FRANÇOISE LES BAS BLEUS

DIDEROT, GRIMM, VOiSE\0.\, BACHAIMONT,

SOPHIE ARNOLLD,

Diderot. — Bonsoir, ma chère Françoise les bas bleus. Ah! je vous y prends! vous broyez du noir. Jetez-moi cette plume au feu. Ecrire! c'est bon pour ceux qui n'ont pas d'esprit.

Mademoiselle Quinault. — Vous avez" raison; mais, quand je suis seule, le désespoir me prend, et je cherche avec ma plume les silhouettes du passé. Ahî nous n'avons plus vingt ans!

Diderot. — H y a plus d'un demi-siècle que nous chantons cette chanson-là. Est-ce que vous avez mal soupe?

LES APllES-SOl PERS. 319

Mademoiselle Quiivault. — Oui, j'ai soupe en tête-àtête avec d'Alembert, qui m'a plantée là pour aller verser une larme de plus sur la tombe de mademoiselle de l'Espinasse.

Diderot. — Pour nous, nous avons bien soupe; mais maman Geoffrin nous a mis à la porte; donneznous l'hospitalité pour une heure.

Grimm. — Vous savez , avec ces bonnes cerises à l'eau-de-vie , dans ces jolis verres de Bohême qui me rappellent si doucement mon pays. Ah ! voilà l'abbé de Voisenon ; moi qui me croyais en si bonne société!

VoiSENON. — Rassurez- vous, j'ai des dispenses toutes fraîches.

Diderot. — Quand je pense que nous avons remué le monde avec nos écrits , et que nous n'en sommes pas plus sérieux pour cela !

Mademoiselle Quixault. — Qui est-ce qui est sérieux, hormis mademoiselle Clairon?

Diderot. — Depuis l'apothéose du dieu Voltaire, ce qui l'a remise en spectacle, elle est rentrée dans la coulisse.

Grimm. — En revanche, voilà une nouvelle étoile au ciel du Théâtre-Français. C'est la demoiselle Sainval, qui nous vient tout droit de Copenhague. « Elle a demandé à être admise au début sans aucune espérance de réussir, mais parce que même une chute à Paris pouvait faire d'elle une grande actrice de province. On afficha son début dans le rôle à^Alzire. Le matin , les comédiens firent une petite répétition avec

elle, suivant l'usage, pour concerter les entrées et les sorties. Elle joua à cette répétition quelques morceaux assez bien; mais elle gasconna si prodigieusement, que les comédiens ne doutèrent pas qu'elle ne fût sifflée. Plusieurs d'entre eux conseillèrent à sa sœur de l'empêcher de s'exposer à un dégoût certain; mademoiselle Dubois et madame Vestris ne daignèrent seulement pas l'aller entendre le soir, tant elles étaient éloignées de soupçonner la possibilité d'avoir entendu le matin une rivale. Le soir arriva : la jeune actrice parut en public, joua avec une intelligence et une chaleur surprenantes ; ce fut un succès complet. Elle avait laissé dans la coulisse toute trace de gasconisme. Si elle a imaginé de son chef cette tournure pour empêcher et prévenir toutes les cabales, il faut convenir qu'elle n'est pas sotte : malheureusement, elle n'est pas belle. 55

Diderot. — Vous n'en saurez jamais rien. Votre Vénus, à vous, c'est une poupée de Nuremberg. Je vous soutiens que mademoiselle Sainval est fort belle, surtout pour jouer la passion. Ce n'est pas le profil inflexible des Grecs, c'est le marbre qui devient chair et qui palpite comme la nature.

Grimm. — Vous voilà bien : vos amoureuses sont des bacchantes; vous voulez toujours que la passion soit échevelée. Quand on veut trop montrer son cœur, on fait des grimaces. Demandez à mademoiselle Quinault.

Sophie Arnould. — Elle n'a jamais montré que son

esprit. Dites-moi, monsieur de Grimm, est-ce que c'est vrai que mademoiselle Luzy se retire au couvent?

