L'AIGUILLE

Aiguille gentille, Va, viens, voltige et cours ; Quand pleure la famille, Ta douce lueur brille

Sur ses tristes jours.

Active, polie, et rapide, Ayant pour guide un joli doigt, Au long de l'ourlet qu'elle ride, L'aiguille suit son chemin droit ; Au dé soumise elle travaille, Nul effort ne peut la lasser ; Comme dans l'eau bleue une écaille, L'œil à peine la voit glisser.

Comme la lame d'une épée Faite de l'acier le plus pur, Elle est fourbie, elle est trempée :

On la connaît à son azur.

Voyez ! à peine il est visible, Le trou par où passe le fil ; La guêpe, en son courroux terrible, N'a pas l'aiguillon plus subtil.