rêver sans dormir j’ai passé bien des nuits.

Le soir, au coin du feu, renversé sur ma chaise,

Mon menton dans ma main et mon pied dans ma braise, Pendant que l’aquilon frappait à mes carreaux,

J’ai fait bien des romans, * — bâti bien des châteaux; — J’ai, comme Prométhée, animé d’une flamme Rien des êtres divins portant des traits de femme ;

Blonds cheveux, sourcils bruns, front vermeil ou pâli ; Dante aimait Beatrix, — Byron la Guiccioli.

Moi (si j’eusse été maître en cette fantaisie),

Je me suis dit souvent que je l’aurais choisie A Naple, un peu brûlée à ces soleils de plomb Qui font dormir le pâtre à l’ombre du sillon ;

Une lèvre à la turque, et, sous un col de cygne,

Un sein vierge et doré comme la jeune vigne ;

Telle que par instants Giorgione en devina,

Ou que dans cette histoire était la Rosina.

Il en est de l’anriour comme des litanies De la Vierge. — Jamais on ne les a finies;