Grimm. — Oui, c'est vrai. Ah! en voilà une qui avait la figure, sinon le talent; mais elle était bête à faire peur. On dit que c'est en lisant l'histoire de la conversion de mademoiselle Gauthier qu'elle s'est décidée à quitter le théâtre. Moi, je crois que c'est le dépit de n'avoir pas épousé son camarade Fleury, ou son amant M, de Landri; elle avait ouvert son cœur à la sainte bêtise du mariage. De guerre lasse, elle a pris l'époux spirituel.

VoisENON. — La vertu nous les prendra toutes.

Grimm. — On voit bien qu'elles ont profité de vos sermons. Voici mademoiselle Olivier qui parle aussi de se retirer au couvent. Par exemple, celle-là, c'est l'innocence avant la lettre. Cela se voit tout de suite sur sa figure.

Bachaumont, entrant. J'apporte mes oreilles. De quoi est-il question?

Mademoiselle Quinault. — De la vertu de mademoiselle Olivier.

Bachaumoîvt. — Oh! pour celle-là, je mettrais ma

main au feu Quoi ! vous savez si mal votre gazette !

Apprenez donc que cette jeune vierge vient de mettre un ange au monde.

Grimm. — Elle avait un amant ?

Bachaumont. — Elle en avait deux : Dazincourt, qui joue les Crispins, et AL de Lassonne, son médecin. Ces

deux messieurs se disputent très-vertement l'honneur de la paternité. « Quoi! s'écrie Dazincourt en face de son rival, ce n'est point assez pour lui d'avoir mis l'enfant au monde ! '> Car c'est M. de Lassonne qui a accouché mademoiselle Olivier. Ce qu'il y a de plaisant dans cette comédie, c'est que ni l'un ni l'autre n'est le père. Mademoiselle Olivier a un troisième amant qu'elle adore en secret, un homme de la cour, criblé de dettes, à qui elle donne tout ce qu'elle a. On dit qu'il a joué son dernier diamant.

Mademoiselle Quinault. — Voilà qui nous confond. Qui vous a dit cela?

Bachaumont. — Mademoiselle Joly, sa meilleure amie,

Diderot. — Mademoiselle Joly, cette petite fillette qui est venue vous demander des leçons, ma chère Quinault, va nous consoler du départ de mademoiselle Luzy, car elle joue mieux qu'elle la Dorine de Tartuffe. Mais il est bien question de la Comédie française ! l'Opéra prend toute la curiosité. Ce n'est plus seulement un bureau d'esprit où Sophie Arnould débite ses impertinences; c'est un Parnasse avec les neuf Sœurs, dont le marquis de Saint-Mars est l'Apollon. J'ai là des vers de mademoiselle Aurore

VoiSENON. — Qu'est-ce que mademoiselle Aurore?

Grimm. — Une chanteuse dont on n'a pas encore dénoué la ceinture.

Diderot. — Voilà les vers. Ils sont adressés à mademoiselle Raucourt :

Tandis qu'au tendre amour vous dérobez vos veilles ,

Pour les consacrer aux beaux-arts , Tandis que des neuf Sœurs vous fixez les regards,

Chanteuse au pays des merveilles, Moi, je vais cultivant, avec le diable au corps. L'art futile et brillant de flatter les oreilles

Par l'assemblage des accords.

Vous , appui du théâtre où régnaient les Corneilles ,

Par votre art à jamais vainqueur, Vous instruisez l'esprit et vous parlez au cœur.

Mademoiselle Quinault. — On dirait M. de Voltaire lui-même, ou plutôt M. Dorât.

Grimm. — Maître Dorât , Dorat-Doré , vient de subir deux chutes; il tombe au théâtre avec son génie, il tombe chez mademoiselle Dubois avec son cœur. Mais notre mousquetaire se sauve de là par deux jolies épîtres qu'on se passe de main en main. Je les ai copiées tout à l'heure. Ecoutez. Voici d'abord l'épître sur la première chute :

Oui, ma douleur est sans seconde :

Et cependant , on Je sait bien , La chute d'un drame n'est rien Auprès de la chute du monde.

Je puis, dis-tu, me consoler Entre les bras d'une maîtresse.

Exilé des bords du Permesse, C'est à Paphos qu'il faut voler.

Le ciel n'est point exempt d'orages.

Désormais à l'abri des vents , Je veux contempler les naufrages Et des auteurs et des amants.

Irai-je, plein d'une humeur noire,

De Vénus attrister la cour?

C'est bien assez, tu peux m'en croire, D'être maltraité par la gloire , Sans l'être encore par l'amour.

Mademoiselle Quiivault. — Un malheur ne va jamais sans l'autre ; mais Dorât ne sera jamais battu qu'avec des roses au Parnasse et à Cythère,

Bachaumont. — Battu avec des roses ! Il a été sifflé par Apollon et mis à la porte par l'Amour. Voici la seconde épître :

De quel poids on est soulagé Lorsque l'on perd une maîtresse !

Enfin, ami, le charme. cesse; Je suis heureux, j'ai mon congé.

Ris avec moi de ma disgrâce ; Les regrets ne mènent à rien.

Lais ne laisse aucune trace Dans un cœur formé sur le tien.

Tout m'amuse et rien ne me lie.

Il faut pourtant en convenir, Laïs est jeune , elle est jolie ; C'est pour cela que je l'oublie :

Car si j'allais me souvenir !

Grimm. — Demain nous les rencontrerons tous les deux le nez au vent, bras dessus, bras dessous, plus amoureux que jamais.

Bachaumont. — Mais non ; Dorai est déjà amoureux de mademoiselle de Maisonneuve.

Mademoiselle Quinault. — Le voilà qui donne dans la noblesse de robe !

L'abbé de Voisenon. — Vous ne savez donc pas que mademoiselle de Maisonneuve est la fille de la femme de chambre de mademoiselle Gaussin? C'est moi qui l'ai confessée, en ma qualité d'archiprêtre de la Comédie.

Diderot. — Elle vient de débuter dans les amoureuses et elle promet beaucoup : son amant la poursuivait dans je ne sais plus quelle pièce de La Chaussée; la voilà qui tombe sur la scène et qui lui montre ses jarretières.

Mademoiselle Quinault. — Allons donc, Diderot, vous qui ne voyez pas de loin !

Diderot. — Ce jour-là j'avais des yeux,

Bachaumont. — Rassurez-vous. Mademoiselle Bellecour, qui jouait la soubrette, est venue très-chastement remettre les jupes à leur place : après quoi mademoiselle de Maisonneuve a continué à débiter les phrases les plus sentimentales. Le public l'a fort applaudie —

Sophie Arnould. — L'a fort applaudie à cause de sa chute, car c'est par ses jarretières qu'elle a montré son talent.

Diderot. — Ces jarretières-là valent un talent d'or.

Sophie Arnould. — Oui, mais il paraît que c'est une vertu qui ne se paye pas de cette monnaie-là.

VoisENON. — Il n'y a plus que des vertus à la Comédie; c'est madame Favart qui a donné l'exemple.

Diderot. — Avec vous.

VoiSEîvoN. — Mademoiselle Doligny, qui reçoit encore des leçons de déclamation, donne déjà des leçons de

morale. M. le marquis de Gouffier, éperdument amoureux d'elle, l'a demandée en mariage. Bien mieux, il lui a envoyé le contrat prêt à signer; elle lui a répondu par ces beaux mots, dignes de la sagesse antique : « Je m'estime trop pour être votre maîtresse , et trop peu pour être votre femme, j»

Sophie Arnould. — Ce sont là des mots de mon école.

Mademoiselle Qui\ault. — Puisque nous parlons de vertu, donnez-moi donc des nouvelles de madame du Barry.

Sophie Arnould. — Ah ! celle-là ne joue plus son rôle d'ingénue au palais de Versailles ; elle fait ses pâques au Pont-aux-Dames, un couvent de filles repenties.

Mademoiselle Quimult. — J'oubliais que Diderot m'a promis de me parler de Molière et de madame Molière. Avez-vous apporté vos notes?

Diderot. — Oui. Molière fut-il le cocu imaginaire de son répertoire, ou, en effet, madame Molière le trompa-t-elle comme le premier venu? Grave question qui ne sera jamais résolue, peut-être parce qu'on a écrit cent volumes pour en savoir le dernier mot. Je n'ai pas la prétention d'arracher le secret au passé : les sphinx dorment dans leur sommeil de bronze. Je veux seulement noter quelques pages de l'histoire de madame Molière. Je vais enfourcher mes lunettes. Voici d'abord son portrait peint par Molière lui-même, Molière , le grand peintre à la touche immortelle :

CoviKLLE. — Premièrement, elle a les yeux petits.

Cléoxte. — Cela est vrai : elle a les yeux petits, mais elle les

a pleins de feu, les plus brillants, les plus perçants du monde, les plus touchants qu'on puisse l'oir.

CoviELLE. — Elle a la bouche grande.

Cléoxte. — Oui; mais on y voit des grâces qu'on ne voit point aux autres bouches; et cette bouche, en la voyant, inspire des désirs : elle est la plus attrayante, la plus amoureuse du monde.

CoviELLE. — Pour sa taille, elle n'est pas grande.

Cléoxte, — Non ; mais elle est aisée et bien prise.

CoviELLE. — Elle affecte une nonchalance dans son parler et dans ses actions

Cléoxte. — Il est vrai; mais elle a grâce à tout cela. Ses manières sont engageantes, ont je ne sais quel charme à s'insinuer dans les cœurs.

CoviELLE. — Pour de l'esprit

Cléonte. — Ah!... elle en a, Covielle, du plus fin et du plus délicat.

Covielle. — Sa conversation

Cléoxte. — Sa conversation est charmante.

Covielle. — Elle est toujours sérieuse.

Cléoxte. — Veux-tu de ces enjouements épanouis, de ces joies toujours ouvertes? et vois-tu rien de plus impertinent que ces femmes qui rient à tout propos?

Covielle. — Mais, enfin, elle est capricieuse autant que personne du monde.

Cléoxte. — Oui, elle est capricieuse, j'en demeure d'accord; mais tout sied aux belles.

Et Molière ajoutait qu'on souffrait tout de la femme aimée. Il cachait ses armes sous le masque de la comédie, mais il souffrait jusqu'à en mourir. Madame Molière quitta la maison, mais n'avait-elle pas déjà quitté le maître de la maison? Molière se consolait avec mademoiselle de Brie, qui était pour lui la folle du

logis, une folle du logis que madame Molière, quand elle y revint, ne put mettre dehors :

Faut-il prendre un bâton pour vous mettre dehors?

Mademoiselle Quixault. — Il y avait autour de madame Molière de quoi consoler Molière, une constellation de comédiennes toutes jolies, sinon toutes belles; toutes charmantes, sinon toutes jeunes, témoin ces petits vers du temps où le madrigal prend quelquefois les airs de l'épigramme :

Les Grâces et les Ris rognent sur son visage, Elle a l'air tout charmant et l'esprit tout de feu : Elle avait un mari d'esprit qu'elle aimait peu; Elle en prend un de chair qu'elle aime davantage.

Il faut qu'elle ait été charmante, Puisque aujourd'hui, malgré les ans, A peine des charmes naissants Egalent sa beauté mourante.

MADEMOISELLE LA GRAXGE,

Si, n'ayant qu'un amant, on peut passer pour sage, Elle est assez femme de bien; Mais elle en aurait davantage Si l'on voulait l'aimer pour rien.